Загнанную лошадь пристреливают, и только.
А незагнанную ещё привязывают и подстёгивают.
Незагнанная лошадь - это докурить оставили, а потом всё равно. Даже лошади.
А не будешь загоняться, не будешь истекать - не поверят.
Ты же лошадь, скажут, ты же чёртова огненная колесница.
Ты киваешь и прокусываешь трахею, чтоб задохнуться не сразу.
И скачешь.
Только мир вокруг не как в последний раз, а самый по подлому - обычный.
И враньё это всё.
Не стреляют.
 

Я: А если засну?
Кирилл: Я буду кормить тебя с ложечки чаем.
Я: Зеленым?
Кирилл: Без разницы. Сухим.
Я: Насильно?
Кирилл: Зато не уснешь..

Киса: Хм… лифчик у тебя какой то странный – не расстегивается…
Маричка: Ну ты бы еще через бронежилет его расстегивал – она же в курточке!
Я: Не спорьте, он у меня вообще запаян))

Я: Почему люди не летают, как птицы?..
Кирилл: Тебе правда интересно?
Я: Да нет, не очень.
Смотрит странно и уходит готовить кофе.
Я: Но все таки... обидно.
И иду на запах.

Онегин: Хочешь яблочный аромат? Оставь огрызок у кровати. Работает стопроцентно.

Маричка: Ольга Игоревна, но это же пиз.. ну.. это очень плохо..

Я: Ну и говори теперь вам правду.. Ну вас лесом, товарищи.

Онегин: у тебя пожрать что-нибудь есть?
Отпихивает меня в сторону и без приглашения заходит.
Я (в легком шоке): Ага, я тоже рада тебя видеть.. Кстати, привет..
Онегин: Да-да, привет.. Я потом все объясню.
Через минут 20.
Онегин: Понимаешь, я сначала хотел купить в киоске некую сосиску под названием люля кебаб. Но не знал, как правильно склонять это слово. В итоге просто постеснялся попросить у продавца люлей.. Может хватит ржать уже?!

Кирилл: Сегодня я захотел захватить мир..
Я: Без меня?! Ану лапы убрал от моего мира!
Кирилл: Да успокойся ты, я потом выпил чаю и передумал..

Ведь все было хорошо? Правда ведь?! Что, суки, молчите?! Да вам никогда не понять, что такое одиночество. А я знаю. Это когда варишь кофе. Потом уходишь с кухни и гасишь свет. Стараешься забыть. Правда стараешься. Очень-очень. А через двадцать минут приходишь обратно. Надо же! Кто-то о тебе позаботился. И чашка еще теплая. "Спасибо..."
Одиночество, когда в тебе живет еще кто-то. А ты не возражаешь против такого соседства. Потому что, теперь ты можешь разрушать себя сколько угодно. Зная, что никогда не сможешь сделать это до конца.
Это когда сам себе пишешь записки. И тебе абсолютно плевать, что они написаны одним и тем же почерком. Зато чернила разных цветов.
Завариваешь две чашки чая. Одну из них ты тут же выпиваешь. Другая еще долго стоит на столе, пока не остынет. А потом ты замечаешь, что она тоже пуста. Улыбаешься. И как бы между прочем душишь мысль, о том, что сам же ее выпил. И улыбаешься.
Одиночество, это когда здороваешься со своей тенью. Когда постоянно оглядываешься проверить, с тобой ли она. Когда ты точно знаешь, из скольких кусочков состоит твой паркет, и какой узор на каждом кусочке – это и есть одиночество.
Нет, это совсем не плохо. Изначально, конечно. Пока вы не вбили в свою дурную голову обратное. А уж если это случилось… Идите в жопу, господа. Туда вам и дорога.

