я чудесной становлюсь, легкой.
уплываю от всего. Только
небо плавает в зрачках, звонко
я бегу по мостовой. Город...

Я вставляю разноцветный флюгер или моторчик (а может быть вы бы назвали его вертушкой) в свою старую торбу. И сбегаю вниз по общажной лестнице. Успеваю услышать за спиной:
- Что это за???

В метро моторчик оживает по-настоящему. Он влюблен в метрошные ветра, они в него. Я была безумно рада наблюдать их встречу. Арбату я была тоже рада, как и Валерии, которую подбила играть в замечательную игру - улыбайся. Вы пробовали улыбаться долго, без передышки? Мы следили друг за другом. Потом болели щеки, но я верю, что мы что-то с этого получили (кроме множества вопросов проходящих мимо).
Сегодня мы жгли пух. Да, я помню, что осень... Но в моей общажной комнате все еще остатки весны, по углам. А что-то залетело в фонарь. В нем и сожгли.
А весна, нет, она не сгорела. Она всегда жива, она всегда рядом. Я ее чую, когда возвращаюсь в Москву. В любое время года.

А флюгер, флюгер нам еще устроил представление. Он загипнотизировал проходящего мимо человека и тот начал читать стихи... Я бы очень хотела, чтоб это были его, и нам досталась крутая импровизация. Но в любом случае это было странно и оттого впечатляюще. Когда флюгер останавливался, человек его крутил опять и непрерывно за ним следя, словно уходя в тот разноцветный мир, читал стихи. Даже не нам, он читал всему миру. А может он переводчик? Понимает слова метрошных ветров. Если да, то ветры еще более круты, чем я думала.

Я же... пока еще не ветер и мне никак им не стать, ведь завтра я еду покупать чайник. Ну а какой ветер таким занимается? Зато ко мне прилетела птичка из Италии. Она теперь у моего сердца поет, а иногда залетает в легкие и тогда я дышу глубже.