Интернет работает не так часто, как хотелось бы. Мы с братом покупаем дни: пять гривен и сутки интернета. Сутки... А что мне здесь делать целые сутки? Пробовала играть в ролевые игры. Но когда бываешь всего пару раз в неделю - а иногда и ни разу, - в ролке делать нечего. Что остается? Разумеется, вконтакте. Уже почти год как я там зарегестрировалась, друзей развела уже целый вагон, в общем - красота. Больше половины моих вконтактовских друзей я никогда не видела в реале. А виртуально они все похожи, как близнецы: одни и те же буквы, смайлики. В моей голове все их письма озвучиваются одним и тем же голосом. Скучно с ними.
Есть, конечно, люди, которых невозможно не выделить. Личности незаурядные встречаются даже в таком тухлом месте, как вконтакте. Незаурядным можно быть не только в положительном смысле - это я на всякий случай говорю. Некоторых выделяю исключительно из-за их способности ко вранью или полной неспособности к четкому выражению своей мысли.
Но - признаюсь себе в конце концов - вконтакт я захожу и сижу часами ради одного-единственного человека. Есть тут у меня один... Я могла бы просто написать, что люблю его, потому что это правда, но не напишу, т.к. это звучит не совсем верно и требует объяснения. Да, я люблю его, но люблю как друга, как брата, или даже так: как солнце. Чувство совершенно непохожее на то, что я обычно чувствую к парню, когда влюбляюсь. Он для меня самый родной, но...
Десятый раз захожу на его страницу. Десятый раз читаю имя, дату рождения, родной город. Пробегаю глазами по "личной информации". Все это я знаю почти наизусть. Читаю еще раз. Улыбаюсь. Читаю стену. Чувствую желание разорвать всех этих дурочек, что пишут и рисуют ему. Сама не пишу, нет, слишком гордая. Снова пробегаю глазами по всему этому, читаю статус, нажимаю "Моя страница". А через несколько минут опять зайду на его страницу в одиннадцатый раз, в двенадцатый, в тринадцатый... Его нет в онлайне. Нет, нет и нет.
И вот - он есть. Онлайн. Секунда - огромный подъем, легкие наполняются кислородом, губы сами собой растягиваются в тупой улыбке. Но лишь секунда. Что теперь, что? Написать ему? Он же мой друг. Был бы он просто другом, непременно бы написала! Некстати впоминаю, что в последнее время всегда пишу ему первая. И не пишу. Гордая. Знаю, что гордости моей хватит минут на десять, максимум - двадцать, и снова мои пальцы застучат по клавиатуре независимо от моего желания. И мы будет переписываться долго-предолго, потому что с ним всегда есть о чем поговорить, потому что без писем этих я не живу, его письма для меня как глоток свежего воздуха, как солнечный свет.
Жаль, что живем мы с ним на разных краях страны. Жаль.
