"Жизнь человека - миг, но сколько неприятностей.
Когда уходите вы - звоните, пишите, встречайте. Когда уходят от вас - признайте свое поражение, исчезните! Ничто вам не поможет. Я люблю вас, от которых ушли. Ваши почерневшие лица, боль, которую вы носите всюду. Ваше смешное открытие, что любовь помещается чуть выше сердца - там болит и болит.

Что ж там такое, чуть выше сердца? Что там болит? Душа? Уходят оттуда?

Я люблю ваши смешные одинаковые разговоры. Ваш растерянный вид, ваш воспаленный взгляд. Конечно, время лечит, но, когда вы вылечитесь, оно уйдет от вас тоже."

обожаю Жванецкого

самое сексуальное картинко, которое я когда-либо видела.
чиппендейлы с горой мускулов и пустыми глазами на сахарных личиках - вон из искусства! =))

В колонках играет - Gathering - Track 01
кап..
звук, в окружающей тишине показавшийся выстрелом. резко открывшиеся глаза с недоумением таращатся на источник этого звука – банальный кухонный кран, такой основательный, такой органичный здесь, в этой кухне с весёлыми стенками, где всё продумано, всё под рукой. рука тянется к крану и замирает на пол-пути. глаза идут блуждать по потолку, дверям, сквозь форточку во двор, скалящийся сотней светящихся окон - безликих прямоугольников, силой человеческого стремления к уюту слегка оживлённых занавесками и цветочными горшками. не изменилось ничего – кажется, даже вот та позабытая новогодняя гирлянда в окне напротив на шестом, мигает тем же самым тревожным красным огоньком. на столе возлегает остро заточенный карандаш, оставленный там с неделю назад. чашка с остатками кофе. холодный – значит, был выпит ещё утром. привычная картина уютного мира, замкнутого дверями одной из сотен квартир, выглядывающего наружу такими же, как у других, безликими светящимися окнами. взгляд ищет то ли разгадки, то ли присутствия волшебства, пытливо рассматривая всё, что встречается на пути, но предметы хранят привычную сонливость. даже сгоревший кусочек стола, где однажды по недосмотру оставили тлеющую свечу, не вернул себе прежнего облика, что могло бы быть свидетельством того, что всё-таки что-то произошло.

ничего не изменилось.
и всё стало другим.

каппп…
- умерла?
- проснулась.

непривычная для состояния куколки гибкость спины, с наслаждением выгибающейся и выталкивающей вперёд грудную клетку. первый настоящий вдох. глубоко… как-будто вдыхаются пузырьки от шампанского. тело становится пульсом – ритмичным, тёплым, поджарым, подчинённым биению, вплетающему в кровь тугие, мощные струны. следующий вдох коснулся одной из струн и она запела. ещё вдох – ещё струна. и так, пока внутри не зазвонили тысячи колоколов. Свет… Свет, который можно пить, как жадному телёнку, пришедшему на запах материнского молока.

- родилась?
- проснулась.

от ловца ветров, висящего на лампе, отрывается пёрышко и плавно пикирует вниз. пока оно летит, глаза видят его кленовым листком, снежинкой, письмом, летящим в почтовый ящик, фигуркой человека, падающего из окна. фигурка становится больше, и вот это уже не просто силуэт, а центр кадра в неизвестно откуда взявшемся бледном экране.
человеческую фигурку в кадре рвало памятью. она шла горлом, и хлестала в стенки старого таза, заставляя его гудеть от напора. методично, не пропуская ни одной клетки опустошенного измученного тела, где она только могла задержаться, память лишь на миг сбавляла обороты, поднимаясь к горлу и с удвоенной силой вырывалась наружу со всей горечью, желчью и страхом, которые могла в себе сохранить. человеческая фигурка, сотрясавшаяся от судорог, таяла, пока полностью не растворилась в воображаемом экране. воздух слегка подёрнулся едва заметной волной, и пикирующее пёрышко приземлилось, наконец, на ладонь.

- вспомнила?
- проснулась.
- кто шёл за мной всё это время?

- капп…

пролетающая птица что-то крикнула в серый колодец двора. гулко отозвалась хлопнувшая дверь парадного. сердито зашуршала метла дворника. закашлял мотор, забегали каблуки, тоскливо заорал ущемлённый дверями кот, "да-да-да-даа" - затараторила пролетающая вдали электричка. наступало утро.

