иногда мы должны быть смертельно больны...

иногда мы должны быть смертельно больны,
чтобы утром пытаться мучительно выжить,
объявляя рассвету начало войны,
о которой никто, кроме нас не услышит…
и не важно какой беспощадный недуг
разъедает тебя, добавляя морщины,
это может быть СПИД,
это может быть «друг»,
что сорвался с катушек и выстрелил в спину….
чем ты болен сегодня – какою бедой?
одиночеством? старостью? женщиной? строчкой?
ты готов отступить…. или ринуться в бой
и вести его тайно от всех, в одиночку…
проиграешь –
порвётся волшебная нить,
и кровавым P.S. запекутся чернила:
«в этой смерти прошу никого не винить…
никого не винить….
просто сил не хватило…»
затоскует надрывно февраль или март –
ты поймёшь, что кому-то был нужен до дрожи…
но, увы, прокрутить эту плёнку назад
оператор судьбы, к сожаленью, не сможет…
ну, а выживешь –
честь тебе…….честь и хвала….
значит, снова карабкаться к новым вершинам,
обдирая колени, сжигая дотла
каждый выданный нам миллилитр керосина…





(с) Аманда Моррис

Говорят, усыпляют собак...

Говорят, усыпляют собак,
Избавляя наш мир от кусачих,
От больных...
За малейший пустяк,
За невинную шалость собачью...
Говорят, засыпают они.
Говорят...
А с больными морока.
А с больными так много возни.
И собак усыпляют...
Но, током...
Лапы спутал веревочный жгут,
И собаки,
Глотая прохладу,
Обреченно и преданно ждут
От хозяев последнего взгляда,
Ощущая неведомый страх...
Но страшна им не смерть,
А разлука...
...И отсюда та горькая мука,
Что и в мертвых осталась глазах...





(с) Владимир Плющиков

Наступает время платить за свои ошибки...

Наступает время, когда нужно просто выжить -
Может выждать, а может рассеяться громким эхом.
На страданья мы тратим две трети бесценной жизни,
Сами выбрали роль - и играем её с успехом.
Смотрим в небо, считаем звезды, рисуем кистью,
Осторожно сметая с сердца следы прощаний,
Наблюдаем, как в ритме вальса танцуют листья,
Забываем все наши прошлые обещанья.
Просыпаемся с грустью и с ней засыпаем ночью,
Умножаем продажи кофе и сигарет...
Просто где-то внутри наше сердце любить не хочет,
Защищаясь от стертых в памяти острых "нет"...
Но однажды днём механизм вдруг даёт осечку -
Может просто закончились силы чего-то ждать?..
И покажется лентой серебряной эта речка,
И захочется снова верить, любить, мечтать...
Ты увидишь Его... [или может Её, не знаю]
И утонешь в глазах, растворившись до капли в них.
Это с нами случится. Мы будем ходить по краю,
И не думать о боли. И кто-то напишет стих...
Но внезапный страх убедит нас шагнуть обратно,
В мир, где мы не умрем без [Его\Ее] улыбки.
Счастье тихо вздохнёт... И рассеется безвозвратнно.
Наступает время платить за свои ошибки...


© Анна Кулик

Человеку надо мало...

Человеку надо мало:
чтоб искал и находил.
Чтоб имелись для начала
Друг — один и враг — один...
Человеку надо мало:
чтоб тропинка вдаль вела.
Чтоб жила на свете мама.
Сколько нужно ей — жила..
Человеку надо мало:
после грома — тишину.
Голубой клочок тумана.
Жизнь — одну.
И смерть — одну.
Утром свежую газету —
с Человечеством родство.
И всего одну планету:
Землю! Только и всего.
И — межзвездную дорогу
да мечту о скоростях.
Это, в сущности,—
немного.
Это, в общем-то,- пустяк.
Невеликая награда.
Невысокий пьедестал.
Человеку мало надо.
Лишь бы дома кто-то
ждал.





(с) Роберт Рождественский

Встретишь...

"Обрываясь, падали звезды..."
И.Одоевцева






...встретишь на пустынной улице человека,
независимо от погоды,
и думаешь: мы с ним входили в реку
одну и ту же, но в разные годы...
поправишь волосы, наверно узнает...
но время - измятым трамвайным билетом...
и только ночь, как шкатулка резная,
хранит ваше прошлое, но не помнит об этом...


© Татьяна Пешкова

Три листа пожелтевших

Три листа пожелтевших на ветке - из осени знак.
Вроде рано пока, где-то август еще за порогом.
И в подаренном дне лишь немножечко что-то не так,
остальное- судьба от извечного "ходим под богом".

