Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Меня спасает ром и кока-кола,
Мартини с соком, крепкий черный чай.
Меня спасает старый диск Мадонны
И фразы, брошенные невзначай.
Меня спасают кольца и подвески,
Подруги лучшие и новые друзья.
Меня спасает Федор Достоевский
(Романы про любовь не для меня)
Меня спасают поиски работы,
Дедлайны со статьями, стресс, авралы,
Меня спасает юмор беззаботный
И самый лучший в мире Никомаров
Меня спасает трезвый взгляд на вещи,
Контакты, одноклассники и фотки.
Меня спасает безрассудный вечер
И что моя соперница уродка.
Меня спасает яркая помада,
В два слоя тушь и длинные ресницы
Меня спасают горы шоколада
И ночь, когда ты перестал мне сниться.
©
автора не знаю
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Любовь? Это какая, когда держатся за руки? Нельзя всю жизнь держаться за руки,потому что рано или поздно руки затекут. Такая любовь всегда кончается,-сказал он,спрыгивая на песок.-Когда-нибудь да кончится. По-другому не бывает,иначе мы все поумирали бы.Но важнее любви то,что остается после нее.
* * *
Он не измерял время годами своей жизни. Он мерил его минутами своих переживаний. Они были для него моментами истины. Они были нужны ему, чтобы не сойти с ума и чтобы чувствовать, что вся эта суета имеет смысл.
* * *
То, что мы любим теперь кого-то другого, не означает, что мы должны сжечь все любовные письма, оставшиеся нам от прошлого.
* * *
Жестокость по отношению к обманутой женщине состоит не в том, что он прикоснулся губами к другой груди, вошел языком в другие уста, внедрил свой пенис в другую вагину. Гораздо более болезненно раскрытие тайны: как ты при этом говоришь, как дышишь, как пахнешь, как дрожишь, какой вкус у твоей кожи, твоего пота, твоей слюны. Именно в ее сохранении и состоит верность.
* * *
28 июня, в субботу, он раздел меня в первый раз. И долго смотрел на меня. А я смотрела на свое отражение в его глазах. Как принцесса в зеркало. Меня тогда нисколько не смущало, что он смотрит на меня как бы через линейки нотного стана…
* * *
У него было больное сердце.
Он скрывал это ото всех. И от меня тоже. Он стыдился этого так же, как взрослеющие мальчики стыдятся ломающегося голоса или прыщей на лице.
* * *
Он знал обо мне больше, чем мой отец, который пеленал меня, а между тем какието засранцы-врачи по всей Европе знали о нем больше, чем я! Хорош, ничего не скажешь! Я знаю вкус его спермы, но ничего не знаю о том, что пропускают ему через сердце примерно раз в шесть недель! Он молчал бы. Я кричала бы в трубку, а он бы в это время молчал. И только когда я начала бы плакать, он сказал бы: «Дорогая…Все не так. Просто я не хотел огорчать тебя. Это пройдет… Вот увидишь».
* * *
Через пять месяцев этот сукин сын кардиолог с прилизанными волосами и званием профессора, делавший ему абляцию, убил его во время пунктирования межпредсердной перегородки по пути катетера из правого предсердия в левое, проткнув ему сердце и вызвав кровотечение в околосердечную полость — перикард.
Убил его и как ни в чем не бывало поехал в отпуск. В Грецию. Через два дня после процедуры. Одной иголкой проткнул две жизни и спокойно полетел загорать.
* * *
Ее постель. Самое безопасное из всех известных ей мест…
* * *
Да. Некоторые книги пахнут своими историями. И океаном…
* * *
Она не видела никаких разумных причин, из-за которых надо лететь на другой конец света, чтобы поплакать. Лучше всего ей плакалось в собственной постели.
* * *
Улыбнулась сама себе. Положила голову на голубую подушку. Закрыла глаза и стала терпеливо ждать. Звонка в дверь, приятных сновидений, а может, любви…
* * *
Факт. Но чем дольше я живу на свете, тем меньшее значение имеет для меня красота. Самое главное в союзе двух — диалог.
* * *
Это будут по-старомодному, от руки написанные письма. На бумаге. В конвертах, края которых увлажнены моей слюной, с криво приклеенной маркой, за которой пришлось отстоять в очереди на почте, с нормальным адресом, в котором есть улица и номер дома, а не с идиотским названием какого-то сервера. Это будут настоящие письма, к которым в порыве нежности можно прикоснуться губами, а в приступе злобы порвать их в клочки, в страшном секрете поспешно спрятать ото всех в запираемом на ключик металлическом ящике в подвале или носить с собой и обращаться к ним, когда одолевает грусть и ускользает надежда.
Самые настоящие письма, которые в крайнем случае можно просто сжечь. А если не сжечь, то через много лет открыть их заново. Ведь у старых писем есть одно неоспоримое преимущество: на них не надо отвечать.
* * *
Влюбленность — это всего лишь трудноуправляемое раздражение, маниакальнонавязчивое помешательство, занимающее все время и все пространство. Хоть и гнездится в мозгу, но заполняет главным образом тело. Любовь, если вообще появляется, то появляется позже и поглощает человека по-другому. Это не сиюминутная страсть. Она смотрит в будущее.