… кивнув в оркестровую яму невидимому Дирижёру, сделал первое па осторожный Внутренний Танец.

Проснулась. Здравствуй.

В колонках играет - George Michael - They Won't Go, When I Go
"мага от шизофреника отличает только то, что маг контролирует своё безумие".
не будем придираться к "магу" и "шизофренику", но, если шире посмотреть, в целом очень в точку фраза... =)

интересно, когда ты более безумен?

... когда бьёшься в коконе из оргстекла, достаточно гуманном, ибо он всё-таки позволяет догадываться, что там, за пределом - Свет, но и в достаточной степени коконом, потому что через него не поступает ни одной подсказки, ни одной зацепки? ни одной. только гладкая равнодушная поверхность... которая, правда, хорошо работает в обратную сторону! то есть, вопросы, вызовы и удары пропускает. в количестве, достаточном для того, чтобы месяцами ходить по грани, в ежеминутном напряжении даже во сне. внешне оставаясь как всегда.. "да, сэр? что вам угодно, сэр? о, всё в порядке, сэр! (широкая обезоруживающая улыбка)". или когда, не выходя из кокона, из подвешенности в пустоте вываливаешься.. на поле боя. и понимаешь звериным инстинктом, что должен драться, только с кем - непонятно. хотя бы по той причине, что внутри кокона слеп.. правда, слава сраному оптимизму, ты всегда при этом знаешь, что тебе нужно защищать... и это уже большой плюс. короче, как тот Портос - "дерусь потому, что дерусь". со стороны наверное офуеть выглядит.

... или когда идёшь по улице, как вчера утром на работу, и слышишь каждую снежинку, прикованную к веткам деревьев 20-градусным морозом. понимаешь, о чём кратко переругнулись две пролетевшие мимо вороны. о чём задумалась тётенька, с которой поравнялись на узкой, расчищенной от снега, тропке к остановке. замечаешь облако, похожее на сову, и, чуть прикрывая глаза, видишь на нём оранжевый совиный клюв, который воображаемо нарисовала твоя рука. улыбаешься.. тащущийся вслед за мамой, по самое немогу закутанный малыш, ловит улыбку, секунду таращится, и выпаливает в тебя солнечным зайцем ответного беззубого смайла. мир тебе, маленький человек! сквозь толстые бетонные блоки домов видишь людей там, внутри. разделённые блоками, дверями квартир, и старым, как мир, правом собственности, они висят на телефонах, готовят еду, занимаются любовью, сходят с ума, вьют нитки разговоров на кухнях. собака черней ночи пролетела рядом на свист хозяина; снег, слетевший с шерсти, застыл в воздухе облачком и медленно оседает, словно кто-то аккуратно вытер стекло. в этот моментальный, по продолжительности меньше жизни бабочки, кадр, вплетается ненавязчивый отдалённый звук стучащего по рельсам поезда. мягкое касание клавиш пианино в притихшем зале...
весь этот Мир вопросительно заглядывает тебе в глаза, как-будто спрашивая - "ты меня видишь? слышишь? ты меня чувствуешь?.."
отвечаешь смеющимся взглядом. "я - твоя часть". неотъемлемая часть в высшей степени логичного огромного пазла. так же, как и всё остальное и все остальные. в жилу, в масть, в самую точку. так было, есть и будет. ни убавить, ни прибавить. и тогда Мир, осторожно и слегка неуклюже, покачивает меня на своих древних натруженных руках...

интересно, когда ты более безумен?

В колонках играет - Эдит Пиаф - Padam, padam
спасибо 2008-му. поворотный был год..
по шкале простой-сложный не оцениваю уже давно, поскольку простых не помню! =)

радует одно, что внутри ещё полно оптимизма (дури? злости?) двигаться дальше, несмотря ни на что. а что касается желаний, могу себе пожелать большую сладкую конфету, и чтобы все те, кто сегодня со мною, оставались со мною и впредь.. ибо они - моё главное богатство.
желать того, что пока не сбылось, не вижу смысла. поскольку этого я просто добьюсь.. =)

это был год рекордного количества поездок и собственных песен, неожиданных поворотов, любви и боли на грани, пусть и пробной, но первой сцены, премьеры Старри, прокола ушей, работы и учёбы до зелёных чёртиков в глазах, концертов Бьорк и Аквариума, знаковых встреч и безумного одиночества, гроз у близких и друзей, которые прошли стороной, фильмов и книг, выбранных наугад и оказавшихся в точку, загадок и прозрений, умирания и перерождения, мучительного сдирания старой кожи и выхода на новые горизонты в абсолютной пустоте... следующий не будет проще потому, что проще вообще уже не будет.. но отчего-то это уже не пугает.