Остальное - улыбка и встреча, и струн перебор.
Старых текстов слова так давно повязали нас вместе.
- Что стряслось?
- Ничего. Просто странный у нас разговор. Ты со мной?
- Я с тобой. Хочешь, я сочиню тебе песню?

Три листа пожелтевших на ветке - из осени знак.
От потерь каменеет душа и не спится ночами.
И судьба- не судьба, значит это положено так:
Возвращаться к себе, сентябрем новый год отмечая.




(с) Людмила Булыгина

ОДИНОЧЕСТВО

Одинокие люди, одинокие души,
Где-то бродят по свету друг друга, не зная,
И живут, и страдают, и любят кого-то,
Держат за руки тех, кто им вовсе не нужен.
И идут вслед за кем-то, совсем не за этим,
Рядом с тем, кто случайный им в жизни попутчик,
Говорят им слова, обнимают за плечи,
Может, стерпится–слюбится? кто его знает.
И разводит судьба тех, кто вместе быть должен,
И в том нет их вины, что всё так происходит,
Просто жизнь развела их дороги навечно,
Просто выпало так, что они разминулись,
Что сердца их попали в случайные сети,
Что глаза не заметили тех, кто им нужен,
Что согрели нечаянно чьи-то ладони,
Так замёрзшие в каверзах жизненной стужи.
Как открыть им глаза, как порвать эти сети?
Как вернуть этот шанс, что был ими упущен?
Но никто им на этот вопрос не ответит,
Так, как сам за себя каждый в жизни в ответе.
И живут на земле разделённые души,
Где-то бродят по свету друг друга, не зная,
Просто выпало так, что они разминулись,
Просто выбор судьбы оказался случаен.

Ты...

"А мы такие. Так что ж такого?"
Е.Горбовская




...ты зрелищ хочешь?.."есть их у меня"!..
и сцена жизни - выметена чисто...
Снегурочкой растаю у огня,
потом найдёшь колечко с аметистом
в той лужице...ну, да - не пей, не пей...
зачем тебе чужие заморочки?..
я вижу сон: висит луны репей
на звёздной расползающейся строчке...
здесь море слёз...артель из Несмеян?..
я в этот хор вступаю без опаски...
а тот, кто рассмешит - сегодня пьян
от пива на меду в финале сказки...
...уже к утру приснятся калачи,
и в небе дым, и ветер в чистом поле...

...старуха, что колдует у печи,
мне скажет: приручённым дали волю...


© Татьяна Пешкова

Дайте мне побыть девчонкой

Дайте мне побыть девчонкой.
Я устала взрослой быть,
Я хочу смеяться звонко,
О проблемах позабыть.
Дайте мне такое средство,
Чтобы хоть на полчаса,
Я смогла вернуться в детство
Вновь поверить в чудеса.
Стать наивной, неуклюжей,
Сердцем людям доверять,
Босиком бежать по лужам,
И ромашки собирать.
Иль осеннею порою
Золотистую листву
Вверх подбросить над собою
У прохожих на виду.
А зимой в снежки играться,
Бабу снежную сваять,
И в сугробах поваляться,
Дед Морозу написать,
Загадать свое желанье,
Чтоб исполнилось оно.
Есть свое очарованье,
В вере трепетной в Добро.
Дайте мне побыть ребенком,
Отдохнуть от суеты,
Ведь живет еще девчонка,
В глубине моей души…

Ей хотелось понять...

Он всегда приходил
с коньяком и шикарным букетом
(для чего покупал
дорогой и никчёмный коньяк? –
всё равно за рулём).
Уходил перед самым рассветом,
оставляя в постели и в мыслях её
кавардак.

Ей хотелось понять траекторию сложной орбиты.
Ей хотелось понять,
что же значит она для него,
что же тянет его –
к ней, не юной и жизнью побитой,
разучившейся ждать, не умевшей просить ничего.

Он, конечно, женат,
и жена молода и прелестна
(эта тема – табу, он тактичен и очень умён).
Иронический взгляд,
виноватость поспешного жеста –
он, придя,
отключал навороченный свой телефон.
Только ей до жены –
фиолетово и параллельно
и уж вовсе плевать,
что он врёт, возвращаясь домой.
Он опять уходил по орбите своей сопредельной,
а она закрывала привычно себя на замок.

Ей хотелось понять,
для чего он всё время приходит.
Ей хотелось унять в утомлённых мозгах кавардак.
Искривленье орбит нарушало законы природы…
но гармонию мира
спасал эксклюзивный коньяк.


© Светлана Львова Запон

МУДРОСТЬ. ЗИНАИДА ГИППИУС

«Мудрость»

Сошлись чертовки на перекрестке,
На перекрестке трех дорог
Сошлись к полночи, и месяц жесткий
Висел вверху, кривя свой рог.

