Кто-то сказал:"Береги свои нервы»,

Из облаков в небе тонкая нить.

Видишь ли, парень, я ведь был первым,

Кто эту девчонку успел полюбить.

Звезды, как пули врезаются в темя,

Солнечный лучик, как в сердце копьё,

И разделилось летящее время

На то что до, и что после неё.

Мир этот, парень, хрустальный, не прочный,

Трудно прожить свою жизнь налегке,

И оттого её зубик молочный

В спичечном старом храню коробке.

Я понимаю, что всё неизбежно,

В памяти строчки и буквы храня,

Просто люби её, трепетно, нежно,

Так, как люблю эту девочку я.

Лишь запятые, не ставится точка,

Снег за окном, как расплавленный мел,

Выросла доченька. Выросла дочка.

Или наверное я постарел.

Козыри бубны, козыри черви,

Вам только в небо! Вам только парить…

Все-таки здорово, что я был первым,

Кто эту девчонку успел полюбить…

Он рубашки носить не любит...
И плевать Он хотел на галстуки...
У него горячие губы...
И забавное фото в паспорте...
Он не любит, когда не досказано...
Очень злится, что часто курю...
Он вчера мне на хлебе с маслом
написал: "Я тебя люблю!"...
Сколько раз Он совсем не прав был...
Сколько раз не права была Я...
Но во сне нашептал мне Ангел:
"Он рождён - чтобы ты жила!"

Почему не плачут мужики?

Почему, когда хоронят друга,

Не ревут дурниной от тоски,

Навзничь рухнув наземь среди луга?

Распугав беспечных мотыльков,

Почему не содрогнутся плечи?

Чтоб тоска дошла до облаков,

До краев земли, до бесконечных?

Почему, когда ушла жена,

Не орут шальными голосами?

Просто курят молча у окна,

Впившись в двери мертвыми глазами.

И когда война, и смерть, и кровь,

Главные на том и этом свете,

Толпы молчаливых мужиков,

В тишине проходят по планете.

И - ни всхлипа, ни одной слезы.

Только руки, сжавшись, побелели.

Почему не плачут мужики?

Не ревут, а пьют, на самом деле?!

*

Только иногда, когда сосед,

В одиночестве за стенкой вдруг завоет,

Я вскочу, откинув теплый плед,

И окно на улицу открою.

Буду слушать, сев на табурет,

Как он бьется и ломает руки,

Как скрипит расшатанный паркет,

Как кричит, что ****и все и суки.

Я, наверное, налью тогда стакан.

По края наполню водкой горькой.

За тебя, невидимый братан.

Я стакан закину этот, с горкой.

Не пойду я утешать по доброте,

Есть, поверьте, веская причина.

В одиночестве, в кромешной темноте,

Плачут настоящие мужчины.



Сергей Графов

по таким девки сохнут в сено –
идеальный почти мужик.
ну а он, преклонив колено,
под балконом моим возник.
я ему: мол, разбито сердце.
не тобой. не сезон дружить.
отвали от железной дверцы.
нехрен, парень, тебе ловить.
он орал на весь двор романсы,
воспевал в домофон в стихах,
я ж в ответ раз без-счета-надцать
посылала беднягу нах.
кто другой бы, как шарик, сдулся,
ну а этот – явился вновь.
говорит, мол, сходил. вернулся.
не могу, говорит. любовь.
вот я думаю. бабы стонут.
говорят, измельчал мужик,
слабиной поголовно тронут,
раз пошлешь – он уже и сник.
ни фига. есть еще фигуры.
гляньте, девки, какой чувак!
только я-то, бля, баба-дура…
есть кто умный? отдам за так.

