А я всё мечтаю, что когда-нибудь стану взрослой тётей, которая будет жить одна в небольшой уютной квартирке в каком-нибудь хорошем не большом, но и не маленьком городе с высокими деревьями и голубым небом за окном. Она заведёт себе несколько кошек, которые будут такими же хозяивами её дома, как и она сама. Она будет ходить по дому в больших футболках и полосатых носках. По утрам она будет варить кофе очередному мужчине, с которым ничего и никогда не будет серьёзно кроме секса и первой сигареты. Она будет непринуждённо смеяться, ходить в одиночестве в театры, в компании шумных друзей в кофейни, по вечерам пить вино и читать книги. Она будет НЕ такой какой мне приходится быть. Она будет, будет, будет...

Жаль только, что мне не быть этой тётей.

Слова убегают от меня. В голове они постоянно складываются в предложения, красиво рассказывают мне про меня, а потом, когда я тянусь за ручкой и бумагой, убегают. Бесследно исчезают, оставляя лишь тонкий аромат несбывшихся мечт, невыполненных обещаний, недосмотренных снов, недокуренных впопыхах сигарет, недопитого с утра кофе, неосуществлённых желаний.

Я ненавижу себя за то, что не могу ничего сказать так, чтобы это не звучало как жалкая попытка оправдаться.