Не знаю почему, но какое-то странное чувство возникает, когда сажусь за клавиатуру и начинаю ваять, благо это чувство очень тонкое и я его свято чту, ведь именно по моему мнению без него не приходит вдохновение, а без вдохновения, как без пищи, хотя и говорят, что человек творческий должен быть голодным, наверно, именно поэтому ко мне не приходила муза в течении почти двух месяцев - я был СЫТ, а душа требовала сесть за перо, но было мне не интересно писать ни о чем - о прекрасных дамах, окружающих меня, но я же с ними не общаюсь, чтоб о них писать, а нарочито встречаться с ними мне не по нутру, в конце-концов я не журналист и не пыльная энциклопедия для сбора бездушной информации обо всем, и ни о чем.
А сейчас признаться честно перечитав "Герой нашего времени", я поражаюсь нескольким вещам, во-первых, Лермонтов пишет сам о себе(он и есть тот самый пресловутый Печорин) - это можно понять, лишь прочитав тонны(я подчеркиваю, тонны информации), либо прочувствовав сердцем отрешенность человека от мира и от людей, человека, создавшего свою Вселенную, которую он считает больше, чем земная, где-то он прав, но его главный персонаж - это гиперболизация самого Лермонтова, а люди его окружающие, словно индикаторы, помогают сильнее проявить то, или иное его кислотное или щелочное свойство, хотя признаюсь, его нейтральность - спокойствие, которым он меня поражает, я иногда(после первого прочтения), мечтал стать таким же сканером, который в женщинах добивается с легкостью своего, а потом так же эйфорично легко говорит им холодно "нет", хотя сводит с ума одну за другой, я неосознанно мечтал о том, чтобы к жизни и к смерти относится так же просто как и он - "Умереть так умереть! потеря для мира небольшая; да и мне самому порядочно уж скучно. Я — как человек, зевающий на бале, который не едет спать только потому, что еще нет его кареты. Но карета готова… прощайте!..". И, тем не менее после недолгого анализа я понимаю, что он не живет - он мертв - он не боится умереть, он всегда знает, что скажут далее, поэтому он словно режиссер, раздавший актерам текст - он знает все наперечет, и даже актерская импровизация ему скучна, никто не способен его удивить, он умный, хотя и холодный, ведь он все повесил на рассудок - эмоции, чувства, мысли. Вы знаете, мне была даже как-то лестно, когда он не умея плавать, чуть не утонул, не потому что я как-то настроен против него, а потому что этот его минус становится неким плюсом в рукописях Лермонтова, наверно и потому что автор, собственно, как и его герой разочаровались в людях, и даже не надеяться, что люди, как-то удивят их своей любовью и гуманизмом, хотя на мой взгляд, герой был очень сильно удивлен в последней части своего дневника, когда его знакомый приставил дуло пистолета к лбу, дабы проверить судьбу, но даже тогда он проявил холодность, сказав не решавшемуся - "Либо пристрелите себя, либо повесьте пистолет на место и пойдемте спать".
Скажу вам, мне до Печорина еще очень и очень далеко, и я несказанно этому рад, хотя бы потому, что я боюсь смерти, слепо верю в чувство, хотя и быстро овладеваемое рассудком; да и рано пока мне разочаровываться в людях, они все же не так плохи, и это вовсе не кажется, а так и есть.
Единственное, что в Лермонтове я вряд ли когда-нибудь "променяю" на другого автора, так это описание природы, никто - ни Пушкин, ни Есенин(!), ни Фет не способны так передать природу - ее трагизм, ее человечность, ее красоту, как он, он величав, он умен, как и его персонаж, как ОН...
