Она любила дождь. Она любила его так, как никто больше. Только в этом мерном шелесте капель Она находила отражение своей души.
Знаешь, это просто дождь... Холодный, сумасшедший,ритмично стучащий по стеклу... Знаешь, я больше не плачу...я разучилась...я не могу... Знаешь, ты однажды забудешь... И сможешь снова дышать... Знаешь, это просто дождь...и он не умеет прощать.
Никто не знал, о чем она мечтала. Никто не видел ее серьезной. Она привыкла помогать другим, но появился тот, кому не нужна была ее помощь. Он сам хотел ей помочь. Он поднимал ей настроение, не зная, что это для нее значит. Он делал это и не замечал, как меняется Она… И вот не осталось ничего. Она все так же сидит у окна и плачет вместе с дождем. Жаль, но слезы не смывают боль, а мечты остаются всего лишь мечтами…
Если бы кто-нибудь спросил её в любой момент: - "Чем заняты твои мысли?", она бы, совершенно не задумываясь, ответила: - "Я думаю о нем".
Так продолжалось уже довольно таки длительное время, она думала о нем постоянно, каждую свободную минуту, а если минута и была занята, то тоже им.
Она не видела никого вокруг себя, я имею в виду мужчин, Она всегда видела только Его. Она его любила. А он её? Она бы никогда не стала спрашивать его об этом, а сам он и не собирался говорить с ней на эту тему. Да и не важно ей было это. Главным было то, что она его любила. Любовь к нему заполняла её всю. "Любовь", не требующая какой-то поддержки, подпитки… Она любила его, как-то особенно, этой любви не мог понять никто. Это не было навязчивой идеей,нет. Это была скорее болезнь под названием "ОН". Она его просто любила и всё, остальное было не важно. Если бы кто-то раньше спросил её, а до этого любила ли ты когда-нибудь? Она бы честно ответила: "Не знаю. Раньше всё было иначе. я сейчас только поняла, какой может быть любовь, потому что я люблю, и не стесняюсь говорить об этом". Она и правда не стеснялась своей любви, а именно говорить о том, что она любит и знает, что это чувство по отношению к ней навсегда останется без ответа, она просто любила. Она могла рассказывать про свою любовь часами, не уставая говорить о нем, про то какой он, КАКОЙ ОН… Её не узнавал никто, вернее не могли понять, как она могла так изменится? Те, кто знали её ранее, разводили руками и говорили: "Что с тобой? Но ведь он может быть и недостоин твой любви", а она отвечала: "Я люблю его не потому, что он достоин или нет, я просто люблю его". Тогда они спрашивали: " Как ты это переносишь? Ведь он то тебя не любит!", а она отвечала: "Это не важно, главное то, что я его люблю!" Тогда они спрашивали: "За что?, за что ты его любишь, что в нем такого, ведь ты знаешь, что он тебя не любит, и вообще, у него же кто-то есть!" А она отвечала: "Да, я знаю, что есть". Тогда они крутили пальцем около виска и говорили: "Ты ненормальная, зачем тебе это нужно? Зачем?" А она отвечала: "Я просто люблю его мне неважно ничего кроме этого, я люблю его, понимаете?" Она его любила… Она любила его той любовью, которую не мог понять никто… Она его любила и знала это точно, вот только другие не могли понять этой "непонятной" любви, а она понимала, понимала смысл слова любовь, она просто это чувствовала. Если попытаться объяснить её любовь, всё то, что она чувствовала по отношению к нему, её поведение, её состояние, Всё это, можно было изложить одним предложением на тетрадном листке без вступлений и умопомрачительных объяснений. "Человек по-настоящему любит тогда, когда он может самому себе и только самому себе искренне признаться в том, что кого-то он любит больше чем самого себя".
Просто - Она его любила…
