Cкоро...

Аты-баты

Бог с тобою, Бог со мною..
( то есть - мы не одиноки. )
Машут руки, ходят ноги -
Кроют небо навесное.

Жизнь обиженною кошкой
На пороге  умастится.
Привыкаем понемножку -
Ни остаться, ни проститься..

 

Для тех, кто не смог попасть на вечера о.Сергия - стихи и видео:

тишина

Улица тонет в шуме
как руки в шубе
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте
ладно, пока мы шутим,
пока пишу.
когда я умру, я знаю, о чем спрошу.

не о том, почему весной вылезают листья,
почему у самых красивых повадка лисья,
кто придумал письма,
где родились мы,
и зачем вода быстрей бежит под мостом.
я спрошу его о не о том

я спрошу, почему меня утешала мама,
заплетала косы, совала мелочь в карманы,
а если ругала - то уж всегда за дело,
а потом поседела,
почему не я, а ты решился решать,
что теперь я сама должна ее утешать.

почему я теперь всегда засыпаю поздно,
сплю в неудобной позе,
в странной архитектуре
в грязной клавиатуре,
почему после стука двери, щелчка ключа
я умею только молчать.

почему никто не слышит, как я пою,
как наливаю чай, как пишу статью,
пью, веселюсь, блюю,
воду на кухне лью,
кормлю кота отвратительным серым кормом,
он грызет покорно.

почему, когда я умру, еще пару дней
мне лежать среди неглаженных простыней,
потому что никто не придет, никто не просил их.
ждать звонка, носилок.
почему я всегда куда-то обращена
где самая стылая, тихая тишина.

Почему мне никому не сказать, о том, как
голубы у него глаза, как запястья тонки,
как смешно у него загибается воротник,
как искрятся лучи - от них
у людей золотятся брови, светлеют лица.
почему мне этим некуда поделиться.

Почему я собираю его по крошкам,
По дорожкам, по не мне подаренным брошкам,
По чужим рассказам, по индексу публикаций,
Этих мысленных аппликаций
Никогда не склеить даже в попытку целого,
Почему я всегда теряю самое ценное?..

почему мне никому не сказать, как странно
когда мы сидим, склонившись перед экраном,
как наши ладони встречаются на тачпаде,
сплетаются наши пряди,
почему, когда я могу украсть только час его,
я неистово, невозможно и страшно счастлива.

почему весна всегда пахнет лимонадом,
почему мне от него ничего не надо,
ветер лохматит волосы, треплет ветки,
дом мой ветхий.
солнце закатное красное, как креветка,
когда я умру, передай от него привет мне.

Почему мне никак не придумать, как с ним расстаться,
Почему мы уходим спать, заменяя статус,
Выходя из окон джаббера, аськи, скайпа,
выдыхая, будто бы отпуская,
Желая спокойной ночи тому, кто невидим.
Почему, мне кажется,
мы никогда
не выйдем?


Предвосхищая вопросы: как мне справедливо указали, здесь действительно (хоть и подсознательно) есть ритмическая перекличка с Верой Полозковой. Привет, Вера!

http://izubr.livejournal.com/237648.html

Иногда у меня нет рта.
А иногда они смотрят на меня и им кажется,что глаза у меня пустые.
А у меня просто все там, внутри - за глазными хрусталиками.
Они упорно вглядываются в них, но не видят ничего, кроме отсутствия зимнего солнца, нарисованного серой пастелью.
Просто у меня нет рта.
Иногда они смотрят на меня, а у меня замерзают руки.
Ими бы ловить тени полуденного солнца, или ласкать сигаретный дым.
Правда я совсем не курю.Потому, что у меня нет рта.
Иногда они смотрят на меня и им кажется,что я молчу.
И в самом деле,как они могут знать,что там, за сомкнутыми губами, у меня на языке пляшет маленькая саламандра.
Она чешет свой красный хвост о небо моего неба и где-то глубоко в горле рождаются золотые комочки звуков.
Они не знают, что у меня нет рта.
Да и в самом деле, откуда им знать, что я-китайский тростник и мой стебель зарос песнями.

Смерть автора



Джек-сказочник намного пережил
Свою семью, и завещал, что нажил
Своим врачам, друзьям и персонажам:
Коту, Разбойнику и старой ведьме Джил.