не будучи испытанным, никогда не узнаешь той силы, которая внутри.

"это говорю вам я! Маугли... Человек..." (хорошо, что я говорю это не завтра, а то упасть лицом в салат после такой фразы было бы не комильфо =)) )

с наступающим, дорогие!

В колонках играет - Massive Attack - Man Next Door
Настроение сейчас - новогоднее, реально!

уговорили два мерзавчика, болтали, смотрели Богиню, а Оксанкины суши - это нечто. люблю праздники. люблю, когда рядом близкие люди и можно никуда не спешить..
Литвинова отожгла. просто быть психом - просто. словить два-три глюка почернушнее, натянуть на них сюжета, как гондон на арбуз, запустить этой коровьей лепёшкой в зрителя, сняв "кину", и гордиться этим до пенсии.
она же - тонкая. и, в принципе, ничего нового не сообщает, но.. одно дело - знать, что нечто похожее есть и в твоей голове, а другое - смотреть это в течении почти двух часов на экране, оформленное в по-тарковски изящные кадры с далеко неизящным сюжетом... крышу рвёт.
там практически нет связующих кадров, для целостности картинки, потому что каждый кадр как минимум образ, а как максимум - блок нереальной инфы. если просто слизать Тарковского, так не получится, так надо суметь. чувствую, пересмотрю, и не раз.

во сне прохожу квест. и просыпаюсь на самом интересном месте!! меня занимают пока что только два вопроса - что, собссна, ищем, и кто этот второй, кто всё время идёт рядом. во сне лица часто расплывчаты, а почувствовать не могу пока. за ландшафт создателям, однако, зачот! люблю лес и горы.

В колонках играет - Дживан Гаспарян
я смотрю на серую тяжёлую хмурь за окном, одеваю наушники и закрываю глаза...
сколько людей пытались познать тебя, покорить, приблизить к себе, а у меня ты в крови. в имени и фамилии, в глазах и глубоко в сердце. и когда тоска по тебе так ощутима, как сейчас, твоя вечная музыка уносит меня к твоим берегам. наполняет меня твоей древней силой, принимает в свои объятия и баюкает, как заблудившегося ребёнка.
я - существо, обречённое бороться с момента появления на свет, и для большинства окружающих состоящее из 95% стали и 5% злого веселящего газа, но в те редкие минуты, когда я ступаю на твою землю, я становлюсь нежным цветком... за чарующими запахами твоих базаров, за звуками, будоражащими кровь, за ласковым морем и суровой красотой пустынь, за бездонными глазами моих собратьев, я вижу жестокость и бедность, безграничную преданность близким и беспощадность к врагу, тысячелетия горя и слёз, кровавые законы, которым нет оправдания, и молитвы, полные тоски древней, как сама земля... но я люблю тебя, и любовь эту нельзя объяснить.
мы оба знаем, что по многим причинам я не смогла бы, однажды открыв к тебе дверь, войти туда и остаться там навсегда. но я несу тебя в себе всю мою жизнь. ты платишь мне тем, что никогда не уходишь настолько далеко, чтобы я не смогла протянуть к тебе руки всякий раз, когда я этого захочу.

"мы с тобой одной крови - ты и я".
мой Восток...

В колонках играет - Айдамир Мугу - Чёрные Глаза
плотно возить мордой по асфальту и изящно сменить гнев на милость - что ж, это вполне в духе... но я не сержусь, правда. я только пока мало вижу в этом смысла...
сбиваю темпер, копаю инфу для зачёта и щаз пойду гладить платье и примерять серёжки - для завтрашней ёлки. а если кто ждёт белого флага, могут запастись недюжинным терпением, ибо ждать придётся до посинения. кто-то из нас посинеет, и это точно буду не я! по крайней мере, не сейчас и не завтра - завтра у меня дискотека, хоть сорок поставьте на градуснике. вы - можете! но я уже тоже кое-что могу...

