Опять настроение снизил погодный виток,
Дождливость и серость в момент проливаются в душу,
И хочется в плед замотаться и музыку строк,
Под тихую музыку звуков задумчиво слушать.

А было же время – и каждый, решительно, мог
Пяток километров – ещё не считать расстояньем,
Была не страшна перспектива промоченных ног,
И дождик ничуть не отпугивал тягу к гулянью.
М.Чекина

Я пассажир – не жму и не рулю,
Гаишников оглядывая робко,
Не дёргаюсь, хотя и не люблю
Стоять подолгу в вынужденных «пробках».

Не ною в предвкушеньи неудач
И не слежу пристрастно за дорогой,
Не трогаю коробку передач
И не гневлю претензиями Бога.

Вбираю открывающийся мир,
И не стремлюсь приехать слишком скоро.
Ну, да, я в этой жизни – пассажир,
Но с правом широчайшего обзора.
М.Чекина

Бывают люди –мячики.
Они, над неудачами
По жизни лихо скачут
И никогда не плачут
Заденешь – не заметят.
Ударишь – не ответят.
А след их – звон пустой всего
Да пыль. И больше ничего.

Бывают люди -лодочки
Обычно по серёдочке
Плывут, без сожаления.
Куда несёт течение.
Заденешь – удивляются.
Ударишь – закачаются.
Они не оставляют след.
Им до следов и дела нет.

Бывают люди –ручейки.
Отбившиеся от реки.
Текут, где их не просят.
Во всё смятенье вносят.
Заденешь – растекутся.
Ударишь – разревутся.
Им всё равно куда идти.
Нет цели – нет конца пути.

Бывают люди –огоньки.
На фоне будничной тоски
Они горят, искрятся.
Их участь – выделяться.
Заденешь – согревают.
Ударишь – обжигают.
Их след ведёт в страну мечты.
Скажи, а кто по жизни ты?

Растоплю твоих рук
Лёд...
Докажу, что других
Нет!
Буду пить с твоих губ
Мёд
И вдыхать твоих глаз
Свет!

Что ж, выходит, я жил
Зря?
Без тебя на ветрах
Стыл?
У тебя теперь есть
Я!
У меня теперь есть
Ты!
В.Поднебеснов

Не дожила влюбленность до любви...
Ей не хватило силы и отваги,
Была она от сердца в полушаге,
Но вот ушла, и больше не зови…

Не дожила влюбленность до огня...
Не разгорелось пламя до предела,
Своим теплом она коснулась тела,
Но не зажглась зарёй внутри меня…

Не дожила влюбленность до мечты,
Не стала частью замкнутой Вселенной,
Реальность порвала без сожалений
Шёлк алых парусов на лоскуты...

Не дожила влюблённость до зимы...
Её сгубил расчёт и здравый разум,
Но как же одиноко стало сразу
Без этой сумасшедшей кутерьмы…
Л.Романова

напишу тебе стишок
на заказ
типа будет хорошо
всё у нас

нам любой прогноз другой
ни к чему
будет все у нас с тобой
по уму

вместе будет или врозь -
не грузись
будет все у нас авось
зашибись

наизусть как мантру пой
мой стишок
будет все у нас с тобой
хорошо

напишу тебе стишок
на заказ
типа будет хорошо
всё у нас
Борис Панкин

Как тяжело живется тем,
Кто ждет чудес, как манны, -
В мечтах у них десятки тем –
И ни одной нормальной.

Они готовы год и два
Торчать на перекрестке -
Авось промчится их судьба
В серебряной повозке.

Авось сегодня, в три часа,
Храпя, ворвутся кони…
А кто не верит в чудеса,
Живет куда спокойней.

Их не макают носом в грязь
Несбывшихся капризов,
Они не плачут, матерясь,
Не прыгают с карнизов,

Не расточают словеса
Перилам на балконе…
Да, кто не верит в чудеса,
Живет куда спокойней.

Вот если чудо подойдет
К нему почти вплотную,
Он улыбнется... – и соврет:
- По средам подаю я.