Ну, как добыча? Сюда, сестрицы!
Мешки тугие, - вот прорвет!
С единой бровью и с ликом птицы, -
Выходит старшая вперед.

И запищала, заговорила,
Разинув клюв и супя бровь:
"Да что ж, не плохо! Ведь я стащила
У двух любовников - любовь.

Сидят, целуясь.. А я, украдкой,
Как подкачусь, да сразу - хвать!
Небось, друг друга теперь не сладко
Им обнимать да целовать!

А вы, сестрица?" - "Я знаю меру,
Мне лишь была б полна сума
Я у пророка украла веру, -
И он тотчас сошел с ума.

Он этой верой махал, как флагом,
Кричал, кричал... Постой же, друг!
К нему подкралась я тихим шагом -
Да флаг и вышибла из рук!"

Хохочет третья: "Вот это средство!
И мой денечек не был плох:
Я у ребенка украла детство,
Он сразу сник. Потом издох".

Смеясь, к четвертой пристали: ну же,
А ты явилась с чем, скажи?
Мешки тугие, всех наших туже...
Скорей веревку развяжи!

Чертовка мнется, чертовке стыдно...
Сама худая, без лица
"Хоть я безлика, а все ж обидно:
Я обокрала - мудреца.

Жирна добыча, да в жире ль дело!
Я с мудрецом сошлась на грех.
Едва я мудрость стащить успела, -
Он тотчас стал счастливей всех!

Смеется, пляшет... Ну, словом, худо.
Назад давала - не берет.
"Спасибо, ладно! И вон отсюда!"
Пришлось уйти... Еще убьет!

Конца не вижу я испытанью!
Мешок тяжел, битком набит!
Куда деваться мне с этой дрянью?
Хотела выпустить - сидит".

Чертовки взвыли: наворожила!
Не людям быть счастливей нас!
Вот угодила, хоть и без рыла!
Тащи назад! Тащи сейчас!

"Несите сами! Я понесла бы,
Да если люди не берут!"
И разодрались четыре бабы:
Сестру безликую дерут.

Смеялся месяц... И от соблазна
Сокрыл за тучи острый рог.
Дрались... А мудрость лежала праздно
На перекрестке трех дорог.
Зинаида Гиппиус

Журавли растворятся вдали улетающей стаею... Стихи Оксаны Мулык

Журавли растворятся вдали улетающей стаею,
Протрубят, промелькнут и исчезнут в безоблачной мгле,
И опять расстаюсь я с ушедшим, обиды прощая,
И опять остаюсь я один на бескрайней земле.

Одиночество, здравствуй, давно ль у меня не гостило,
Заскучало, небось… Но мы снова, как прежде, вдвоем.
Видишь, осень обитель мою, как всегда, навестила,
И омыла взгрустнувшие окна холодным дождем.

Почему ж все не в такт, почему я со всеми не в ногу,
Почему в унисон не стучит мое сердце ни с чьим.
И опять зарастет, вновь покроется пылью дорога,
Что была магистралью меж сердцем твоим и моим.

Вновь прощаюсь, прощаю, учусь забывать, забываю,
Вновь открытая дверь и гудок паровоза вдали…
Только искру надежды душой от дождя прикрываю,
Искру веры, что вновь возвратятся весной журавли.

Автор Оксана Мулык

Вечер. Дождь. Промозглый ветер...

Вечер. Дождь. Промозглый ветер
Воет партию в трубе…
Огонек в камине светел.
Он напомнил о тебе.

Он напомнил о горящих
Огоньках в твоих глазах…
Под стихией леденящей
Мир купается в слезах…

Там, в таком далеком прошлом,
Рук надежных теплота…
Сказка больше невозможна –
Ты – не тот, и я - не та.

В уголке воспоминаний
Счастье прошлого живет,
Только будущим не станет,
Больше в двери не войдет,

Не воротит время вспять…
Не прижаться, не обнять…

 

Автор Оксана Мулык

Вот ведь, как оно получается...

Вот ведь, как оно получается...
Обознатушки-перепрятушки.
Значит, всё оно продолжается,
Продолжается – ну и ладушки.
Где шампанское – там и фантики,
Стынут розы на подоконнике.
Удивительная романтика –
В понимании пани Моники.
Я ж сломалась об этот слалом,
Закрутили крутые горки.
Казанову играют дамы,
А меня – аж тошнит на галёрке.
С головой разобраться, что ли?
Не могу я её донашивать...
Я один раз спросила – доколе?
А второй раз не буду спрашивать –
Разве только что – там, на исходе,
Тихим шёпотом – вот о чём ещё:
Это всё так само происходит,
Или якобы с Божьей помощью?





(с) Екатерина Горбовская

Потерялась жизнь...

