Хочу лето. Хочу Радугу. Хочу солнца.
А еще тепла и энергии.
Хочется поделиться своим внутренним состоянием.
Люблю мир.

У меня куча обновок.
Две юбки и босоножки. А ещё чугунная сковородка и термос. И форма для кекса.
Я в Дзержинске.
И очень странно быть здесь просто так, а не зачем-то.

А в Питер уже тоже хочется.

А еще хочется писать милые глупости и приятные нежности.

На самом деле я белая и пушистая.
Внезапно осознала, что меня никогда до этого не обнимали со спины, пока я мою посуду.
Мне никогда не говорили столько неумелых, но от того честных комплиментов.
Я с такой радостью готовлю.
И хочется становиться лучше. И хочется двигаться вперед.
Я что, влюбилась?

В колонках - сплин.
Сервак поднят.
Дома нету сигарет.
Дома нету хлеба.
Дома нету сладкого.
А что вообще есть?
Есть чай и кофе. И орущая кошка.
Времени, сцуко, 4 утра.
Через совсем немного дней - весна.
Голос вернулся.
Хочется гулять, а это невозможно.

Странно, что меня здесь ещё и читают.
Забавно то, что в статистике их не видно. Просто написано, что смотрят "Другие".
Кто вы?

"Охотник за мной,
Уже смотрит мне в спину
Не пряча свой взгляд..
И все понимают, что я не сумею
Вернуться назад.
Запас на сегодня - мне больше не надо
Я снова в строю.
И слушая песни задушенных злобой
Я молча стою.

Теплый дождь.
Это ли не повод мне вернуться в строй?!
Теплый дождь.
Повод сесть на камушек и призадуматься..

Не проще ли выйти на утренний воздух
Дрожа и смеясь?
Стремясь обмануться, что снова жива
И не втоптана в грязь..
Но так неуютно под пристальным Взглядом умеющих жить..
Я больше не кошка - я все позабыла,
Что можно забыть..

Теплый дождь.
Это ли не повод мне вернуться в строй?!
Теплый дождь.
Повод сесть на камушек и призадуматься..

Ошметки вранья налипают на ноги -
Мешают идти..
И мне до свободной, красивой и смелой расти и расти..
В засаленных тряпках,
В замызганых кедах, с больной головой
Я долго брожу..
Я долго брожу..
Я долго брожу, отмечая свой путь
Лишь примятой травой..

Теплый дождь..
...
Теплый дождь..
...

Меня расстреляли за то,
Что я скрытная и не своя.."

Анна Андреевна, а не пойти бы вам спать весить того чтобы вариться нечасто по интернетам и дрожащими пальчиками набирать на экране коммуникатора всякий бред?
Вам вообще-то на работу сегодня.

А тут все равно никто ничего не читает. только я. и напоминает сидение здесь разговор сама с собой. А глядя на закрытые записи - еще и сама со своим прошлым.

Надо будет, кстати, что- нибудь такое написать, чтобы потом ахх и сердце ёкает.

Да. Вчера был волшебный день. Давненько не было такого задушевного и ненапряжного.
Кввартирник. Андрей (везет мне, да) читал стихи и сказки. И рассказ, от которого полились слезы из глаз, на!столько он лег на настроение.
И домой шла такая воздушная...
Состояние близкое к состоянию влюбленности. Такой, которая бывает только раз в жизни, наверное. Чтобы идти под Сургановское "Далеко как никогда" и петь. Про себя, одними губами. И ночь. И снег. И тепло-тепло в душе.
И дома ждут 2 кошки.

Кстати, уже энное количество времени не доходят руки написать про кошку как символ одиночества.
И запустить где- нибудь так зацепившись стих Полозковой про "но дай тебе бог чтоб не.".

Вообще. Давно хочется что-то написать. Только мысли приходят исключительно часа в четыре утра.

Так же как и желание что бы то ни было делать.

Ночь - волшебное время. Давно уже замечаю. Что-то в ней такое есть, что меняет нас.

Ладно. Завтра, если будет время - запихну сей бред под замок. Или пускай висит?

*halfsmile* Спи, Анюта. Скоро на работу.

Да. А ещё я хочу проспать февраль. Особенно числа с восьмого и эдак по двадцатое. Чтобы не.

С 28 по 1 буду в Москве.

Здесь есть человек, которого очень хочется читать.
Но я ему никогда не напишу.
Да и не знает он, что я вообще тут есть.
И что когда-то год назад я тут даже что-то писала.
Что-то не для чужих глаз, вечно подзамочное.

Я больше не стану писать тебе.
Потому что каждое письмо - это сжавшееся в комочек сердце.
Это вечная неизвестность и ощущение, что я навязываюсь.
это нежелание ломать чью бы то ни было жизнь.
Это дичайшие сны после.
Цветные. В которых есть голоса и запахи.
В которых я не вижу лиц кроме.

Синий снег.

Видимо, земля воистину кругла, раз ты приходишь туда, где нету ничего, помимо воспоминаний.

© И. Бродский

Мало кто знает про этот дневник.
Хочется редейтнуть пост на тему "умею искать".
Только от найденного мерзко.