Где-то, вдыхая сумрачный дым туманных встреч, тая под ласкающим дождём, считая по ночам кружки кофе, живёт мальчик со взглядом раненной птицы.
Утром солнце ласкается к нему своими пустыми ладонями, заставая его возле компьютерного стола с чёрными тучами под глазами. Там, где протекает параллельная жизнь. Там, где май, с его вечным тонким запахом распустившейся сирени после дождя.
День дарит ему бег от своих теней и бесконечные пустые взгляды в бреши его души. И режущий ладони едкий дым сигарет.
Закат застаёт его в темнеющей комнате, с кистью в руках. Он рисует на обоях красками заката, растушёвывая свои картины беспредельной нежностью, текущей сквозь его обожженные пальцы. По хрустальным тонким венам бушует солёный поток, а по губам косым дождём ударяет тупая боль.
Немым укором открытые пустые окна, на которых уже давно нет летящей ткани занавесок.
Где-то внутри, глубже, чем душа, ностальгия полосует новые незаживающие шрамы в избитом сердце, а память угодливо воспроизводит её тонкие ледяные запястья с нежной кожей и запахом водорослей на её русалочьих иссиня-чёрных волосах. Новый шрам и новое воспоминание. Алая, ярко алая кровь на иссеченных шёлковых запястьях, безумное смятение в когда-то холодно-спокойных глазах, лихорадочный блеск и хриплый умирающий на губах шёпот.
И снова бессонная ночь укутывает его теплом своих ледяных объятий, и чертит чёрные тучи у него под глазами. А наутро горячее солнце вновь поприветствует его своими пустыми ладонями, принося в своём взгляде всё тот же призрачно-далёкий майский запах вымытой дождём сирени.
И потом снова день, удлинённые тени и снова очередное творение заката на его обоях и новые шрамы в его сердце, шрамы на внешней стороне. И так было всегда. И так будет всегда. Ведь на синей бархатной карте не отмечен маршрут к его безымянному городу. И сердце моё не указывает мне путь сверкающей нитью. Моё сердце не тянется к нему, потому что в нём тоже вместо крови солёные реки. И мои ладони так же режут осколки несказанных слов.
А где-то в неотмеченном городе живёт мальчик с глазами раненной птицы и следами вечерней нежности на тонких пальцах цвета заката...

Протяни руку, просто протяни мне руку.
Дай мне почувствовать твоё тепло, запах твоей кожи - сладковато-травяной, от крема для рук.
Просто протяни мне руку.
Дай мне почувствовать сквозь пространство, что ты существуешь в этом мире, что моё больное воображение не выдумало тебя.
Дай мне почувствовать, ощутить твою поддержку.
Я хочу увидеть твои глаза.
Потому что, даже если ты говоришь, что нам не быть вместе, твои глаза не умеют лгать мне.
Не важно, какие причины ты выберешь, чтобы сбежать от меня. Тебе не удасться это - я смогу, я всё увижу по твоим глазам. Всю правду прочту в движении твоих губ, когда ты будешь произносить «прощай». Увижу и не отпущу. Потому что знаю - уголки твоих губ будут кривиться от боли, хоть сам ты будешь оставаться невозмутимым.
Ты опять забываешь, что не умеешь лгать мне?
Я не стану просить ответа, я просто как всегда скажу тебе «я люблю тебя» и вновь, как и всегда, прочту ответ в твоих глазах, в лёгком прикосновении к моему лбу, в этом привычном жесте - когда ты убираешь растрёпанные волосы с моего лица.
На самом деле можно общаться и без слов.
Просто видеть и чувствовать.
Взгляд мне в спину, или когда ты думаешь, что я не вижу.
Невесомое прикосновение к губам тонкими пальцами, когда ты думаешь, что я сплю.
Крепкое, жадное объятие, обжигающее дыхание на лице, и всё те же прохладные пальцы растирающие слёзы на моих щеках, - ты успокаиваешь; мне снова приснился кошмар.
Интонации.
Когда ты произносишь моё имя у меня кружиться голова - только ты умеешь в одном коротком слове соединить столько эмоций: радость от встречи, нежность, страсть, и немного грусти, как будто боишься, что однажды всё это уйдёт.
Не надейся, как бы ты не старался - я вижу тебя насквозь. Ты не сбежишь от меня.
И в очередной раз, когда я останавливаю тебя у самых дверей, когда замирает шёпот «прощай» на твоих губах, когда я снова не даю тебе испугаться туманных возможных расставаний в будущем - ты поворачиваешься ко мне, смотришь снежностью и произносишь: «Спасибо».