слишком много агрессии, да? но знаете ли, в чём дело - в том, что вы умеете прикладывать головой об стол, я не раз уже убеждалась.. а с защитой у вас в последнее время как-то фигово, друзья, уж извините. настолько фигово, что я начинаю забывать, что это такое. причём мы все знаем, что не себе прошу. а бить по мелким, то бишь в самое больное моё место, это как петь женщине о любви, собираясь всего лишь уложить её в постель - непрофи даже для пикаперов! ну раздражают меня непрофессионалы!!

так что простите уж - в последнее время мне не до вселенской любви.

dixit.

В колонках играет - Ночные Снайперы - Кошка
итак, её звали Морфа. именно Морфа, не потому, что Марфа и аффтар ошибся на одну букву, а потому, что производное от "морфий". всю свою вполне сознательную, хоть и не такую долгую жизнь, она была сильным обезболивающим. иногда – с побочными явлениями, при применении препарата с такой силой действия, увы, неизбежными.
Морфа шла по улице и смотрела под ноги, где бесконечной лентой типичного зимнего кино шла скользко-снежно-дождливая каша. это было не то чтобы привычно - сегодня, по причине погодных условий, скорее необходимо.

"он в мире первом смотрел телевизор, читал Кастанеду, сушил носки.. и пёс одиночества рвал его горло тупыми клыками хмельной тоски.." - где-то глубоко в наушниках пел неизменный Медведев. Морфа не сразу заметила, как носком сапога при ходьбе аккуратно накрыла Нитку. Нитка, давно потерявшая свой первоначальный цвет, тем не менее, была хорошо видна на фоне серого нечто под ногами, неровной дорожкой устремляясь вперёд, то пропадая под наслоениями ледяной корки, то снова появляясь на поверхности.

"о, ипическая сила!" - подумала Морфа. "если есть нитка, значит, должен быть и клубок..."
вряд ли бы даже сама Морфа сумела себе сказать, какого лешего ей понадобились и эта Нитка, и клубок, существование которого ещё было под вопросом, но руки порою думают быстрее головы (и в немалом количестве жизненных ситуаций это очевидный плюс... – от аффтара).

девушка наклонилась, сняла варежку и осторожно потянула за Ниткин конец. Нитка сначала подалась, но потом застряла, и Морфе пришлось пройти несколько шагов вперёд, чтобы выснить, что помешало шерстяной незнакомке вылезти на поверхность полностью. Нитка уходила в наслоение снего-льда из категории "курган дворника" и вылазить не собиралась, поэтому Морфа подошла почти вплотную и сильно дёрнула.

"пятая идиотка за одно только сегодняшнее утро... вам что, на работу никому не надо, что вы в следопытов играете?"
Нитка оказалась прочно зацепившейся за Ежовую колючку. то, что по утрам понедельников Ежи разговаривают, замуровавшись в ледяной глыбе, Морфу не удивило, а вот нелюбезный приём озадачил.
- сними Нитку и делов-то...
Ёж скорчил презрительную мину, чем напомнил Морфе её брюзгливого, с вечно оттопыренной капризной нижней губой, начальника "транспортного цеха".
- а не кажется ли тебе, создание, что если Нитка торчит здесь, на моей иголке, то это не просто так?
- тогда зачем ты ворчишь, зная, что любой, кто потянет за нитку, потревожит твой драгоценный покой?
к удивлению Морфы, Ёж удовлетворённо улыбнулся.
- с имеющими зачатки логического мышления общаться куда проще. я, собственно, здесь для того, чтобы дать тебе булочку для мозгов. или пищу для ума, если быть совсем точным. подумай, так ли нужен ли тебе тот клубок, к которому ты так уверенно идёшь.

