Кто-то скажет — стихи.
Кто-то скажет — фигня.
А я жил. И порою мне пелось.
От любви, от тоски, просто так, просто для
Быстрых дней, проникающих в зрелость.
И опять, и опять: это спешность всех встреч,
Это трение бреда и быта,
Это слог и порог, это горечь и речь,
Это было когда-то прожито.
Это я в мелочах, это я по ночам,
Это ты — сводом всех моих правил,
Это больно не мне, это больно словам
В том письме, что тебе не отправил.
Ты ведь тоже писала, ты слышала ритм,
Ты вскрывала пределы рассудка,
Ты ходила босая по лезвиям бритв,
И в тебе было — пусто и чутко,
И в тебе было — дымно, церковно, светло,
Я касался плеча, словно храма,
Я губами писал на плече том крыло,
На плече, неподвижном, как мрамор.
Ты молчала, как смерть, ты звучала, как джаз,
А я вновь пеленал нас в бумажность,
В это слово для всех, в это слово о нас.
Кто-то скажет… 
А, впрочем, не важно.

Аль Квотион