Я снова о чувствах… Напрасно. Не слышишь
Уже не обидно - привыкла, наверно…
Ты с каждым рассветом стремишься всё выше
Я вновь отстаю… в исступлении нервном
Срываюсь на бег… Силуэт различимей…
/Ладонью б коснутся до тонких запястий/
Шепчу, как молитву, желанное имя,
К тебе приближаясь… хотя бы отчасти…
Два шага осталось - могу дотянуться…
Мешает тоски ледяная преграда…
Последние ниточки близости рвутся…
Пределы всё призрачней рая и ада…
Я падаю… жаль… так красиво парила…
Уходишь в вираж… И срываешься тоже…
Нас бросит друг к другу неведомой силой…
Что, впрочем, напрасно… Уже не поможет
Я рук не тяну… Отвернусь /нет, не плачу…
Апрель… это просто дождинки, и только…/
... Любовь для тебя – талисман на удачу…
… Я знала об этом… С чего же так горько?..

Одиночество стало - отчеством...
Небо - крышей, деревья - стенами.
Обречённый твоим пророчеством,
Я брожу облаками пенными.
В Петербурге легко состариться,
Здесь иные часы и скорости...
В фонарях монотонно плавятся
Все печали мои и горести.
Этот город с гранитной нежностью,
С розоватой луной над крышами
Дышит сам такой безутешностью,
Что любые страдания - лишние...
Эти встречи считать подарками -
Что пред каменным львом заискивать.
Не сутулясь бродить под арками,
Или дождь в свои вены впрыскивать.
Петергоф обнимать в подрамники
И высматривать птичье пение
Там, где листья плывут подранками
Вслед фонтанному откровению.
Всё пастелью тумана смажется,
Всё насытится вдохновением,
И слеза на щеке не кажется
Ни судьбою, ни преступлением...
Андрей Белянин

Она пела почти как птица
и писала стихи заодно,
и любила в еврейские лица
смотреть и ещё - в окно,

и ходить босиком по снегу,
и собаку кормить с руки,
и сено бросать в телегу,
и выпалывать сорняки.

Она любила узкие платья
и перчатки, и новый мех,
и говорила, что люди - братья,
но не верила, что для всех.

Она любила, когда гитара
звучит и ещё кларнет.
Ей нравилось имя "Сарра"
и не нравилось "Назарет".

Она обожала смеяться,
ладонями сжав виски.
Ей нравилось удивляться
и ахать на пустяки.

Ей нравилось торопиться
и лицо умывать с горсти.
И она пела почти как птица,
а может, и не почти...
Наталья Воронцова-Юрьева

Мне в прятки у себя не выиграть -
Итог игры решен до старта,
А значит, нет иного выбора:
Иду ва-банк, вскрываю карты.
И, чтобы быть совсем уверенной,
Что только суть предстанет взору,
Резьбой по сердцу, как по дереву,
Черчу глубокие узоры.
Кору, сучки и ответвления
Снимает лезвие послушно,
Мои грехи и преступления
Слетают наземь тонкой стружкой...
Возможно было опрометчивым
Избрать декор такого рода,
Чуть дрогнут пальцы- лягут трещины,
Но сердце твердая порода.
Снимая слой за слоем лишнее,
Я доберусь до сердцевины
И появлюсь на суд к Всевышнему
С открытым сердцем как с повинной.

Этот город пытает ... на прочность ...
И дождями смывает ... правду ...
Бьет по сердцу ... до глупого ... точно ...
Повышая в сознании ... градус ...

Я с тобой ... все детали ... не важно ...
Ты до боли ... родной ... и ... любимый ...
Что потом ... я не знаю ... мне страшно ...
Но с тобой ... мне не надо быть сильной ...

Многоточия ... там ... между строчек ...
Но тепло твоих рук ... исцеляет ...
И еще ... что то важное ... очень ...
Помнишь ...?
Город про нас тоже знает

C кем она? Она свободна.
Только очень крепкий черный.
Это модно – то не модно.
Мода даже на девчонок.

Все мы в чем-нибудь трофеи,
Кто гордыни, кто порока.
Если ты живешь в кофейнях,
Значит - просто одиноко.

Все должно быть очень модным:
От мобильников до смерти…
С кем она? Она свободна.
Сомневаетесь – проверьте.

Сола Монова

Берегите себя - чувства дороги по каталогу,
Не простой силикон, что в Таиланде вставляют за час.
Берегите себя, берегите и руку и ногу,
Застрахуйте пупок, патентуйте морщинки у глаз.

Берегите свой слух от фальшивок мещанского пенья,
Посетите концерт тучной меццо-сопрано в Большом.
Берегите себя с понедельника по воскресенье,
Берегите себя, не сорите богатой душой.