В пять тридцать к ведьме Кот скребётся в дверь.
Трясётся, будто приведён под дулом.
"Прислали атлас звёзд. "Я вас найду", мол.
Он умер, Джил. Тот, кто меня придумал.
И я не знаю, как мне жить теперь".

Разбойник входит в восемь сорок пять.
Снимает кобуру, садится в угол.
"Прислали холст, сангину, тушь и уголь.
Пил сутки. Сроду не был так напуган.
И совершенно разучился спать".

Старуха Джил заваривает чай -
Старинный чайник в розах, нос надколот.
"Он сочинил меня, когда был молод.
Мстил стерве-тёще. Думаешь, легко вот?
Тебя - лет в сорок, вот и получай:
Невроз, развод и лучший друг-нарколог.
Кота - в больнице, там был жуткий холод.
Он мёртв. То есть прощён. Хороший повод
И нам оставить всякую печаль".

Старухе Джил достались словари -
Чтоб влезть наверх и снять с буфета плошку
С не-плачь-травой, и всыпать ровно ложку
В густой зеленый суп. Тарелок три.
Втекает бирюзовый свет зари
(Джек был эксцентрик) в мутное окошко.
Суп острый.
Еще холодно немножко,
Но, в целом, славно, что ни говори.



24 ноября 2009 года.

http://vero4ka.livejournal.com/649667.html

* * *

 

эта противная штука жизнь в сердце иголки нехватка слов
хочешь поставлю тебе би джиз хочешь поставлю тебе битлов
ломятся беды в дверной проем им бы на рты понаклеить скотч
хочешь мы чаю с тобой попьем чаю чернее чем эта ночь

пали под нами десятки кляч мы настрадали своё всерьёз
только не плачь я прошу не плачь я ведь не выдержу этих слёз
воздух вскипает в тугую взвесь горечь вступает в свои права
хочешь дотронься я рядом здесь боль свою боль подели на два

складывать руки нельзя не след сердце стучит и не пуст колчан
я принесу тебе теплый плед и не пущу сквозняки к свечам
эта противная штука жизнь часто не верится в даждь нам днесь
только держись я прошу держись я не исчезну я здесь я здесь

 

Габриэль Александр

***


Зима застыла среди теней,
завязла в сырой дремоте,
я собираю в ладони дни,
стараясь не растерять.
Он пишет красками на стене,
мечтающей о ремонте,
седое небо дрожит над ним
и плачет в его тетрадь.
Он дышит сухо и горячо,
и так теребит прическу,
что завитки на его висках
почти превратились в нимб.
Один стоит за его плечом,
диктуя легко и четко,
другой стоит за его плечом
и вечно смеется с ним.

Он тощий, с родинкой на скуле,

Геннадий Рябов

* * *

Если был бы рожден в небольшой европейской стране,
я, конечно, гордился бы тем, что за три с лишним века
мои деды, отладив свой бизнес, оставили мне
толерантность, корректность, борьбу за права человека.

Появись я на свет на другой половине Земли,
я, возможно, считал бы, что вправе указывать миру,
как готовить фастфуд и курить лепестки конопли.
И внедрять демократию силой в чужую квартиру.

Я, родившись под пальмой, не стал бы сажать огород.
Для чего городить, если можно – от воздуха пьяным –
лечь под пальмой родной и, пошире разинувши рот,
дожидаться, как Ньютон, паденья кокоса с бананом.

Я родился не там. Тут в тайге заправляет медведь.
Только шишки на лбу. Никакого биг-мака на блюде.
Через тернии к звездам однажды посмели посметь.
Но в угоду идее ломались и жизни, и люди.

Да, в моем фатерланде избыток лесов и полей,
много рек и морей. Слишком много для великороссов
нефти, газа, алмазов, урана, пеньки, соболей,
много водки и красной икры. Но нехватка кокосов.

В этом наша беда. Как известно, она не одна.
Мы – империя зла, мы исчадье всемирного рая.
Третий Рим, где Господь до сих пор не воспрянул от сна.
И подобной страны я, действительно, больше не знаю.

Я родился не там. Я, поверьте, не знал, где рожусь.
И учил я не то. И не так умудрялся трудиться.
И горжусь только тем, что давно уж ничем не горжусь…
Я однажды умру. Где однажды случилось родиться.


P.S. Спасибо, Оксана... без тебя незнамо когда еще нашла бы...