Хиппи.
Век тонет в крике, сипе, хрипе,
царит земной переполох...
Лежит среди Парижа хиппи
и давит на подруге блох.

И нет им никакого дела
до стонущих в тоске родных!
Прокисшим потом пропотело
последнее тряпьё на них.
О чём тут может быть забота,
когда вся жизнь для них пустяк,
когда безумная свобода
над ними подняла свой стяг?
Хотят среди земного ада
прожить так просто, без затей?
А может быть, и впрямь не надо
варить борщи, качать детей?
А может, так и жить у края,
чтобы не мучилась рука,
упорно запонку вдевая
с утра в петлю воротника?
Там, где грохочет эстакада,
Они лежат, дрожа в углу...
А может быть, и впрямь не надо
в камине шевелить золу,
а видеть на планете старой
лишь звёздный мир над головой,
как этот что лежит с гитарой
на многолюдной мостовой?