Неужели ты думаешь, что я поверю тебе и отпущу тебя?!
Я вижу слишком много...

Рассвечивай моё сердце тысячами искр, рисую на моей коже свои знаки, окуная кисть в светлую краску беспредельной нежности. Кусай мои пальцы, разрывай мои вены солёным потоком, сплетай мою душу со своей красивым цветком. Рассказывай мне сказки срывающимся голосом, заставляя верить меня в них, и снова, и снова... Обними меня за плечи, раскрашенные твоей нежностью, проведи прохладной ладонью по глазам, снимая пелену неверия. Мы встретим этот рассвет вместе, на вершине всего мира. Просыпающийся город будет лежать под нами, мы же белыми облаками будем ласкаться к восходящему солнцу. Знаешь, я уверенна, что оно будет ревновать. Твоя улыбка более тёплая и солнечная, чем у него.
И тогда, когда лучи его осветят наши лица, коснись несомым поцелуем моей руки и просто останься. Потому что без тебя краски моего сердца померкнут. И узоры сотрутся с моих плеч...

Говорят, у каждого есть свой ангел-хранитель. Его посылает Бог, для того, чтобы они оберегали и защищали людей.
Я не знаю, правда ли это. Я просто верю в это.
Потому что я видела своего ангела.
У него нет лица. Ангелов часто рисуют именно так - со смазанными чертами лица, потому что у небесных жителей не может быть черт. У него тоже не было . Были лишь глаза. Огромные голубые озёра. Я взглянула в них всего раз и теперь ничто в мире не сможет заставить меня забыть их.
Чистые, такого удивительного оттенка просто не существует на Земле. Да и нигде нет, наверное. Пленяющие своей красотой, в обрамлении длинных светлых ресниц, с таким водоворотом эмоций и чувств, что у меня закружилась голова.
В его глазах была бесконечная, беспредельная синева неба и мудрость. Но эта мудрость не такая какую можно встретить в глазах людей... Я не знаю, как точно описать их. Такое знание недоступно людям. Знание Истинного Хранителя жизни на Земле, того, кто присутствовал при зарождении этой самой жизни. Мудрость, выведенная из долгих раздумий. Века, тысячелетия... Даже больше. Живым недоступна такая мудрость, хотя бы потому, что так долго они просто не живут.
Взгляд, не пронизывающий, а мягкий, как будто вопрошающий. Непонятно правда, о чём, потому что он видит и понимает всё. Он обволакивает с ног до головы, ласкает каждую клеточку, проникает мягкий успокаивающим светом в самое сердце, во все уголки души. И невозможно поставить блоки, невозможно воспротивиться, да и не хочется.
Не знаю почему, но мне показалось, что он улыбался. Наверное потому что свет его глаз был чересчур мягким и нежным. Хотелось отдаться этому свету и никогда, никогда не закрывать свои глаза. Лишь бы чувствовать это тепло. Вечно. Вечно.
А потом он заговорил. Нет, я не видела, как двигаются его губы. Я просто слышала его голос. Он звучал, раздаваясь в моей голове, дрожью пробегая по всему телу, вибрируя на кончиках пальцев. Глубокий, и так же наполненный сиянием и тёплой нежностью. Он сказал всего лишь три слова, но меня встряхнуло, как будто мощная волна пробежала по телу.
Он бросил на меня последний взгляд, искренний, нежный, тёплый, понимающий, и снова тёплый, тёплый, тёплый... Потом, я не заметила, как он приблизился, я просто осознала через секунду, что он стоит уже рядом и я снизу вверх заглядываю в эти нереальные глаза... Близко, так близко. Я видела своё отражение в его глазах. Слышала тонкое, почти неуловимое дыхание. Меня туманом окутывал его взгляд, его руки и его запах. Интересно, такие цветы существуют на самом деле. Или они растут там, откуда он пришёл? А Раю? Если это так - это одно достойно мечтания. Невероятно приятный, едва уловимый, не сладкий, а освежающий, даже бодрящий.
Секунда, всего секунда, не больше, не меньше... Всего секунду длилось это объятие и вот я уже понимаю, что стою одна. Но тело всё ещё помнит его тепло, его запах, а разум - его слова...
-Ещё не время.
...Слишком много света, он беспощадно бьёт по глазам, выжигая их. Застонала, пытаясь поднять руку, чтобы прикрыть глаза, но почувствовав жгучую боль во всём теле. Голова тут же пошла кругом, во рту появился медный привкус. Кровь?!
С огромным трудом открыла глаза. Свет тут же резанул по глазам. Снова стон срывается с моих сухих губ. Господи, прекрати же ты эту пытку!..
Но внезапно холодная успокаивающая ладонь накрывает мои глаза. Потом кто-то задёргивает шторы и комната погружается в полумрак. Шторы очень плотные, совершенно не пропускают свет. Поэтому пространство скупо освещается лишь одиноко стоящей на тумбочке лампой.
Потом рука исчезла с моего лица, оставив дорожку от век по щекам к подбородку. Снова с трудом открываю глаза и смотрю на своего «спасителя».
Перед глазами всё ещё немного расплывается, поэтому силуэт несколько размыт. Но тут человек наклоняется ближе, позволяя мне рассмотреть его лицо.
Боже!..
Невольный резкий вздох срывается с губ.
Глаза!..
Большие голубые озёра. Оттенённые светлыми ресницами, длинными, отбрасывающими тень на бледные щёки. Те же глаза, вот только... Вот только нет в них той беспредельной мудрости. Обычные глаза обычного человека. Невероятно красивые, смотрящие спокойно и тепло. Но чудится в них что-то знакомое. Родное.
Усмехаюсь и хриплым низким голосом произношу вполголоса:
-Ещё не время, да?
Обжигающее удивление промелькнуло в его глазах. Но он улыбнулся и просто ответил:
-Да.

