Ненавижу сидеть и ждать. Но сижу и жду. Постоянно кидаю взгляд на телефон, чтобы увидеть засветившийся экранчик раньше, чем услышу музыку звонка. Но звонка все нет... Наконец, мне надоедает, и я иду заниматься своими делами, намеренно проматывая в голове осознание, что он не позвонит. Что нечего ждать. Что сегодня не мой вечер.
Бессердечная тварь.
Я никогда не говорила ему, что люблю его. Впрочем, я до сих пор не уверена до конца, что люблю. Где-то внутри еще сидит огонек надежды, что встречу другого, с которым буду вместе. Который будет всегда приходить ко мне.
А у него есть девушка. Мы никогда не говорили на эту тему. Просто он сказал, что у него она есть. Что сейчас для него она важнее, хотя от нее он и не может получить того, что получает от меня. Я не знаю, любит ли он ее. Разумнее предположить, что да. Неразумнее отмечать каждый раз про себя, как загораются желанием его глаза при взгляде на меня. Это жуткое странное ощущение, просыпающееся во мне, стоит заметить подобный взгляд. Но я глушу все в себе, стараясь, чтобы он ничего не заметил. Хотя всегда есть вероятность, что я ужасная актриса, а все эмоции все равно отражаются у меня на лице.
Я готова кричать каждый раз ему, что он бессердечная сволочь. Особенно, когда он делает вид, что не знает меня. Впрочем, я всегда старалась избегать его вне моей квартиры, заранее зная, как будет выглядеть любая случайная встреча.
Мне все-таки очень жаль его девушку. Она такая хрупкая, очень милая и немного странная. Мне кажется, что она должна быть очень нежной. А ее взгляд говорит намного больше, чем мой. Хотя, может, это только от того, что ей можно говорить взглядом. Он отвечает ей чем-то подобным, наверное. Хотя я видела их только дважды. И она захватила мое внимание намного больше. Эта типичная попытка сравнить, перешедшая просто в желание понаблюдать и узнать чуть лучше.
До сих пор не понимаю, зачем она ему. Поговорить? Но это же со мной он говорит ночи напролет, когда сбегает от нее. В такие ночи мы совсем не спим. У нас все неправильно, не как у людей. Сначала - спальня, потом кухня и холодный сок посреди ночи. И слова, слова, слова...
Звонок в дверь. Бессердечный придурок. Не позвонил. Ноя бегу открывать дверь.
- Прости, что не позвонил, - с порога. Теплая улыбка; я впускаю его внутрь. Не хочется говорить, молчу. Неожиданно хочется залепить ему пощечину. Но сдерживаюсь. Потому что он так же молча прижимает меня к себе. Я не понимаю. Но послушно и как-то неосознанно прячу лицо, ткнувшись носом в такое знакомое плечо. Ощущаю слабый запах травы и сигаретного дыма, хотя он и не курит.
- Я теперь весь твой, насовсем... - как сквозь туман слышу шепот. Снова не понимаю. Поднимаю удивленный взгляд, спрашивая без слов: "А как же... ?"
Он снова улыбается. Наклоняется, целует. Но не как обычно, а мимолетно и легко.
- Потому что я так захотел, - шепчет мне в губы. И, кажется, я понимаю. Что вообще-то он не бессердечный.
