Вот и нюхнула я русской классики. Совершенно случайно - просто в моей читалке не оказалось ничего, чтобы меня заинтересовало. Что на очереди? Может, Венедикт Ерофеев? Чем Черт не шутит?
Я не люблю русскую литературу. То бишь вообще. Максимум - "Космополитен".
Просто мне либо жутко стыдно, поскольку все, что я читаю - чаще всего гнусная правда. Либо мне жутко скучно, потому что самокопания авторов иногда переходят разумные границы. Либо мне кажется (как в случае с Л. Толстым, что автор нагло врет читателям, а то и самому себе). Либо мне становится жутко депрессивно. Ну бесят меня Сонечка Мармеладова и Раскольников, утомляет Кити, раздражает Душечка, а про Наташу Ростову, Пьера Безухова и Лизу Калитину я вообще молчу. С "Лужиным", собственно, все примерно также. Довольно занудно, весьма затянуто, слегка невнятно. Не могу сказать, что мне понравилось, и не могу сказать, что мне не понравилось. Весь груз русских традиций прямо-таки тянет эту книгу ко дну, но ей хоть бы хны. Очень своеобразный язык и совершенно незнакомый мне мир русской эмиграции - вот что меня заинтересовало.
Ну и, возможно, к корням надо обращаться иногда.