В комнате и на твоих бледных скулах играет мягкий полумрак. Ты прижимаешься головой к моим коленям и жарко шепчешь. Я знаю, чего ты ждёшь от меня. Утешения, всегда утешения. Но тебе не хватает смелости прямо попросить меня: «Пожалуйста, помоги мне». Ты просто заглядываешь молящее в мои глаза, в надежде, что я всё пойму без слов. А я и понимаю. Потому что я выучил тебя, за столько лет я знаю все твои взгляды, улыбки. И знаю, чего ты хочешь.
Я провожу по твоим волосам со всей нежностью и заботой, на которую только способен. Бедный мой ангел, ты так устала. Спи... Твой Сказочник укроет тебя спасением, словно белым, пушистым одеялом.
Я действительно чувствую себя сейчас Сказочником. Всё так же гладя тебя по отросшим волосам, разделяя их на прядки я тихим голосом, чтобы не потревожить твой сон, рассказываю тебе очередную легенду. Ты так свято уверенна, что я сам их придумываю, или просто знаю, так, из ниоткуда, что я не хочу тебя разубеждать. Тебе не к чему знать о том, что я часами провожу за компьютером, выискивая в Интернете очередной миф или легенду. Я ведь знаю, что за утешением ты придёшь именно ко мне. Тебе так нравиться нежиться на моих коленях, вслушиваюсь в мой тихий голос, укутывающий тебя. Ты сама призналась мне в этом. И не важно, что ты так и не поняла, почему я всегда готов дать тебе то, за чем ты приходишь. Главное - ты помнишь и ценишь меня.
На фоне этого теряется и моя усталость, и бессонные ночи за компьютером, и невыполненные уроки (хоть ты и говоришь, что я и учёба - две вещи для тебя несовместимые, но ведь я всё ещё ученик) и покрасневшие глаза.
Спи, мой ангел. Твой Сказочник знает так много. Он расскажет тебе о том, что ты хотела бы услышать. О дальних странах с их чудесными животными, о прекрасных принцессах и неземной любви, спасающей из любой беды. О волшебных мечах, служащих Добру и о людях, сражающихся за Справедливость, которая всегда торжествует.
И только одну легенду никогда не расскажет тебе твой Сказочник: о грустной принцессе, которую полюбил странствующий музыкант, которая стала для него светом его кочевой жизни.
Я никогда не рассажу тебе эту легенду, ведь я рассказываю тебе только светлые сказки со счастливым концом. Ты этого желаешь. А у этой легенды нет конца. Потому что странствующий музыкант остаётся всего лишь другом для печальной принцессы. Но есть нечто, окупающее его ночные метания: каждый раз принцесса приподнимает голову с его колен и, глядя на него индиговыми глазами, тепло улыбается, произнося: «Спасибо».
И принцесса снова уходит, чтобы всё равно вернуться. Такая печальная стабильность - ведь ты приходишь лишь за утешением, ты никогда не разделишь со мной свою радость. У принцессы на это есть своя свита и принц. А я всего лишь Сказочник. Но, поверь, для меня и это немало. Ведь я могу видеть, как, успокоенная очередной светлой сказкой, ты снова начинаешь сиять и улыбаться.
И пусть ты не можешь прямо попросить меня о помощи, это ничего. Ведь твой Сказочник знает всё твои взгляды. Так что спи, мой ангел.... Твой Сказочник укроет тебя спасением, словно белым, пушистым одеялом...