Писать для себя и думать, что это прочитает кто-нибудь другой - тяжело. Мне.

Внутри так пусто, что даже слова не ложатся.
Четыре строчки и я смеюсь от написанного мною бреда.
От неосторожности ляпнуть глупость и судорожно стирать ее кнопкой Backspace.
А потом снова и снова писать, подбирая слова.
Улыбаться. Смеяться над своей нелепостью и снова все удалять.
Слова.
Они ничего не значат. Они такие же серые, как стены вокруг.
Как город за окном.
Город.
Дома. Крыши. Небо.
Небо нравится. Даже такое. Затянутое дымом сигарет.
Нравится земля после дождя. И воздух.
Нравится улыбка своего отражения в зеркале. Когда она искренняя. И не более того.
Остальное в зеркале - не я.
Там нет никого. Только улыбка.
Люди.
Друзья.
Хорошо, что они есть в моей жизни.
Их немного, и я порой даже не ощущаю их присутствия, пытаюсь достучаться, а в ответ получаю пыльную пустоту. Слышу лишь свое эхо.
А может, это их голоса?
Дайте мне акварель. Гуашь. Просто цветные карандаши.
Я бы взяла и зачеркнула эту немую серость. Серость, от которой теряются слова.
Серость, которую можно принять за тихое, безмятежное счастье, ты один, у тебя все спокойно. У тебя все как всегда. Как всегда...
Вырывайся, хватить ныть, улыбнись же.
Посмотри, вокруг тебя так много прекрасного.
Сейчас я это перечислю.
Подождите.

Лучше бы было хреново. Лучше бы душу раздирало на части, вот бы нарваться, черт возьми, своей задницей на приключения, неважно что они принесут в итоге!
Надоело гнить в озере с серой в водой. Водой без цвета. Водой вкуса жизни.