Есть женщины, похожие на пламя,
На чуть заметный язычок свечи.
Они по свету ходят рядом с нами,
Случайным словом их не огорчи.

Прелестные, не отыскать прелестней,
Беспечны и внезапны, как стрижи,
И нежность их, и верность их — как песня,
Где все слова прозрачны и свежи.

В них что-то есть от скорого прощанья.
Как светлый дождь, сквозят они во мгле,
В себе невозмутимо воплощая
Все лучшее, что было на земле.

Изменчивы как небо, как погода,
И душу мне догадка обожгла:
Что в них украдкой смотрится природа,
Как в созданные ею зеркала.

Во многом проницательнее бога,
Доверчивей деревьев и детей…
Такие вот с ума сводили Блока
И уводили пленником в метель.

Быть сильной судьбою завещано,
Что ж, кто неподвластен судьбе?
Мне выпала милость быть женщиной,
Что будет верна лишь себе!

И в жизни кружении бешенном
Я выстоять кремнем должна,
Я в первую очередь женщина -
Любовница, мать и жена.

И с вьюжными зимами венчана,
И с утренней сказкой лесов,
Я хрупкая слабая женщина
Чарующих манящих снов.

А что на ладони начерчено?
Изгибы ветвистых дорог…
Ах, как это трудно быть женщиной
Средь жизненных бурь и тревог.

И в бурном порыве неистовом,
И в нежном предутреннем сне
Лишь я в этом мире есть истина,
Хотя и себе на уме.

И правя все жесткой рукою,
Чтоб снова сгореть и остыть,
Я знаю, что рядом со мною
Непросто мужчиною быть