"У каждого десятилетия свой неповторимый образ. Я перебираю пластмассовые отпечатки прошедшей жизни, воспоминания о которой всегда грусть и музыка. И, слушая ее, я вновь верю и надеюсь. Все, к чему стремился и о чем мечтал, проходит рядом, словно это осуществилось и стало явью. Иногда мечты заменяют саму жизнь, главное - вовремя этому научиться, тогда не так холодно и одиноко на свете"

Буду ждать тебя, храня бережно тень оставленную..
Не для Жизни ждать, а для Смерти, перед дорогой к дому дальнему.

"Ночь сжала пространство, послав покой и тишину. Я встаю и несу Кота в дом, за мной идут Дин с котятами и все остальные. Я разжигаю огонь в камине, поднимаю Кота с кресла и сажусь. Тепло любят все: раньше кошки не заходили в дом, но когда пошли весенние дожди, церемонии были забыты. Мы молчим, каждый думает о своем. Я опускаю руку и беру с пола папку; исписанные страницы шелестят, соединяясь в одно целое новой сказки. Я читаю вслух: "Запах собачьей шерсти". Если уважаемая публика не возражает, на сон грядущий я прочту вам очередную сказку. Никто не возражает. Дин встает, нюхает папку и, улыбнувшись, садится рядом. Я читаю о том, что необходимо мне сегодня, и о чем думаю чаще всего - об умении выдумывать и фантазировать. Сон, дающий силы проснуться, но только не моим слушателям - все, кроме Дина, спят"

"В день рождения любимой он подарил её огромный букет роз - это были белые и синие цветы. Смущаясь и краснея, он произнес заранее заученные слова и тут же ушел, отказавшись от приглашения, чувствуя себя неловко в доме, где все было слишком нежно и хрупко для трехметрового гигинта.
С тех пор прошло много времени, но и сейчас раз в году на могилу его любимой бездомные кошки и собаки города приносят белые и синие розы, а гномы читают до самого утра только ей одной стихи, написанные дураком"

...понимай и люби ближнего своего, в надежде когда-то полюбить утро и иней на застывших ресницах травы.
Ебнутая жажда власти, основанная на несуществующем положении в обществе, на дешевом эгоизме, сродним километровому прогнившему пьедесталу. Ребенок имеет все права и основания (кроме не способности некоторое время зарабатывать и быть ответственным за свою жизнь самостоятельно) для того, чтобы считаться отдельной личностью, которая никому не принадлежит. Разные люди, и дети для них разное. Гениальные игрушки, маски ненавистников, жизнь, творчество, свобода...а ощущение собственности и сволочизма всегда блестит фантиком на них физиономиях и действиях.
Ничего не добившееся уродцы, держащиеся за собственное Эго - искусные мастера робототехники.
Обида, "моё" - детский аборт...плод Детства вынутый и съеденный заботливыми родителями, с потрохами съеденный, без мысли на одну жизнь, без мысли на собственные ошибки в пространстве настоящего.
...круговорот мести.

Дурная привычка искать в вещах себя. Слушая музыку заглядывать в ее дверные щели и искать понимания безбуквенного.
Хронически одинокие, готовые сойтись с любыми мертвыми, готовые терпеть и улыбаться, лишь бы одному никогда не оставаться. Готовые искать, рыть носом, чтобы быть свободными и в то же время чувствовать присутствие кого-то, когда попросим...и будем ждать магически, шепча в бреду вечернем просьбы, в транспорте, внутри языком человеческим...вечно.
Тайно храня потери, хищником затаились - следующий встречный достоин мести за грязь, все равно кто, нужно на ком-то пролиться...ливнем кислотным, нервно.

...и все из-за нежелания закрыть системник крышкой.

Помята, расстроена, поражена (пусть и заставила себя найти основания для этого), опалена, изрезана линиями новыми, лицами одинокими и самоубийственными...линию Головы разделила окурком, чуть не нырнув черным мешочком в людную бездну.
...стоял, держа дурное дергающееся тело, держал, просил объяснить.
Ветер моментально скуривал отвлекшуюся сигарету, действуя не хуже лука на не моргающие глаза, разговаривал, смеялся, обвинял в притворстве, швырялся гранатинками, выгонял, сталкивал дрожью насланной...ушла походкой босой, мимо ужасно чужих лиц и желаний, мимо своих бесчисленных отражений...вверх по спускавшемуся эскалатору...домой...по неизвестному бездорожью, без гроша в кармане, в кусочке заплесневелого сахара.
Не найти часы, не исправить циферблат...оставь меня, навсегда, не успею, не найду, иссякну родником и в шкафу умру...дальше иди, не рой яму, иди, отдаляясь овалом.
...всегда остается лишь пепел.

В морду хаоса кричу...я люблю.