Потерялась Жизнь среди бетонных улиц,
Среди серых дней и бытовых пустот.
Загрустила Жизнь, под бременем сутулясь,
Что нелепо так за годом год идет.

Пожелала Жизнь просторов поднебесья,
И цветенья трав, и трель цикад в полях,
Размечталась Жизнь, что станет вдруг чудесней,
Зашумит листвой, как ветер в тополях.

Захотела Жизнь глотнуть сполна свободы,
Обрести мечту и вслед за ней спешить…
Оглянулась Жизнь на прожитые годы:
Как же так смогла впустую все прожить?...

Разозлилась Жизнь, себя сполна ругая,
И свернула в лес с бетонной мостовой…
Зашагала Жизнь, вспугнув пичужек стаю,
 В неизвестный мир извилистой тропой.

 

Автор Оксана Мулык

Холодная говядина «Ароматная»


Чудесная альтернатива колбасе, либо достойное дополнение тарелки с мясной нарезкой на праздничном столе.

Ингредиенты:

Около 1 кг вырезки говядины

1 стакан молокаЧитать далее

Как тебе сейчас с твоим? Павел Покровский



Как тебе сейчас с твоим, любящим?...
Говорят, что ничего сложного...
Говорят, что он живёт будущим
и не пилит за твоё прошлое...

Говорят, что всё у вас вычурно -
танцы-шманцы... брюлики... полочки...
говорят, что ты смогла вычеркнуть
тех, кто стал из-за тебя сволочью...

Говорят, счастливой с ним кажешься,
все напасти - по воде вилами,
что у вас всё как в кино сказочно -
танцы-шманцы, «я уже… милая»...

Что вы любите, и всё радужно,
он тебя, а ты его - с бешенством,
а когда он крепко спит, рядышком -
... ты готова, как и я, – вешаться…



Другие стихотворения автора

Павел Покровский. Пахнут роскошью твои пальчики



Пахнут роскошью твои пальчики,
синий лёд в уголочках глаз,
с кем ты спишь теперь, кому плачешься,
кто танцует тебя сейчас.

Утром - свежая, в ночь – ухожена,
новый Пусик не любит ждать,
ты по штату ему положена,
чтоб пылинки с тебя сдувать.

Как всегда обалденно выглядишь,
чуть растрогана, чуть мила,
даже шпильки почти такие же,
на которых в ту ночь ушла.

Я о чём-то скулил вполголоса,
что-то нёс про "валяй...гуляй",
а по телу бежали полосы
и душа по порогам в рай...

С кем ты спишь теперь - дело прошлое...
нам ли плакать с тобой навзрыд...
До свиданья, моя Хорошая
...твой ротвейлер уже рычит…

Другие стихотворения автора

Удачной охоты...Павел Покровский



В последнюю осень уходят поэты...
и кружат стихи журавлиною стаей...
уходят так глупо, уходят нелепо -
туда, где грехи за грехи отпускают...

И жить бы - не кашлять, да мир слишком тесен,
а морфий и спирт ставят жирную точку...
как много еще недописанных песен...
как много ещё незаконченных строчек...

О чём эти строчки? Что совесть как пытка?
Что губит очко, а не покер с тузами?
Что черти порой обирают до нитки,
а ангелы душу выносят с дверями?...

А может быть проще - о водке, о бабах?
Что спел бы с душой, а скулишь по-собачьи?
О том, что дорога милее в ухабах,
где пьяный ямщик - то ли ржёт, то ли плачет?...

Уходят поэты... из осени в осень...
а бабка шальная пригрелась под солнцем...
и знает, паскуда, что были бы косы,
а пара тверских отморозков найдётся...

Не спите, Бабуля... победа не скоро...
косите навылет... удачной охоты...
всё меньше поэтов, всё больше танцоров,
которым так часто мешается что-то…



Другие стихотворения автора

Температурное

Под мягким пледом спит вчерашний день,
И так смешно во сне бормочет что-то...
Он так устал, что даже думать лень
Что ожидает нас за новым поворотом?
И сколько их, развилок и дорог,
Ведущих к свету или в мрак кромешный?
По лабиринтам мелочных тревог
Мы бродим вновь походкою неспешной...
Бросаемся в любовь, как в океан,
И разбиваем мир на тысячи осколков.
А нами недописанный роман -
Моя тетрадь стихов на старой полке.
Снежинки вновь выводят на стекле,
Себя теряя, образы и звуки...
И снова мерзнут в снежном декабре
Бессмысленно опущенные руки...
К нам новый год неслышно входит в дом
И прячется в шкафу за старым блюдом...
И, как ни странно, в этот миг любовь со льдом -
Сильнейшее лекарство от простуды.


© Анна Кулик