Берегите свой день – распишите его для великих.
Для великих идей, невеликим – прощальная речь.
Берегите себя, добавляйте прекрасные блики
На парадный портрет, чтоб беречь и беречь и беречь…

Сола Монова

Знаешь, мне сегодня было грустно,
От того, что нет любви на свете…
Говорят, искусственно искусство,
Я не знаю…слышишь, дует ветер…

Он срывает лист с уснувших кленов...
Ночью, чтоб никто не видел кражу.
Говорят , что даже нет влюбленных,
Говорят и поцелуев… даже…

Вот придет зима, чтоб мерзли птицы-
На балконе стану сыпать крошки.
Невозможно, говорят, влюбиться-
Полюбить… тем боле невозможно.

Значит все бессмысленно и скучно...
Говорят…не знала… молодая…
Я засуну в рукавицы ручки
И испорчу хрупкий лед следами…

А весною речка сменит русло-
В ней кораблики запустят дети…
Знаешь , мне сегодня ....стало грустно,
От того, что нет любви на свете…
Сола Монова

наверное я потеряюсь в пространстве.
сойду как трамваи с рельсов.
забуду про клубы, кокетство-жеманство
и образ а-ля принцесса.

я буду курить и сгорать в интернетах.
гипнотизировать почту.
искать на всех картах его планету.
молиться богам и прочим…

я буду ломаться и гнуться где тонко.
скользить по воде кругами.
я стану капризным и нервным ребёнком
с отчаянными стихами.

я буду в своем персональном холоде
биться рыбой об лёд.
и наверное в этот момент в моём городе
сядет его

самолёт
Флёр-Де-Ирис

слова выплывают из сердца цветными рыбками.
сожми мою руку, у нас слишком мало времени.
твои корабли скоро станут чужими, зыбкими.
мои – уплывут к берегам с неизвестным племенем.

без нас ничего не случится. планета вертится.
в дневных новостях скандалы и темы вечные:
новый налог на доход, откутюр коллекция.
а мы превратимся в дым. негустой. колечками.

при взгляде на фото я улыбнусь задумчиво.
и что-то опять тихонько кольнёт под ложечкой.
без нас ничего не случится. но я шепчу себе:
ты был! ну ведь ты же был!
хоть совсем

немножечко...
Флёр-Де-Ирис

Взглядом на миг в толпе
Встретиться и разлучиться
С тем, чтобы быть, как все
И не мечтать о принцах
С тем, чтобы просто жить
В тихой трясине быта
Память не ворошить:
Всё, что прошло – забыто.
Чтобы любовь «из книг»
Сладкой казалась фальшью,
Время замрёт на миг
И понесётся дальше…

Не надеюсь на жалость, не чаю оваций,
Да, и, может, покуда – ещё не конец.
Не хочу ни покаяться, ни оправдаться:
Констатирую только, что я – не борец.

Обстоятельств предложенных дар – принимала,
С юных лет – и по сей, состоявшийся, день.
Мне давалось – само, и не так уж и мало,
А тянуться за большим – наверное, лень…

Ну, характер такой – сформирован природой,
Воспитанием, цепью событий и вех…
Не прельстит ни корысть, ни погоня за модой,
Ни халтурный прогресс, ни дешёвый успех.

Не ярка, а пастельна выходит картина:
Не сидела в грязи, не стремилась в князья.
Золотая – далась, разве что – середина…
Но, пожалуй, за это и любят друзья.
М.Чекина

В день когда я потеряла голос
Штраус уснул в оркестровой яме
Пару секунд я ещё боролась
но поселился в гортани камень
И с этих пор лишь скупые ЖЕСТЫ
стали ПАРОЛЕМ для ТОЙ_ЧТО_ЖДЁТ

ТЕЛО отчаянно трепыхалось
быстро менялись мои черТЫ
Тростью стучал полоумный лектор
то ли Мегрэ_то ли доктор Хаус
но не сумел отыскать причины этой загадочной НЕмоТЫ

В день когда я потеряла голос
горько за ширмой смеялся Бергман:
Небо вздохнуло и раскололось
острые камни укрыли берег строками диссертации—
как эту дуру заставить петь.

ТЕЛО впустив в себя Саломею
кружится, жадные взгляды дразнит:
всё что захочешь — конечно будет
Всё перепутаю
Всё сумею—НО принеси мне в награду
голову Бога на медном блюде—
в знак примирения с тишиной

В день когда я потеряла голос
воздух был полон мечтой и ядом
а в волосах расцветали маки—
так начинается колдовство
Зевс выходил из прилива голым
и выносил на руках наяду —ТУ
ЧЬЁ лицо в предрассветном мраке
неотличимо от моего
А.винокурова