Ветер гоняет листву и приходит к нам с холодом.
Ночи короче. В душЕ без тебя холодней.
Осенью этой еще год отбавил мне молодость.
И отмечать праздник свой уж не так веселей….
Как ты там, милый, живешь в переполненном городе?
Может, женат и давно уже куча детей…
Я не надеюсь и встреч не ищу я для повода.
Сбилась со счета, уж сколько их прожито дней…
Как тебе, милый, живется с невестою новою?
Нервы в порядке? Уютен ли новенький дом?
Вот, ненароком, нашла фотографию снова я
Ту, что пыталась я сжечь /с горяча/ вновь и вновь.
Письма в коробке твои запылились, измазались,
Мокли и сохли в чулане они круглый год.
Сколько хотела их выбросить, рядышком лазила,
Мимо ходила… но так и стоят они вот…
Как ты там, милый, скучал? Вспоминал хоть немножечко?
В окна смотрел, там надеясь увидеть меня?
Думал себе, чай помешивал ложечкой,
И задавался ль вопросом – чужая ли я?
Осень с тех пор в третий раз за окном возвращается.
С первой весны того года я стала чужой.
Как ты живешь, уж, наверно, меня не касается.
Стерся с конверта дождем уж давно адрес твой…
27. 08. 2012
Мария Бурцева
