У моей луны осенний цвет
И осенний рыжий взгляд, чуть грустный.
Мы вдвоем с ней воем на рассвет,
Золотя дорожкой лунной чувства,
Дышим в такт бессоннице ночей,
Делим на двоих свою ненужность,
Красим, что в порядке всех вещей,
Грусть свою под псевдоравнодушность.
Мы друг другу обещаем: «Жди!
Будет все! Иначе быть не может...»
А в ответ – осенние дожди
Золотыми нитями по коже...
Н.Балуева

Петелька к петельке – вяжу свое счастье.
Три строчки из жизни – шрам на запястье.
Узор интересный - ребристой резинкой
Черных и белых полос половинки.
А если захочется все изменить мне,
Использовать только белые нити,
То будет узор безнадежно испорчен!
А может быть…
Ставлю пока многоточье.
Н.Балуева

Здравствуйте, я – неудачница. Не ожидали?
Что ж вы отводите взгляды, ведь я не калека.
И не больная, я просто… кому-то чужая,
Ну, а кому-то поближе, но тоже помеха.
Ангелом брошена, счастьем забыта, зачеркнута,
Горем приручена, мыслями грустными связана.
Я неудачница… Жизнь моя – дюжина чертова
Мечется псом беспризорным, от дома отвязанным.
Здравствуйте, я… Впрочем, знаете, это бессмысленно.
Каждый из нас неудачлив и счастлив по-своему.
Я неудачам своим счет когда-нибудь выставлю
И посчитаемся, да покричим, да поспорим мы …
Н.Балуева

К черту весенние приступы намертво скомканных строк,
Липкую блажь полнолуния, кофе и сутки без сна.
Видишь - над серыми крышами ангелы пляшут фокстрот.
Крылья линяют у ангелов, время такое - весна.

В джинсах и курточках синеньких едут в вагонах метро,
Стиснув озябшими пальцами самый счастливый билет.
Ночь. В переходе на "Киевской" ангелы пляшут фокстрот -
Прямо под стершейся надписью "Здравствуйте. Выхода нет".

Медленно, боже, как медленно, будто бы на эшафот,
Движутся тени бескрылые - "ховер", "перо" и "топ спин"*.
Март... притяжения пленники, ангелы пляшут фокстрот.
Что бы ты отдал, любимый мой, за возвращение - к ним?

Шорох пластинки заезженной под патефонной иглой,
Рвется наружу отчаянно сердце, попавшее в такт...
Утро! И ангелы - прежними - взмоют с асфальта домой.
Жизнь начинается заново - может быть, именно так?
С.Ширанкова

Мы танцуем по пятницам регги и слушаем джаз,
Ошибаясь в движеньях и путая соул со свингом -
Старый ангельский способ убить наше "здесь и сейчас".
Что поделаешь - вечность. Подумаешь - не задалась.
Может, сменим пластинку?

А другие серебряным клином опять на восток.
Так привычно - за ними, так глупо - за ними, я знаю.
Плачешь, либе? Не надо, я снова забыла платок.
Это просто коньяк, это взгляд в никуда, в потолок
Одряхлевшего рая.

Наша жизнь (это - жизнь?) не прокисла, а... ладно, не верь.
Душу, что ли, продать? Только нам не положены - души.
Это ключ от тюрьмы, где мы заперты в душном "теперь".
Раня крылья и лбы расшибая, мы рвались за дверь,
Но не можем - снаружи.
С.Ширанкова

Молча жжешь мои страницы,
Растираешь пепел в пальцах.
Если хочется напиться -
Можно больше не стесняться.

Если хочется заплакать...
Дым в глаза? Должно быть, едкий.
Одурманивает мякоть
На ночь принятой таблетки.

Если хочется скандала -
Больше не с кем. Рад, я верю.
Знаешь, как она рыдала,
Оставляя ключ под дверью?

В недрах огненного рая
Трупы строк покорно тлеют,
Я на свечке догораю
Неожившей Галатеей.

Души слов выходят стоном
Сквозь обугленные раны...
Черновик ночей бессонных
Нерожденного романа.
С.Ширанкова

На обочине лунной дороги
Под мигание звезд-фонарей
Пляшут джигу вчерашние боги,
Уходя от своих алтарей.

Забывая – поспешно и жадно –
Заунывных молебнов мотив,
Боги хлещут вино по парадным –
Незатейливый паллиатив.