Привет. Бери стакан. Там осталось бренди на донышке.
Этот пост написан от нечего делать. Фокус в том, что, обладая определенной грамотностью и чувством вкуса, можно изливать свои идеи в Сеть, вообще не задумываясь. Вообще. Ладно. В конце концов, это пост (Какое претенциозное начало.)
Ах да. Это же пост. *Отхлебывает бренди из бутылки*. Продолжим говорить.
Ты стоишь отдельно от толпы. Вернее, ты так думаешь. Но на самом деле — в той или иной толпе. Явно или скрыто. Скажешь, нет? Детка, ты в Интернете. Другие примеры приводить?
*Взяла с тарелочки конфету с ликером, долго рассматривала и положила на место*.
Вообще, заедать бренди ликерными конфетами — глупо. Как и все в этом мире — глупо.
Знаешь... Ты очень многого боишься. Боишься открыться людям. Потому что не любишь людей. Потому что невозможно это — любить всех. Тяжело.
Ты частенько врешь, разумеется, по мелочам. У тебя никогда нет времени на действительно важные вещи.
Очень редко смотришь в небо. А ведь это очень, очень важно — смотреть в небо. На небо. На звезды. На солнце. Когда ты последний раз любовался солнцем? А?
Да... Ты окружаешь себя необычными вещами, но уже через неделю перестаешь их замечать. Тебе сложно любить себя по настоящему, потому что то, за что мы любим себе вчера, может стать поводом к ненависти сегодня. А завтра — причиной для суицида.
И это дурацкое самокопание. Рефлексия. Все эти драмы, депрессии, обсуждение со знакомыми... И главное, в глубине души понимаешь, что все это — подсознательное копирование штампов из кино и книг...
Любовь. Какая, к черту, любовь. Сплошное лицемерие по сути. Ты вообще отличаешь любовь от влюбленности?
Допустим.... Но, поскольку этот пост еще тобой не прочтен, ты падок на все яркое, шокирующее и псевдоинтеллектуальное. Этот пост по сути — пустышка. Он именно псевдоинтеллектаулен, и ничего более.
Правда, иногда только так можно помочь человеку сломать шаблон. Прошу тебя, живи интереснее. Даже если твоя жизнь кажется яркой и полной — задумайся, на сколько процентов это рекламный глянец и слоганы. Не жди, пока сказка придет, делай её самостоятельно!
*Допила бутылку*
Ладно. Я выговорилась, наболтала кучу истеричной чуши, и достаточно.

P.S.: ТЫ ВСЕ ПРАВИЛЬНО ПОНЯЛ. Никто не знает, а ты взял и все сразу понял. Немногие так смогли бы. Молодец!

А мы такие взрослые...
Все уже вдоль и поперек истоптано — дороги вен, дорожки пыли.

Мы такие богатые...
Духовно. А душевно мы больны.

Мы такие беспечные...
Считаем жизнь игрой, правила которой можно безнаказанно нарушать.

Мы такие прекрасные...
И слабые. Очень слабые.

Мы такие уставшие...
Дрожащие руки, горящие взоры... Мы — тепличные создания, но от нас все равно что-то требуют.

Мы такие свободные...
Во всяком случае, нам так кажется. Система держит нас на длинном поводке. Одиночки и эгоисты…

Мы такие жестокие...
Скорее циничные.

Мы такие счастливые...
У нас есть сотни эликсиров. Жаль, только что мы не осознаем свое счастье.

Мы такие несчастные...
Ведь нам это просто-напросто нравится.

И нам так не хватает Тепла…
Колючая ложь, холодный свет неона... Любовь - игра, дружба - временное явление, одиночество - действительность. Нам жизненно необходимо душевное тепло, а мы его душим в зародыше. Потому что хотим показаться сильными. Но сила не в этом...

Сегодня со мной говорил Голос с неба. Знаете, он давно охрип.
Холодно ему там, на небе. Зябко. Приходится летать среди туч, уворачиваться от ветров и ночевать в воздушных колодцах.
И очень-очень редко выходит до кого-то докричаться. А если выходит - не хочется ни миловать уже, ни карать, ни нести благую весть. Только жаловаться.
Подарите ему пастилки, если встретите. У меня не было с собой.

Старый город, старый мир. Где-то далеко-далеко друг от друга разные люди думают в унисон. Если бы мы встретились, то улыбнулись и что-то поняли.

Яркими пятнами дни складываются в тусклую картину существования. Временами, хочется чего-то волшебного, обнаружить в почтовом ящике письмо с пожеланием доброго дня от анонимного адресата, написанное собственным почерком, научиться летать и не ослепнуть от солнца, тонну мороженого в подарок от волшебника-самоучки, или просто хотя бы минуту покоя. Но что-то внутри кричит, что волшебства не бывает.

Серебристо-белыми красками расписывает январь холодную землю. А где-то далеко рождаются и умирают люди, слагаются легенды и забываются герои.

Как жаль, что нельзя просто, без опаски, подойти к прохожему и сделать вид, что мы знали друг друга всю жизнь. Мешает недоверие, оно коренится в природе человека; страх — постоянное ожидание зла; глупость — первичная материя, которая не откуда не появляется и никуда не исчезает; опыт жизни — он суммирует, как правило, только ее негативные стороны, отчего и сумма чаще всего отрицательная; сомнение, единственным пределом наших завтрашних свершений станут наши сегодняшние сомнения; боль — признак жизни, не больно только мертвым.

Подружимся ненадолго и выпьем горячего чая. Сядем у камина, попробуем понять друг друга и себя. Будем дурачиться, и вспоминать детство, печь пирожки с ванилью, напишем книгу о наших приключениях в стране снов, да мало ли чем могут заняться те, у кого в распоряжении целый мир?