Дийна

наконец она вышла
-ну как тебе это?
-слишком красное
страсти и так хватает
размышлял он вслух
поглядывая на часы
-это?
она скоро преобразилась
-слишком изящное
ты в нем ослепишь толпу
смотрел он нетерпеливо
-это?
скинула она то что было
в примерочной
и нырнула в другое
-слишком блестящее
остановит движение в городе
будет мозолить
чью-то немую ревность
ты помнишь
я все еще не люблю магазины
-может быть это?
осталась она совсем голой
к его замечанию
-это мне нравится
проверено временем
-девушка
крикнул он громко
-заверните вот это
мое любимое
во все остальное
что мы уже перемерили


Ринат Валиуллин

Не смотри в зеркала. Ты мужчина еще хоть куда.
Твои мышцы крепки, и живот выпирает не очень.
... Разве что поседела густая твоя борода.
Может, стоит побрить? – Нет, зачем – постригу покороче...

Ты на тридцать с копейкой себя ощущаешь. Почти.
В основном – поутру, после бодрой зарядки и душа.
... Но по лестнице лучше не бегать, а просто идти,
А поднявшись наверх - постоять, чтобы сердце послушать.

Ты встречаешь с предчувствием очередную весну:
Каблуки, миниюбки, красивые ноги и лица...
... Только днем почему-то все тянет и тянет ко сну,
Ну а ночью, напротив, - уже без таблетки не спится.

Ты еще – хоть куда. Ты еще далеко не старик.
(Сколько воду толочь в продырявленной временем ступе?)

...Ты смиришься, когда в толкотне твоего часа пик
Молодая мамаша с улыбкою место уступит...

Bull Terrier

...Таким отвечают улыбкой на каждое слово,
иначе - никак...
Таких не возводят до мачо и до казановы-
но выше стократ...

Таким позволяют оставить ладони на пульсе,
рыдают о них...
Таких вспоминают до дрожи, порой до конвульсий-
не так,как других...

* * *
Таким забронирован пропуск в партер откровений-
туманную высь...
О них говорят и скучают - с тоской, с сожаленьем,
и любят - всю жизнь....

У лучшего мужчины чёткий профиль,
Нахальный взгляд,
в котором беспредел,
Дурацкая
татушка, статус профи,
Нет времени
и очень много дел.
Он не похож на Кэтчера и Питта,
Не выглядит красивым подлецом,
Но безупречен
в дни, когда небритый,
И идеален с выбритым лицом.
В его
барсетке мятная жвачка,
Мобильный,
паспорт (а с заграном - два),
Визитки,
сигарет любимых пачка,
Моя душа,
кредитка и права.

Он курит трубку неторопливо с лицом усталого Джеймса Бонда. Сияет люстра, играют скрипки, вино-сигары, Кармэн-кармин. Он пьет коньяк, презирает пиво; звезда пресыщенного бомонда, его кривая полуулыбка лишает сна молодых фемин. Он невысокий и сухопарый; очки от Гуччи, костюм от Прада; он гладко выбрит, виски и брови легонько тронуты сединой. Он мог бы каждой составить пару, ему любая была бы рада, но он со всеми предельно ровен, что делать, так уж заведено. Вокруг толпа, стоголосый гомон, звенят бокалы, сверкают вспышки и декольтированных молодок подкарауливают самцы. А он спокоен, он тут как дома, в углу листает неспешно книжку, он - воплощенье последней моды и рафинированной ленцы.

А после, дома -- бутылка скотча, очки в руке - серебрится дужка. Он пьет, насвистывает устало, в одежде валится на кровать. Мелькают кадры минувшей ночи. Бутылка падает на подушку. Он трет виски: "До чего достало! Тоска зеленая, вашу мать!". И плюнув: "Хватит! Пошло все к черту!", вскочив и скинув в момент лет тридцать, он запирается в кабинете (с окном и выходом на балкон), вскрывает банку "шестерки портер", он вновь оболтус, а не патриций, он подключается к интернету и жжот всю ночь на удафф дот ком.

Павел Шульга

Растет кадык, щетина. Хрипнет голос.
Ручонки обрастают кулаками...
Из особей мужического пола
Не все однако станут мужиками,

Ведь признак, он, хотя и выделяет -
Такая несущественная малость...
Мужчину же не то определяет,
Что у него меж ног образовалось.

