Когда проза начинает попахивать грубостью на грани пошлости -начинается поэзия, с её утонченностью.

И было так.
И невозможно придумать что-нибудь иное.
Придумать радость и молчание глухое.
Былое напоминает о себе привычками
И заторможенностью мутной боли
После зимы.

Как небо плачет регулярно
Слезами черного дождя.
Вот так и я.
И ветер и луна.
Стена с гнездом разбитым
Где жизнь была.И улетела
В далекие заморские края.
Душа, душа моя!Не плачь.
Не рвись на части, не скорби.
Проси у Бога тишины и силы распрощаться
С остатком боли, суеты.
Прости....
Цени...
Люби.