Я лежу на поляне и наблюдаю за бегущими по небу облаками. Они переваливаются друг через друга, образуя причудливые формы. Вот так вот и течет жизнь, но вместе с ней и существует смерть и она подчас сильнее жизни. Она распоряжается твоей жизнью, как хо-чет, если ты ей понадобишься, она заберет, не зависимо от твоего мнения.

Ребенок умирает на руках матери – это нормально? Мать будет биться в сумасшествии о стены, и просить Бога забрать ее жизнь, но смерть в это время будет смотреть на это. Выбор сделан – жизнь ребенка.

А облака продолжают плыть, говоря о продолжении жизни.

Ты стоишь на подоконнике 6-го этажа, твой взгляд устремлен вверх, чтобы не видеть высоты и конечного результата – асфальта. Девушка ушла от тебя и жизнь теперь не представляет смысла. Ты стоишь и размышляешь, не зная, что за спиной притаилась тень. Проходит время, и ты осознаешь: жизнь продолжается, а девушек будет еще море. Ты поворачиваешься, чтобы сойти в комнату, но видишь странную фигуру в черном монашеском балахоне. “Привет!” – говорит она страшным для тебя голосом и толкает своей холодной рукой. Ты ничего не понимаешь, так как мозги и внутренности лежат рядом с окровавленным телом. А рядом стоит смерть с улыбкой и распростертыми объятьями.

“Какая же красота!” – вдруг возникает мысль в моей голове, глядя на облака, а они тем временем движутся, приближая меня к смерти.

Темная комната с умирающим светом камина. Ты стоишь, зажав в руках пистолет 9-го калибра, ствол упирается тебе в висок и охлаждает горячую кожу своей прохладой. Мысли в голове меняются, превращаясь в картину жизни. Осознаешь, что жизнь прожита зря, но теперь хватит, пуля сделает свое дело – избавив Землю от еще одного неудачника. Ты стоишь уже так около 10 минут, все-таки боязно нажать на курок, но все же постепенно палец начинает давить, переводя в пистолет силу. А может все же стоит пожить? Но поздно, ты ощущаешь на своей кисти чью то руку, она холодная – одним словом, рука смерти. Постепенно смертельный палец давит на твой, предавая железу еще большую силу. “Пораскинь мозгами, стоит ли жить?” – слышишь за спиной чей то голос. И в эту же секунду пуля выходит из ствола, переходя в хрупкое человеческое тело. Он проходит через толстую стенку черепа, впивается в мозг (превращая его в кашу) и выходит наружу, прихватив за собой пол твоей головы. Маленькие кусочки мозга разбрызганы по всей комнате, кругом кровь, море крови, а в центре этой картины красуется смерть, держа пистолет в руке.

А быть может смерть встретит тебя вот так. Ты мчишься по автостраде на машине со скоростью 140, рядом сидит девушка, у нее в руках открытая бутылка водки. Тебе хорошо. Ты целуешь девушку и делаешь глоток из бутылки. Вечер удался на славу, а то ли еще будет: впереди дом, кровать. Но мечты исчезают, и ты смотришь в зеркало заднего вида. Тебя одолевает страх, на заднем сиденье сидит человек, одет он солидно (можно сказать богато), но только вот лица из-за тени не видно. Его персона приковывает твой взгляд, то ли от страха, то ли из интереса, но ты не можешь отвести от него глаз. Он делает тебе знак, как бы советуя посмотреть на дорогу. И вдруг ты начинаешь слышать крик ужаса девушки, взгляд автоматически переходит на дорогу, и ты видишь свет фар приближающейся фуры. Попытка вырулить, но уже слишком поздно. Удар... А рядом с ужасной картиной (кругом кровь, оторванные части тел, куча разбитого стекла и железа) стоит смерть и поправляет ворот своего пиджака.

Или нет... самолет. Ты сегодня летишь в другую страну на собеседование по поводу работы. Твоим соседом оказывается приятный человек, вы сразу разговорились и нашли общий язык (такое чувство, что он знает тебя долгое время). Тем временем самолет успел взлететь и набрать высоту, ты зовешь стюардессу, чтобы она принесла лимонада, а в горле пересохло. Через несколько секунд: “что желаете?”. Ты поднимаешь глаза, перед тобой стоит красивая девушка, желающая принять заказ. Только вот не естественно черные волосы и смертельно бледная кожа придает ей сходство со смертью. Вдруг в голове у тебя возникает голос пилота: “без паники!!”. Понимаешь, что самолет теряет высоту, что делать? Остается довериться опытности пилота... Зря!!! И опять же не вдалеке с останками стоит смерть, но уже в виде стюардессы, она протягивает к тебе руки и встречает обольстительной улыбкой.

Облака, облака – эти красивые белые островки – остановитесь хоть на мгновение. Но что это за шум? Шум двигателя комбайна. Я поворачиваю голову и вижу мальчугана лет 4-х от роду. Черт, не уже ли я следующий?!