Их квартирки тесны и убоги -
На задворках больших городов
Безработные бывшие боги
Отдыхают от тяжких трудов:

Спозаранку дымя сигаретой
По кофейням над чашкой латте,
Вслух читают друг другу газеты
И в чужие глядят декольте.

Не покрыты пером и двуноги -
День за днем, без особых затей -
Отслужившие старые боги
Превращаются в старых людей.
С.Ширанкова

Ты знаешь, а у нас сегодня дождь.
Обычный дождь - без смысла, без подтекста,
И вечер с неожиданным кокетством
Себе на плащ прикалывает брошь -
Давным-давно полученный в наследство
Латунный диск обломанной луны.
Мои слова, увы, обречены
Впадать в маразм, в патетику и в детство,
И, стало быть, нам не нужны слова -
Сухой гербарий слез и междометий.
А ты опять ложишься на рассвете,
Когда будильник мне кричит: "Вставай!"
И, причащаясь первой сигарете,
Я буду думать... нет, не о тебе -
О смысле жизни, о хромой судьбе -
И чувствовать: ты за меня в ответе.
С.Ширанкова

Городом, городом, спазмами, клочьями,
через сплошную - и к черту обочины,
воют клаксоны анафему улицам,
боги асфальта насмешливо щурятся,
черные, черные - стены исчерчены -
линии смерти свиваются смерчами,
пляшут фракталами, кардиографиком,
прямо по горлу веревочным шарфиком,
холодно, холодно, пальцы неловкие,
мысли - не смыслами, а заголовками,
не успеваю - к тебе или выспаться?
Взгляд твой заряжен единственным выстрелом,
выше прицел - наугад или кнопками?
Наше "сегодня" у жизни за скобками,
время отныне и присно по-местному,
и ненавистное "если бы... если бы..."
С.Ширанкова

Слышишь, черт побери? Я хочу тебе сниться,
Прикасаться сухими губами к запястью,
Пить с ладони туман с ароматом корицы,
От дрожания век рассыпаться на части.

Извини за письмо, это я ненарочно.
Перепутали пальцы и время, и место,
Собирая бессонницы в смутный подстрочник
К неизвестно зачем зарифмованным текстам.

Те, кто лечит мне душу, по-своему правы,
Но - причем здесь любовь? И звучит-то нелепо.
Это просто... не знаю - как выпить отравы,
Проводив брудершафтом сгоревшее лето.

Ночь - подкрашенный шарик пустого плацебо,
И коньяк не спасает от странной болезни.
Самолетик бумажный в эмалевом небе
Прочь уносит мои нерожденные песни
О тебе.
С.Ширанкова

А звёзды мерцали.
И плавно меж ними
уснувшее небо качалось.
Мы так откровенно ещё не молчали.
Любовь... нет, скорее усталость.

Мы так откровенно ещё не любили -
секунда, и вспыхнуло пламя.
Мы, видимо, стали с тобою другими,
коснувшись свободы - губами.

И ночи шальные(какая нелепость!)
слепили своей темнотою.
А наши сердца - неприступная крепость -
сдавались... на милость... без боя...

...Мы так откровенно ещё не молчали...
Взаимность - роскошная шалость.
А звёзды мерцали. И плавно меж нами
уснувшее небо качалось...

Решено! Окончательно, точно, всерьёз.
Расстаёмся без сцен, без обид и лукавства.
Слился пульс с перестуком вагонных колёс,
Грязный тамбур – не первое в жизни мытарство.

В полутёмном купе душно – не продохнуть,
Лишь белеет постель на незанятой полке.
Мне б, как в детстве, забраться туда и уснуть,
Только, нет, не усну… Все попытки без толку.

Решено! Расстаёмся без сцен и обид.
Я свободна, как в небе шальная комета!
Только в душном вагоне нещадно знобит,
И каким-то противным стал вкус сигареты
Лара

Кругом беспутица,
Колёса крутятся:
По главной улице
Летит авто.

Любовь просрочена -
Вся в червоточинах,
А на обочине
Не ждёт никто.

Последний мост сожжён...
Внезапно, словно сон,
Звонит твой телефон
Тоске назло.

Ты, сбросив скорости,
Меняешь полосу
И с дрожью в голосе
Кричишь: "Алло!".

Ушла тревожная
Тоска безбожная.
Жми, грусть дорожная,
На тормоза.