* * *
Молодые женщины, впервые отдающиеся (так это, кажется, когда-то называлось?) мужчине, обожают быть обманутыми обещаниями любви. Любовь, сразу после алкоголя, пока остается самым сильным афродизиаком (во всяком случае для женщин).
* * *
Желание отомстить наверняка располагается перед ненавистью. Но на самом верху все же чувство унижения.
* * *
Для мужчин конец любви — это всего лишь конец любви. Для женщин это часто конец жизни.
* * *
Ненавидящий человек — это безумный глухой слепец в ярости.
* * *
Любовь — это больше, чем простой поцелуй, это больше, чем простое слияние тел. Любовь — это больше…
* * *
Я не настаиваю на том, чтобы он любил меня. Я хочу только, чтобы он больше не надевал резиновые перчатки на кухне и чтобы перестал меня ненавидеть.
* * *
Не знаю ничего прекраснее тебя.
Не знаю ничего…
Ich кеnnе nichts, das schönest ist wie du..
Ich kenne nichts..
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Anastasia_Neva и Iriska-ik ... я думаю небольшая рекламко за это вам не помешает ;)
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Он, возможно, уже повзрослел, и даже глаза изменили цвет. Он проделал путь out from under, он выбрался, он сумел. А ты верила? Нет... Сомневалась в нем, думала не доживет до несчастных тридцати лет. Ты ждала его имя в лучшем случае где-то после "the end" в титрах к грустному фильму. Фильму, от которого рыдает весь зал, фильму, где главный герой на героине. Ты не думала, что быстрее его наступит твой печальный финал. Но такая жизнь, а не мы такие.
У него сейчас всё очень даже неплохо: работа, дом и жена. А ты все еще помнишь этого алко-нарко-мальчика. Помнишь ведь: ему было тогда всего-то двадцать два, и ему казалась пустая жизнь более чем заманчива. Он успел до этого времени пару раз попытаться покончить с собой. Пару раз его еле спасли врачи от передоза. Ты его называла когда-то "любимый, "родной", или попросту "мой". Ты его любила всем сердцем, а ему нужна была доза.
Кто бы мог подумать, что он все-таки смог. Смог подняться на самый верх, смог подняться со дна. И выбрал одну из тысячи верных и не очень дорог. А когда-то с ним рядом была только ты одна...
Ты за него, конечно, очень рада и даже гордишься им. Ты ведь всегда хотела видеть, что он наконец-то хоть немного, но счастлив. Только вот жалко, что он так быстро стал для тебя чужим. Слишком разумным, взрослым и ненастоящим. Ты ведь любила того несчастного мальчика с вечно взъерошенными волосами и сигаретой в зубах; любила его несвязную речь и поцелуи страстные; любила страх в его красивых безумных глазах.
Теперь он совсем другой и носит от Burberry галстуки. У него одна любимая девушка и это, увы, не ты. Если встретишь его случайно - улыбнись и скажи "ну, здравствуй..." и попробуй узнать в нем те родные черты. А потом по сценарию: люби всю жизнь хоть чем-то на него похожих. А ты что хотела? Выбора нет, дорогая. Выхода тоже.
|
|
Без заголовка |
Сколько таких, как я, вы посылали к чёрту,
Сбрасывали со счетов, рассылали списки киллерам.
Сколько мерили нас гигабайтами, герцами, милями;
Разделяли музыкой, парками, стилями.
Ставили на горох; вызывали изгоняющих бесов.
Просили появляться позже и без эксцессов.
Сколько таким, как я, вызывали убийц в реальность.
А мы приезжали сами, такова пунктуальность.
Нас оставляли в живых, давали один конверт:
«Лопатки пусты. Крыльев не было. Не тот клиент.»
(с) Юля Стэп
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
|
|
Без заголовка |
Если бы ты была птицей, чертила б взмахом
Крыльев на небе странные письмена,
Я бы читал и переводил их на
Язык отчаянья, единственный, что мне ведом.
Если бы ты была герцогиней, игравшей в маху,
Я был бы Франциско Гойей,
Писал тебя гордой, смеющейся и нагою.
А не стоял бы в могиле одной ногою,
На каждый свой вскрик и вздох налагая вето.
А то ты услышишь и скажешь мне «глупый мальчик,
Ты с каждым годом делаешься все жальче,
С каждой неделей все глубже в своей тоске».
Все потому, что ты пропадаешь где-то,
Где ты, скажи мне, где ты сейчас и с кем?
Если бы ты была зверем – нашел бы тропы,
Там, где ты ходишь в весенней земле промокшей.
Я бы не слушал свой возмущенный ропот
«Не распускайся, ты же ведь пел, ты мог же!»
Раньше я мог, но это – мое болото,
Полное вязкой грязи, вонючей тины.
Я стану каменным, будто супруга Лота,
Флейта замолкнет, встроенная в грудину.
Во мне расцветет - не лилия, - только ряска
Какие тут сказки, скажи мне, какие сказки…
Но если я допрошусь – только слово скажи, моя
Невозможно-красивая, нежная, недостижимая,
Может быть, в этом болоте вдруг станет суше
И я снова заговорю.
А ты слушай, слушай…
25.03.09
|
|
