почему мне никак не вынуть. эти /во имя отца и сына/ ножи, воткнутые мне в спину. эти торчащие блестящие рукоятки. /ангел недосмотрел. просто ушел на блядки в моих серебряных кедах/ лето тлеет на кончике сигареты. убери, пожалуйста, руку, детка. убери с моего бедра руку. стань ненадолго богом или хотя бы другом.
прости, я сегодня временно недоступна.
сегодня тебе меня не утешить. /считаешь меня помешанной/ а мне так отчаянно хочется перевешать
всех,
кто меня когда-нибудь предал. /купить лицензию на отстрел. плевала я на всякое алиби/. вбить их фальшивую нежность в их собственные гробы. выкинуть из памяти/из постели все эти трупы. целовала их в губы. а думала /дура/ - нормальная вроде девчонка.
/абонент немного неадекватен/
а в кровати сплошь — гламурные бляди да обаятельные подонки. береги барабанные перепонки. хочется проораться так, чтобы вывернуло. снова купить возможность вдоха и выдоха. /где-то тут на окне шнур аварийного выхода/. сначала они присягают на верность. утыкаются носом в самое сердце, вливаются в вены как минимум молоком сгущенным. а потом уже не считаешь плевков и пощечин. прощаешь, прощаешь, подставляешь другую щеку,
/девочка, да ты – мазо. вот тебе. еще
и еще/
улыбаются по-чеширски одними ртами. (с)
Не кури, моя девочка, дым рассеется, боль останется.
Никотиновый привкус только усилит боль.
И свинцового прошлого груз, что из пальца в палец
Перекатывается, перетрется со временем в соль.
Больше спи, моя девочка, сон полезен для организма,
Не смотри по ночам в окно, не пиши стихов.
Замени свои «наплевать» и «похрену» эвфемизмами,
Даже если в этот город больше не возят слов.
Даже если то, что меж ребер давно не зовется сердцем,
И пускай бормочет, как гул проводов в метель.
Вместо рук его научись о чашку горячего чая греться,
И по пальцев щелчку внутри зажигать апрель.
Все пройдет, моя девочка, он останется вне контекста,
Опечаткой в строке, несказанным вслух «прощай»,
Зарубцованной язвой, забытым привкусом детства…
And don't cry, my dear baby, don't cry, don't cry…
Тебе что нужно специальное приглашение жить?
Сертификат рождения у тебя есть есть.
Уже пригласили.
Ты в гостях.
В гостя не плачут.
Не мусорят своими мыслями.
Будешь себя плохо вести - больше не пригласят.
“ Пафосный русский язык...Все про сигареты, да про разбитое сердце...И так все. у всех депрессия осенняя и зимняя. Потом еще весенняя.И наконец летние каникулы, начинается: "мне скучно", "мне жарко" и апогеем: "мы опять проебали лето"
А я никогда не буду писать под окнами "Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя!" Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами, и мне плевать на все черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы плевать. Ах да. Ещё на ресницы, слёзы и мартини.
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать "мур", "чмоки" и "розовых тебе снов", мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про "любовь-кровь", про, блять, "он обидел, слёз не видел", никаких тебе "удалить отовсюду". Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с "ломкими пальцами" и всяческими "няшками" в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет "спокойной ночи" по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не "мне надоело это и это", а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.
Вы ещё спрашиваете, почему у меня нет девушки... Да потому что я ебанутый. Вик Ларсен
а знаешь, мам.
мне невероятно хотелось бы
чтобы ты залезла на этот гребанный ли.ру
нашла бы мой дневник
почитала и поняла, наконец, где болит
сколько рук меня трогало внутри
и как иногда трудно дышать
а не лезла в мою душу так нехотя
и поверхностно, как будто чужая
прости, просто ты так нужна рядом.
пусть ты на расстоянии вытянутой руки,
но дальше чем тысячи километров
прости, но дочь научилась решать проблемы сама.
курит на балконе, приходит под утро.
иногда не плачет.
Она странная девочка и пахнет словно ничем, нет у неё мальчика , да и собственно зачем? Она странная, до безумной тяге к себе, каждый день рванная, рванная в чёрной душе. Она ходит одна по аллее, сжимая все мысли-слова, она ждёт, пока потеплеет, и в сердце наступит весна
Понедельник, 28 Сентября 2009 г. 20:55
+ в цитатник
Прежде чем положить карандаш в коробку, карандашный мастер отложил его в сторону.
— Есть пять вещей, которые ты должен знать, — сказал он карандашу, — прежде чем я отправлю тебя в мир. Всегда помни о них и никогда не забывай, и тогда ты станешь лучшим карандашом, которым только можешь быть.
Первое: ты сможешь сделать много великих вещей, но лишь в том случае, если ты позволишь Кому-то держать тебя в Своей руке.
Второе: ты будешь переживать болезненное обтачивание время от времени, но это будет необходимым, чтобы стать лучшим карандашом.
Третье: ты будешь способен исправлять ошибки, которые ты совершаешь.
Четвертое: твоя наиболее важная часть будет всегда находиться внутри тебя.
И пятое: на какой бы поверхности тебя не использовали, ты всегда должен оставить свой след. Независимо от твоего состояния, ты должен продолжать писать.
Карандаш понял и пообещал помнить об этом. Он был помещен в коробку с призванием в сердце.