Задула свечу, сожгла заклинание.
Стоишь под луной, с метлою в руках.
Ты ждешь, когда исполнится желание.
И жизнь твоя рассыплется вся в прах.

И черный ворон и кот сопровождают
На шабаши и практику твою
Люди дар речи при тебе теряют
А ты ведешь проклятую игру

Тебе осточертело уж скрываться
От светлых сил и ангелов судьбы
Но так не хочется судьбе сдаваться.
Бросать все то, чего достигла ты.

И вот опять бормочешь заклинанье
В руках огонь и ритуальный нож.
Всё – как последнее признанье,
Что жизнь твоя всего лишь чья-то ложь.

- Беги, спасай себя как можешь!
Оставь меня, я лишний груз!
Ты мне, увы, помочь не сможешь,
Спаси себя и летний блюз.

Прошу, оставь в покое руку.
Она твою уж не сожмет.
Прости, скорей закончи муку.
Беги, опасность все растет.

Обняв его в порыве страсти,
Рукой по волосам пройдясь.
Спасти его не в ее власти.
К губам холодным прислоняясь

Она молила о прощении
И ненавидела себя.
Она шептала вся в волнении:
- Люблю тебя, люблю тебя.

Оставив бездыханным тело,
Поднявшись, уронив слезу.
Шагнув вперед, почти что смело
Сказала: - Я им не прощу.

Каждый вдох – твой шанс вдохнуть чудо. Каждый выдох – твой шанс избавиться от оков. Каждый рассвет – это шанс заявить миру о себе. Каждый закат – это возможность попрощаться с теми, кого любишь всем сердцем, ведь никто не даст тебе гарантию, что следующий восход солнца ты будешь встречать вместе с ними.
Каждый раз, когда ты проезжаешь или проходишь на зеленый свет, это значит, что судьба не возражает против твоих мыслей, которые являются прообразами поступков. Когда останавливаешься на красный – твой чрезмерный пыл остужают, пусть и таким незамысловатым образом. Тебе дают выбор, тормозить перед поворотом, осторожно заглядывая за угол, или попытаться вписаться в него на всей скорости, как в омут.
У тебя есть шанс превратить все слова, что ты произносишь в могущественное заклинание, если будешь говорить только правду.
Ты можешь привязаться к людям, что тебя окружают, но придется смириться с мыслью, что они когда-нибудь уйдут навсегда – такова человеческая природа. Ты можешь привязаться к месту, где ты живешь, или даже ко всему миру, но придет время и ваше расставание будет болезненным. А можешь и Вове ни к чему не привязываться – на это у тебя тоже есть право.
Жизнь состоит из возможностей и шансов, все зависти от того, используешь ли ты их, и, если да, то как…

(...paper flowers, ...paper flowers)
I linger in the doorway
Of alarm clock screaming monsters calling my name
Let me stay
Where the wind will whisper to me
Where the raindrops as they're falling tell a story
In my field of paper flowers
And candy clouds of lullaby
I lie inside myself for hours
And watch my purple sky fly over me
Don't say I'm out of touch
With this rampant chaos - your reality
I know well what lies beyond my sleeping refuge
The nightmare. I'd built my own world to escape
In my field of paper flowers
And candy clouds of lullaby
I lie inside myself for hours
And watch my purple sky fly over me
Swallowed up in the sound of my screaming
Cannot cease for the fear of silent nights
Oh, how I long for the deep sleep dreaming
The goddess of imaginary light
In my field of paper flowers
And candy clouds of lullaby
I lie inside myself for hours
And watch my purple sky fly over me
(...paper flowers, ...paper flowers)

С возрастом мы становимся черствее. Опыт не дает нам отрыться, смотреть на мир радостным взглядом, ожидая чудес и сказки. Мы почему-то думаем, что их не существует. Вместо того чтоб танцевать под дождем, мы раскрываем черные зонты и торопимся влезть в переполненный автобус. Вместо того чтоб взять на руки бездомную кошку и погладить, мы задумываемся над тем, здорова ли она. Вместо того чтобы дышать чистым, полным жизни воздухом, мы затягиваемся сигаретой и читаем предупреждения на упаковке.
С возрастом наши мечты превращаются в меркантильные планы. Мы уже не ищем вход в другой, полный магии мир, мы ищем выход из череды стрессов и проблем, окатывающих наше существование, словно волна цунами.
Мы желаем не встретить сказочного принца на белом коне, а хорошо обеспеченного покровителя, с тугим кошельком и дорогой машиной. Мы учимся не шить и не готовить, а наносить макияж и делать прическу. Мы променяли джинсы, кеды и топ с надписью «Make love not war» на дорогой костюм и шпильки.
Мы перестаем быть принцами, спешащими к своим любимым, которые ждут нас в своей башне, мы торопимся успеть домой, к телевизору, где шведы снова играют с испанцами. Мы спешим утром на работу, чтобы заработать денег. Чтобы приятели перестали называть нас неудачниками. Мы покупаем дорогущие i-pod’ы, всю ночь разбираемся в их устройстве. На любой вопрос мы отвечаем «погугли».
Раньше все было не так. Мы убегали из дому, чтобы ночь напролет смотреть на звезды с крыши многоэтажки. Мы бегали наперегонки с ветром. Покурив, мы зажигали ароматическую палочку с запахом лаванды, а не забрызгивали всю комнату освежителем воздуха «Антитабак». Мы смотрели по телевизору анимэ и мечтали стать когда-нибудь героями мультфильма. Мы мечтали полететь в космос. Мечтали спасти целый мир. Стать воинами, о которых будут слагать песни.
Сейчас… к счастью, нас пока не перестали волновать вопросы «Откуда мы?», «Что будет после смерти?», «Что такое настоящая любовь?», но скоро и они вылетят из наших разгоряченных мирскими заботами голов. Скоро, совсем скоро наступит момент, когда мы перестанем думать. Мы станем взрослыми роботами. Мы не будем обращаться внимание на плачущую девушку на скамейке в парке. Мы перестанем подавать милостыню. Перестанем уступать места в общественном транспорте. Перестанем понимать детей. Фраза «…в наше время…» станет одной из любимых. Мы будем закрывать глаза на несправедливость. Будем подлизываться, и давать взятки. Забросим кодекс чести куда подальше и пошлем мораль и добродетель на все четыре стороны. Мы забудем о маленьких радостях и больших подвигах. Мы перестанем верить в неписанную истину, что добро всегда побеждает зло. Мы перестанем бороться за свободу. Как в романе Оруэлла, нашим девизом станет: «Война – это мир. Свобода – это рабство. Незнание – сила».
С возрастом мы черствеем. Мир тускнеет. Мы становимся равнодушными тиранами. Мы убиваем в себе ребенка. И умираем, окончательно его прикончив.

Мне стоит объясниться.
Совсем недавно, у меня был дневник тут. Но это была другая жизнь и другой человек. Теперь я - это я.

Добро пожаловать.

Здесь будет много мечтаний, снов, бреда сумасшедшей флегматички, созданий из других реальностей... Тут будет перекресток разных миров, которые пока что существуют у меня в мыслях. Если вы хотите попасть в другой мир - вам сюда. Мы вместе создадим нашу реальность, в которой все будет так, как мы захотим.
Возможно, я просто убегаю от проблем. Но кто меня за это осудит?!

Сон, который снится демиургу, обязательно воплотиться в реальность.
Возможно, где-то в другом мире, а возможно, он сам станет началом чего-то нового...