- мне достаточно было узнать, что он вообще есть, - ответила Морфа, продолжая путь. Нитка высвободилась и спокойно ложилась на палец Морфы, покрывая его мокрыми шерстяными витками. когда количество витков достигло середины указательного пальца, где-то над ухом послышался писк. Морфа подняла голову и увидела, что, приподнявшись над землёй, нитка уходит в середину паутины. покрытая инеем и как-будто звенящая в морозном воздухе, она напоминала большую неуклюжую снежинку.
вот Паука Морфе стало даже немножко жалко. это тебе не Ёж-брюзга, засевший в ледяной пещере! корпеть, плести это тонкое кружево, да ещё в такую погоду. а Нитка гораздо толще паутины, и могла, наверное, повредить её.
- я говорю, здравия желаю путникам! – разобрала, наконец, Морфа настойчивый писк.
- и вам не болеть! надеюсь, я ничего не сломала?
- пустяки!... – Морфе показалось, что Паук хихикнул. – как только ты выдернешь нитку, всё затянется и станет как прежде. скучно тут одному, хорошо, что случается хоть словом с кем перекинуться! ведь я здесь только для того, чтобы предупреждать, что не каждый клубок стоит распутывать...

- а где сделать ударение? на "стоит" или "распутывать"? – крикнула Морфа, заметив, что Нитка вдруг завертелась и с силой потянула за собой, стремительно разделяя девушку и Паука. Паук что-то ответил, но Морфа не разобрала потому, что была уже далеко. ей только показалось, что он опять усмехнулся...
странный тоннель как-будто вырос перед Морфой, но она не успела даже оторопеть, потому что Нитка, по силе тяги уже напоминавшая солидный канат, просто втащила её туда. у самого входа Морфа остановилась. вдоль правой стенки тоннеля к потолку и дальше, по всей длине, тянулись тысячи ниток, как две капли воды похожих на ту, что она держала в руках. Морфа испуганно пошевелила рукой и, ощутив привычное давление витков на указательном пальце, перевела дух.
- ну и зря! – произнёс чей-то Голос. – а что, если окажется, что эта твоя нитка бесполезна? в то время как здесь столько других...
- можно взять любую? – Морфа прищурилась.
- конечно, - ответил Голос. – они для этого здесь и есть!
- и почём?
Голос возмущенно ахнул и перешёл на подчёркнутый официоз.
- как можно... мы здесь не торгуемся. мы предлагаем ассортимент для вашего Свободного Выбора.
- можно подумать, это что-то меняет в концепции бесплатного сыра.. – пробурчала Морфа, устремляясь вперёд по тоннелю за беспокойным шерстяным проводником, сдавившим ей палец.

...что это было??? Морфа поморщилась, потирая ушибленную ногу. она наткнулась на что-то в темноте и со всего размаху влетела в стенку, а теперь пыталась нащупать досадный предмет, стоивший ей синяка.
клубок...............................................................................................

Морфа не могла сказать, сколько прошло времени с того момента, как она уселась распутывать клубок. Нитка перестала вести, значительно ослабла и больше не играла роль союзника, прячась в огромных петлях и бесконечных узлах, и, как казалось Морфе, посмеиваясь над ней. то ли от того, что устали глаза, то ли от того, что Морфе не удавалось вытащить из этого бардака ни сантиметра вразумительно прямой линии, клубок, казалось, не только не уменьшался, но становился ещё больше.
когда Морфа вспомнила о словах паука, и достала ножницы, она уже не чувствовала даже досады. лишь смертельную усталость.

исчезли тоннель и голос, ледяная глыба с Ежом и Паук со своей паутиной далеко позади. исчезли Нитка и клубок. и только в том месте, где щёлкнули ножницы Морфы, навсегда повисла чёрная точка.

В колонках играет - Bjork - Hidden Place
ошибиться, наступив в сотый раз на привычные грабли, не так страшно, как ошибиться, не успев.. из-за собственного неверия, которое можно было бы оправдать количеством набитых прежде шишек и философией на тему "значит так было надо, нет ошибок - есть путь, бла-бла-бла" - если бы не было так тревожно, что ценой топтания на месте на этот раз может оказаться дорогая тебе человеческая жизнь..

как там было? "и дай мне мудрости отличить одно от другого"?...

пусть получится так, что я в очередной раз просто себя накрутила. плиз. это ничего не стоит Тебе. я знаю, на что это похоже, но раз в году имею право на шантаж.

В колонках играет - Пикник - Ночь
...вязанки хвороста, кучи скучных бумаг, красноречивый склад посуды в раковине, нитки и спицы, гитарные струны, грубость шершавых бетонных стен, морской песок, мягкие локоны на детской головке, гвоздь и молоток, шёлковая ткань, горячий песок, послушный руль, звон пощёчины, смуглое тело с капельками пота, кропотливость и миллиметровая точность над иглой с физраствором, не имеющая права на промах.. они остались бы на страницах книг и ещё, пожалуй, в чёрно-белых кадрах фильмов, если бы кто-то не дал мне руки.