Сдулась зеленым шаром Луна, выпустив с потоком спревшего воздуха Утро в наши карандашные галереи улиц.
Пару секунд Graeme Revell-Rain Forever и 3 сухие ноги уже несут резиновое хвостатое тело к окну и бабочке...руки неторопливо оголяют затупленные и длинные ушки чтобы услышать новости для Зонта и попутно вытирают с лица Ядерной Войны сажу.
-Тебе сегодня лучше, свет созданный властью человечества? Расскажи мне про то, что ты видишь в своем рождении, - внимательно промычала Она.
-Я то, что создали принужденно, не больше и не меньше. Своей рукой ты не поможешь мне стать кем-то другим...бежевые полосы от прогулки твоих дрожащих пальцев только огорчают меня...через них просвечивается мое жалкое рождение, не нашедшее разумного применения. Ты не создавала меня, поэтому не имеешь никакой власти над происходящим, - не сдвинувшись с места заикаясь выдавила Ядерная Война.
-Чаю?
За окном был лес, в котором росли грибы коротко стриженной девочки из комиксов, сентиментальная Война, которую обидели люди, и туман, который непереставая лился из стеклянной лейки. Стоило зашнуровать гладкой рукой ботинок и выйти через окно торопливым сквозняком, как неожиданный вид скрытой осени сразу проливался под сетчатку ледяным ветром...мокрые брюки, застенчивые рабочие и красные зонты в одетых руках...как не крути, это утро планировало скрыть многое от твердых и частых ног Ночных Возвращений.
...сколько не открывай эти золотые шторы, в окне все равно каждый раз видишь эту стеклянную лейку и серого Садовника в рубашке из чешуи. Шанс? Хотя...прошлой зимой, уже в феврале, стекло искаженно изображало весну. Зеленые листья, сошедший снег, теплые ночи, дежавю, подъезды с запахом корбита, пропесоченная обувь.
...и под старость лет продать это стекло за пару минут грязной и беззаконной жизни.
Старость никому не нужна, даже Смерти...зависть, знаете ли, конкуренция.

Ушки на макушке, макушка в сушке.

"...две капли разные одной воды..." (с)

Среда, ноты, Мастер и Маргарита, желание, чистые волосы, август, Can't Stop Feeling, мир - боевая готовность, выжимаем тряпки и далеко не в сон...далеко. Каждый раз хочется просидеть хотя бы до 3 часов ночи читая заждавшихся пыльных сирот около кровати. Озолотить взглядом, увековечить нашептыванием...коты, в твердых обложках.
Но каждый раз при запахе Попытки Ночная Усталость расправлет беличьи крылья и...писк, и уже утро.
...чумазые кисти, прошлогодние листья, скрипучие стулья терпеливого Будня.
Тоска газетой обвернута, на полу чешуя, соль зажимается с ворсинками ковра.
Ночи мятной.
Домой по рельсам в стертых отцовских носках.

"...за открывшейся дверью — пустота, это значит, что кто-то пришёл за тобой, это значит, что теперь ты кому-то
понадо-понадо-пона-надобился...А снег всё идёт, а снег всё идёт..." (ГрОб)

Уже в 3 часа дня наш лес покрывается тонкой светло-черной шалью...вечернее сияние с запахом фруктовых свеч и влаги.

Наполнив задумчиво рукав халата майонезом, я случайно задумалась о тех, кто может незаметно для себя больше не вернуться в привычные проводы и встречи Дня. Будь-то Бабушка, которую ты впервые за 2 года поблагодарил за положенные на счет деньги, или Незнакомец, которому ты не смог помочь по личным причинам, или Подруга, которая ушла встречать своего парня на остановку...не знаю почему, но тема "возвращения" всегда беспокоила меня зудом в голове...годы. Пускай пару лет назад я свято верила в постоянство Фонаря, который согревал и помогал многим, но уже тогда, ощущая уверенно в руке пламя, эти мокрые следы не исчезали с холодных досок моих Страхов.
...сейчас остался лишь Уголь, страдающий астмой и сыростью от человеческих Одиночеств.

Летающие тюлени, белый кот спящий в шкурке от апельсина.
Тесно..
Как в метро, которое все привозит, все привозит новых и новых пассажиров, оставляющих свои отметены на стенах.
Рисуют, торопливо надевая когти проходят больной Грацией по стене, прячутся в воротники и шляпы, цепляются за воздушные шары и лифты, поправляют парики и подтягивают порванные колготы, прикрытые большими сумками с подарками и спиртным.
И Мы часть их пути, часть узких переходов и вонючих углов.
...и пока так будет, Нам не о чем волноваться.

Оставалось пару минут до воскресного вечера с портвейном и угнетающей музыкой в плейлисте зеленого проигрывателя, просто необходимо-уничтожающей, которую так трудно найти при наличии таких желаний...одна, у продрогшего берега со сладкой галькой под ладонями, одна этим вечером, день которого доставил достаточно много мелких хлопот и новостей. Сундучки, с заплатками из ковров и полотенец. Мой, самый настоящий, долгоожидаемый, мой - вечер. Вода...как ребенок, как зеркальный порошок. Пейте больше воды. А портвейн больной донор, перепивший зеркал.

