Сегодня день какой-то однобокий,
Он спекся в час, свернулся и закис,
А мне идти единственной дорогой,
Идти живьем на поприще тоски.
Туда, где быт разжеван и растроган,
Где все равны и правде, и вранью.
А что я? Камень, брошенный от Бога
В ваш сонный мир, в ваш сытый неуют.
Туда, где жить — почти плевать в колодец
Горчащей злобой, завистью слюной.
Где вы всегда темны на фоне солнца,
Но так светлы в сравнении со мной.
А мне идти, садиться на троллейбус
И ехать прочь, и всех благодарить
За дар дождя, что в ноги бросил небо,
За то, чем станут все календари
В своем конце морщинистом, беззубом.
А мне идти по родственным камням.
И хорошо, что я еще пишу вам,
И то, что вы не слышите меня. 

Аль Квотион