я никогда не любила такое искусство.или это не искусство,на мой взгляд это интересно!
Рене Магритт - художник-сюрреалист.цель рене, по его собственному признанию, заставить зрителя задуматься. из-за этого картины художника часто напоминают ребусы, но ребусы, которые полностью разгадать невозможно, так как они ставят вопросы о самой сути бытия: рене всё время говорит об обманчивости видимого, о его скрытой таинственности, которую мы обычно не замечаем.

медленно режу ниточки.
ножницами.
одну за одной.
зашитый рот это не практично.
я бы сказал даже больно...
внутри

кто мне его зашил?
сам себе.
страхи, стереотипы и я.
идеальный кружок "сделай сам"
не правда ли?

сочувствуете?
да всё нормально.
у меня есть ножницы.

а что это у вас такое блестит?
да нет, не там.
на лице.
ну чуть выше.
да вот вам зеркало.
ох дружище.
да у вас там не нитки, а проволока просто.
теперь уже я вам сочувствую.

ну ничего, болгаркой поработаете и всё будет отлично.

и так поршиво на душе.понимайте как хотите.и так хочется рисовать,но так лень.
и сегодня у меня все будет хорошо

Плету свою тонкую нить жизни,
кто-то говорит не смотри ни на кого,а иди к своей цели.
Говорят я похожа на неё,лицо,имя,волосы,взгляд,вдох и выдох.
Говорят достойна жить на мокрой траве с бирюзовыми холодными каплями слёз.
Я не знаю что я здесь делаю,не знаю кто все эти люди.
Проверяют руки на порезы,заглядывают в ухо и видят дым.
Туман распространился по всей душе,скоро сожжёт мозг.
Разговариваю с твёрдым камнем,дышу ему в ресницы.
Говорят я прыгаю от боли,говорят я люблю тёмное небо,говорят я люблю боль.
Босиком по мостовой идти так холодно,но жутко приятно.
Крошечный вклад твоей жизни поднимает мне настроение,и убивает во мне силы.
Не умею верить любви,мы с ней не в ладу.
Мы похожи с ней,как капли солнечого дождика.
Говорят,мы мечтаем о солнце,о пятлях на шарфе,о короткой жизни нашей...
Говорят мы лепим из шёлка жизнь,похожую на мрак.
Мы глотаем пилюли счастья,выбегаем на перекрёсток судьбы.
Выбираем себе Бога.
И я её жду там,но она не придёт.
Мы просто потерялись с тобой,душа.
Говорят,мы похожи,лицо,имя,волосы,взгляд,вдох и выдох.

а глаза...глаза,как сиреневые облака
обожаю
утонула бы

ты пахнешь счастьем.
боюсь потерять.
не привязывайся-говорили
дура.

Я не люблю фатального исхода,
От жизни никогда не устаю.
Я не люблю холодного цинизма,
В восторженность не верю.
Я не люблю, когда наполовину,
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.
Я ненавижу сплетни в виде версий.
Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоз.
Я не люблю насилья и бессилья,
Я не люблю себя, когда я трушу,
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют.
Я это никогда не полюблю

- Давай разговор по душам?
- Я не против.
- Кто тот парень, что был с тобой вчера в клубе?
-Ох... Он... Он - единственное, что есть в моей ветхой жизни. Он -единственный лучик света в темном царстве боли и отчаяния. Он - моядуша, мое спасение, моя надежда, моя любовь... Он - тот, кто дает мнесилы жить дальше, просыпаться и думать, что день пройдет не зря, если я встречу его глаза, улыбку и руки на своей талии, если он будет рядом...
- Ух ты... Какие чувства! У меня такого никогда не было...
- Да лан те, поверила? Просто потрахаться пришли и все.

-вы встречаетесь?
-нет,я просто счастлива с ним

-если бы я тебе сказала,что люблю тебя,твоя реакция?
-тебе как обычно?две ложки сахара?

ночами не сплю, засыпаю ближе к пяти.думаю о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи.конечно, еле встаю, начинаю искать мозги,и кофе на завтрак без сахара обжигает изнутри.
опять опаздываю, собираюсь на ходу, одеваюсь в лифте,а мокрые волосы сушу на улице холодным утренним ветром по лицам.наверно, взрослею и чаще теперь меняю цвети постоянно забываю, уходя из дома, выключить свет.наверно,странная, умею читать чужие мысли.хожу босиком по холодному полу и разгадываю сны по умным книжкам.совсем не верю в любовь, точнее не хочу верить.
запираю себя на замок и мечтаю слетать на север.
психопатка и истеричка, часто накручиваю сама же себя,
не люблю солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням.
она совсем не слежу за днями/неделями/календарной датой,
записываю свои бредовые случайные мысли карандашом где попало,
а потом рифмую их, еще раз убеждаюсь в том, что глупа и бездарна. окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер,
и овсеми силами пытаюсь сделать так, чтобы мою погоду не заметил.
сама себе ставлю задачи с бесконечным числом неизвестных,
и часто смеюсь, зная, что смех – лекарство от всего на свете.

любящая