(P.S. Курла, не забудь переслать мне Санкт-Петербургскую крышу с оранжевым мхом и бутылками плодово-ягодного 1996 года под шифером.
Не удержалась, мелкая сволочь, не удержалась...ну и пусть, живи, да, живи, даже не вспоминай. Ты знаешь кто уехал в Москву? Я нет. Мы нет. Даже Шойя небыл предупрежден. Хорча в виде кота точно не от тебя была послана...и запахи небыли пролиты чемоданом, забыла дома масло...как ты попала в этот сон, объясните, в ее окнах мелькал мой перрон, остановите...прошу...простите)

Не люблю пустоплетство...а некоторых людей это успокаивает и устраивает...как разрешение мамы не выносить мусор по утрам, ей богу... (P.P.S. Сука, ну какого хуйа ты съебалась в Питер?! >,< )
М-м-м-м, Theatre Of Tragedy-And When He Falleth...пол 7, снегопад, перекрытая пустая дорога, широкие шаги, шарф, синие фонари...то, что надо для хорошей встряски через год. А нихуя! Delta 5-Try и идите лесом!
Как же жарко под кожей. Словно в синтетическом носке сидишь с заложенным носом.
Год...уже год. Начало практики, или в моем бестолковом случае, конец.
Паутиной липовой обтекло логово разлагающегося терпеливого клочка с тремя конечностями. Дядя Андрей на перехвате, Enigma в сосуде для удобрений, Nirvana на разогреве...разливайся кровью, безумной и развратной рекой растекайся на нашу скромную сцену.

Дохну.

"...она жила, как крыса, она любила, как крыса..." (с)

Метро 2034

Тихо так дохнут люди.
Стынут в колодцах вечности.
Время скалами сгрудит
Каменные конечности.
Прожили жизнь в жалости
Слепые мясные чучела.
Вера годами усталости
Детские лица соскучила.
Думали, что так всегда будет.
Думали, что так надо.
И грели телами друг друга
В студеных трущобах ада.
Сжимая сонно кривые зубья
Цедили placebo проданных им молитв.
Улыбок резали струпья
Ржавыми косами чёрных от крови бритв.
Вскормленные грудью старости,
Воспитанные на несбывшемся,
"Люди купаются в теплой алости
Убитых ими умышленно.
Злоба в замкнутом контуре
Ненависти электричества.
Идиоты стали подонками
Защищая своё величество.
Раскрашенных женщин рты
На твёрдость натянутые предметы
Достигнувшая глубины
Горла, ядерная ракета.
Унылые даже в бешенстве,
Хохочущие на похоронах
Живут, как уже повешенные
На вбитых в небо столбах.
А мы спасаемся бегством
Прячась во снах чудовищ
Теряя слезинки хрустальные детства
Единственное из сокровищ.
Мы распадаемся нитями
Холодного шёлка дождей.
Привыкшие к крови зрители
Мы смотрим на этих людей.
И людям нас никогда не найти
Мы сними играем в смертельные прятки
И видим, как плоть разрывают клыки
Чудовищ с той стороны сетчатки
(Дельфин)


Кружись, кружись, кружись!!!
...буди, тревожь босыми ногами земных Богов, буди умерших бабочек лето, моего ноября растопи окна, кружись, кружись маленьким пучком света вокруг рваных губ, вокруг палочек песочных тел, обветренных душ, беги...память маленькая сволочь, тебя помнить не устанет.
На подоконнике плюется китайский огурец...между досок прорастают ростки, обливаясь клеточным соком...занимается себяедством, перечитывая книги по людоедству, ему для жизни необеспеченной нужно, из-за беспамятства детства.
Дохну, воняю мешком мусорным, из зубов вычищая шлак...жду Её для оправки себя в мусорный бак.

"I think I'm dumb or maybe just happy" (с)

"Ту собачку, что бежит за мной, зовут последний шанс, звон гитары и немного слов - это все что есть у нас, мы громко лаем и кричим, бросая на ветер слова, хотя я знаю о том, что все это зря...на моих шузах лежит пыль многих городов, я раньше знал как пишутся буквы, я верил в силу слов, писал стихи, но не стал поэтом и слишком часто был слеп, мое грядущее - горстка пепла, мое прошлое - пьяный вертеп...но были дни, которые запомнятся мне навсегда - другая жизнь, иные времена : грязный подвал и на стенах женщины, отчизна которых - туземный атолл, сомнительный звук, но в каждом аккорде слепая вера в Rock-n-roll...но кто-то разбил хрусталь наших грез и вырвал из жизни дни, - дни, когда мы верили в то, что все еще впереди! Твердым шагом мы идем вперед, нам нечего терять, и нет сил, чтобы бросить все и сызнова начать, но если ты чувствуешь это, как чувствует негр блюз, тогда моя собачка права, и, может быть, ты поймешь меня"
(Крематорий)

Сидит в позе кувшинки и жрет чипсы с водой
Эхъ, да кому в такое время интересны эти штаны на лямках..
Разве что камням...под камни не течет время.
Камнем врастаю в землю тишины, рвотой алмазной кричу, слезами перекрывая гортань, не могу..
Тепло, туманным покрывалом одарена, улыбаюсь, держу градусник...больна.
До утра..