...терпкий запах духов, начинающий утро, запах скошенной травы, аромат первой чашки кофе, запах страха в больничных коридорах и смерти - в заброшенных домах, запах забвения в первом выпавшем снеге, запах бензина притормозившей под окнами машины как сигнал тревоги потому, что час - неурочен.. они не стали бы картами навигации на больших трассах и маленьких тропах, если бы не было моего носа.

...агония капли, тупо падающей из крана, торопливый речитатив поезда, пробивающийся сквозь умытый дождём воздух, самая высокая скрипичная нота и сама низкая - гитарная, заливистый детский смех, вой сирены, ворчание морской волны, стук каблуков по ночному асфальту, хлопки выстрелов, звук напряжённого молчания и торопливых лап неузнанного зверя.. где были бы все они, если бы не пара аккуратных ушей на моей голове?

осязание - обоняние - слух. кромешная темнота.

В колонках играет - Крематорий - Шпалер
после интеллектуального оргазма, как следствия законченного проектного перевода, у автора наступила интеллектуальная нимфомания - мозг продолжает требовать, чтобы его того... и спать никак не хочет. была слабая надежда на то, что копание в нете на тему эльфийских языков (слава универу...) его добьёт, но шиш там было. аж неуютно как-то прям.

сэнкс год, итс фрайдэй!
"ведь сегодня я собираюсь пить с человеком из Кемерова". кто знает, может этот загадочный персонаж - один из тех, кого я знаю уже годы.

спать...

В колонках играет - Алиса - То Ли Про Любовь, То Ли Про Беду
личный вклад в копилку анекдотов про неубиваемых оптимистов (реалистов?..)
точно помню, что на момент занесения ноги на проезжую часть никакой машины справа не наблюдалось. судя по скорости, с которой летело это "железное что-то", так оно и было: км 80 в час, в жилой-то зоне - это внезапный высер из-за угла с претензией "а вот он я!". слышать не могла, ибо с плеером. в тот момент что-то дёрнуло внутри, притормозила, а оно мимо пролетело так близко, что могло остаться без зеркала, будь я малость потолще.
мысль первая - а реакция-то ещё ого-го!
вторая - мамаа...
интересно было бы посидеть со своим Хранителем в какой вечерок за рюмочкой чая. так, поболтать...

валит мокрый снег, за трое суток спато в совокупности 10 часов, а сегодня опять работать. прокручиваю в голове случай с Ксю и злюсь на себя по причине непонимания а) где прозевала?, б) что они хотели этим сказать? "похоже, забили на всё капитаны небесных сфер"?.. только ощущение хмурого взгляда в спину.

а завтра будет новый день. кровь убитых морковок в стакане, именуемая гламурным словом "фрэш", горячий кофе и такой же душ, маленький кайф от ощущения чисто вымытых волос и высыхающих капель на коже. два поворота ключа и снова в холодном сердце города. хотя наша окраина больше похожа на печень. алкоголика, хехе...

чудны дела твои, Господи. если цель размылась, на голове прочно обосновался тазик, а второе дыхание рискует стать последним, превыше всего, оказывается, ПРИНЦИП! стоим насмерть из принципа. мотор, съёмка! скупая слеза, вызванная припадком собственного пафоса. жалко, что не мужик, а то бы ещё трёхдневную щетину, как полагается всем киношным героям. мужественный взгляд со смешанным выражением "я легенда" и "хочу жрать, спать и трахаться". порватая на груди тельняшка, имеющая целью вызвать у зрителя ассоциацию запаха пота опосля трёхдневного похода. чем не звезда?...

стебусь, да. значит, есть ещё ягоды в ягодицах.

В колонках играет - Rammstein - Let me see you stripped
.. так что никаких черновиков!

"никогда человек не живёт так счастливо, как в чреве матери своей, потому что видит плод человеческий от одного конца мира до другого, и постижима ему тогда вся мудрость и суетность мира. но в тот момент, когда он появляется на свет и криком своим хочет возвестить о великом знании, ангел ударяет его по устам.

и заставляет забыть всё..."