И сколько в этом мире "украшений",
Гулящих, словно старенькие дети,
Так и не смогших принимать решений,
Их выполнять... и быть за них в ответе.

Немало мужчин попадается дутых,
Папаху носить может всякий к тому ж.
Сказала любовь:
– Пусть ко мне приведут их,
Отвечу тогда я, кто истинный муж.

– Не все те мужчины, кто лихо и браво
Закручивать могут усы хоть куда
Проверим, у всех ли законное право
Мужчинами зваться –
сказала беда.

– Проверим! –
откликнулись волны потока,
И сразу возникла в ночной вышине
Тропинка над бездной, чтоб волею рока
Мужчина по ней проскакал на коне.

И горская сабля над горлом сверкнула,
И свистнула пуля вблизи головы,
И впала в измену красотка аула,
Чьи брови – оттянутых две тетивы.

И молвила чарка:
– Со мною, бездонной,
Его посадите, и дам я ответ,
Он волею крепок иль нету в нем оной,
Нетрудно узнать, кто мужчина, кто нет!

– Мужчин приведите ко мне на смотрины, –
Копейка хихикнула из кошелька, –
И я вам отвечу, какого мужчины
Цена на сегодняшний день высока.

Вдруг голос горы от вершины к подножью
Пронесся, звеня, как набатная медь –
– Мужчина, кто правды не спутает с ложью
И ради свободы готов умереть.

Расул Гамзатов

В расцвете сил. Упитанный. Не глупый.
Округлый мелкий почерк – только с лупой.
Костюм двубортный. Старенькая «Джетта».
Записки на салфетках и манжетах.
Надорванный карман. Пришито грубо.
Вечерний сплин. Неясный шепот в трубах.
На личном – чёрти что и бантик сбоку.
Ближайший ресторанчик. Одиноко.
Сто коньячку. Салат из авокадо.
Заметка в тему: «Есть ли жизнь за МКАДом».
Слеза скупая. Тик под правым глазом.
«Официант!..» - обрыв на полуфразе.
Налево – «М». Струя давно вполсилы.
Пять долларов на чай. Ушел красиво.
Голодный кот. Остывшая квартира.
Четыре скучных звездочки над миром.
Дурная трель – поломанный будильник.
Еще чуть-чуть. Зеркальный собутыльник.
Огрызок фото. Пачка старых писем.
И буйство завитков вокруг залысин
Марина Далимаева (Эм)

Чем пахнет мужчина,
согревший постель?
Доверием,силой и слабостью сразу.
Мелодией той, что играет свирель,
И ласковым сумраком в смеси с экстазом.

Чем пахнет мужчина, желанный мною?
Бассейном из роз с тишиною на дне,
Надеждой, теплом, пеньем птиц и мечтой,
И страхом потери, пришедшим во сне.

Чем пахнет мужчина, достойный меня?
Надежностью. Верностью. Пылом и страстью.
Любовью, разлитой за неба края,
И круглыми сутками полного счастья..

О мужчине судят не по чину,
Не по деньгам,что приносит в дом.
Судят не по росту о мужчине,
Судят не по возрасту о нём.
Судят не по ловкости и силе,
Не по славе,что порой пуста,
И не по тому,что он красивый-
Внешняя увянет красота.
Судят вовсе не по той причине,
Что кругом пример с него берут,
А по отношению мужчины
К женщине.И это главный суд.
В.Орлов.

Вы сердец никогда не копили,
Не играли чужой головой,
Вы не много, но с толком любили,
Не теряя при этом покой...
У вас чувственны рот и объятья,
Вы умны, и немного педант...
Вы умело снимаете платья,
Это, знаете, тоже талант...
Вы меня никогда не читали,
Не искали в толпе моих глаз,
О стихах моих тоже не знали,
Не распутывали тайных фраз...
И когда-то, в надеждах усталых
Отыскать в переходах себя
Вы войдете, возьмете бокалы
И найдете глазами меня...