Снова поёт под моим окном
Осень - рыжая бестия.
Я выхожу на порог в халате,
А она танцует в ярких шелках.
"Я не готов принимать вас, леди:
Для меня ваш визит, как бедствие..."
А она, смеясь, шагает ко мне
И отраву несёт в руках...
(с) Тэм

вот уж действительно - "не готов")) нельзя мне вставать позже девяти - весь день кувырком идет...

перегруз, однако) одновременно хочется: писать, играть, общаться и спать. и при этом ничего не хочется ибо жарко

"не у-пал."

*в сантиметре от края обрыва*

а что, товарищи писатели, не поделитесь читателями?)) не то, чтобы я очень тщеславен, но чужое мнение интересует