И счастье в спутницы
Пришло в беспутицу...
Колёса крутятся,
Горят глаза.
Вера Соколова

Никого не пощадила эта осень -
Даже солнце не в ту сторону упало.
Вот и листья разлетаются, как гости
После бала, после бала, после бала...

Эти двое в темно-красном
Взялись за руки напрасно:
Дунет ветер чуть сильней - и все пропало.
Этот - желтый, одинокий -
Все бросается под ноги,
Ищет счастья после бала, после бала...

Ну а тот, совсем зеленый,
Ярким солнцем опаленный,
Не поймет куда летит, куда попал он,
И у самой двери рая
Не поймет, что умирает:
Разве можно после бала, после бала.

Никого не пощадила эта осень -
Даже Золушка, что листья в рай сгребала,
Оступившись, захромала, видно, душу поломала,
Так кончаются романы после бала.

Николай Шипилов

Непогода - осень - куришь,
Куришь - все как будто мало.
Хоть читал бы - только чтенье
Подвигается так вяло.

Серый день ползет лениво,
И болтают нестерпимо
На стене часы стенные
Языком неутомимо.

Сердце стынет понемногу,
И у жаркого камина
Лезет в голову больную
Все такая чертовщина!

Над дымящимся стаканом
Остывающего чаю,
Слава богу, понемногу,
Будто вечер, засыпаю...

А. Фет

Доброе утро!..
нелепое утро…
или о ночи не вспомнивший вечер?..
Боже! Зачем ты создал меня мудрой
и пониманием век мой отмечен…

Господи! Разве быть стервой – некстати?
Острый каблук и беспечность на грани…
И не нужны со стихами тетради,
и не бояться живое поранить…

Ну почему я всё чувствую, Боже?
Как ему больно… и как ему сладко…
И почему не могу уничтожить,
волю давая животным повадкам?

Доброе утро?..
нелепое утро...
или о ночи не вспомнивший вечер…
Боже, спасибо,
я создана мудрой,
и пониманием путь мой отмечен…

Разве нечего больше сказать, кроме «Здравствуй. Спасибо.»
Через месяц разлуки, прошедшей под местным наркозом?
Замирает душа, будто переболевшая гриппом.
Застывают глаза, сохранившие лишние слёзы.

Неудавшийся принц, но достойный свободный художник,
Воевать за тебя – донкихотство с печальным сюжетом.
Ранка ноет (последняя) – я приложу подорожник,
Да, «It must have been love» и, пожалуй, довольно об этом.

Мария Малена

Не ищи меня. В странную
Я судьбу свою канула..
Эту книгу не стану я
Перечитывать заново.
Всех романов затасканы
Окончания..
Отчего я так ласкова? -
От отчаяния...

Не проси ни о чем меня..
Нет, совсем ты не грубый был.
Это я - вся никчемная,
Ты меня навыдумывал.
Не корми себя сказками
И отчаливай...
Отчего я так ласкова? -
От отчаяния.

"Улыбнись на прощание,
Чтобы завтра всё зажило", -
Так себя защищаю я,
Замурована заживо,
Погружаясь в бесстрастное одичание..
Отчего я так ласкова? -
От отчаяния...

Елена Исаева

Выпрями спину, дитя мое. Ну!
Простолюдины
Гнутся. Потуже корсет затяну...
Выпрями спину!
Если упала, расшиблась - не плачь,
Боль - только вспышка.
Каждой принцессе положен палач.
Спину, малышка!
В черную кухню ли, в келью, в петлю,
В обморок, в клетку, -
Спину, дитя мое! Я так велю.
Выпрямись, детка!
Спину!..Народ, как всегда, ликовал -
Вон что творится...
На эшафот или в грязный подвал -
Спину, царица!
Если детей твоих, всех пятерых,
Девочек, сына...
Пусть тебе будет не стыдно за них.
Выпрями спину.
Значит, вот так, - ни за что, ни про что, -
Мальчика, дочек...
Господи, только б не вскрикнул никто!..
Спину, сыночек!..

Ольга Родионова

Всегда чего-нибудь нет,
Чего-нибудь - слишком много..
На всё как бы есть ответ,
Но без последнего слога.

Свершится ли что - не так:
Некстати, непрочно, зыбко..
И каждый неверен знак,
В решении каждом - ошибка.

Змеится луна в воде,
Но лжёт, золотясь, дорога..
Ущерб, перехлёст везде,
А мера - только у Бога..

Зинаида Гиппиус