Она убрала коробку со старыми письмами обратно на полку и закрыла её книгами. Тяжело вздохнув она села в кресло, закурила и задумалась:
«От чего это всё происходит… вот было время, когда вы не могли прожить без друга ни единого дня, и длинные гудки на том конце провода, казались невыносимой пыткой. Выходя утром из квартиры, он всегда сбегал по лестнице, перепрыгивая через три ступеньки к почтовому ящику, и очень разочаровывался, когда не находил там нужного ему письма. Каждый день она кричала на свой телефон из-за того, что обещанное смс так и не приходило… Да, были и обиды и какие-то недопонимания… Но как только в почтовом ящике оказывался заветный конверт, колени подкашивались от счастья… хотелось петь и улыбаться. И каждый раз, после прочтения письма, друзья шутили над ним, говорили: «У тебя даже не нужно спрашивать, что случилось… Все на лбу написано». А её подруги, только пожимали плечами, а в их глазах читалось «Так не бывает!! Вернись на Землю!». Но было так хорошо, что она просто-напросто не замечала этих фраз.
И было вдохновение и была музыка в голове. Вивальди, Паганини, Моцарт. Она писала стихи, он - картины. Картину их будущего. Они смотрели фильмы, ходили на спектакли, концерты, выставки. Они были на расстоянии, но были единым целым… их сердца бились в унисон, они дышали синхронно… да, черт побери, они шагали всегда с левой…»

Вот уже прошло 4 месяца, он не звонит. Ящик забит старыми газетами. А сотовый пылиться в ящике стола. Он стал задумчивым и перестал писать картины. Она завела кота и научилась курить. Она видела его как-то, в другом городе… она хотела его окликнуть, но испугалась чего-то… как-то, в очередном письме, он написал ей «А вдруг мы увидимся, и ничего не произойдет. Что-то внутри нас захлопнется, и все наши чувства и эмоции останутся глубоко внутри нас. И мы просто пройдем мимо друг друга, не сказав «привет». Так бывает… я видел…» Наверное, так и случилось.



Но всё таки от чего все это происходит? Отчего все хорошее должно заканчиваться?







С уважением...