Сегодня заметила, что люди как бумага.
Нас так же много в одной стопке, и все точно также состоят из одного и того же.
Кто-то играет роль картона, кто-то - тонкого папиросного листа, но все это имеет в основе одну и ту же древесину.
Люди хранят в себе мысли, умные или нет, а некоторые и вовсе пусты и продуваются ветром - ну не бумага ли?
Люди часто думают, что не смогут ничего забыть, но самые трагические места первыми рассыпаются в прах.
Мы ветшаем, как ветшает тонкий белый лист, желтея и сморщиваясь от времени.
Человека так же легко выпустить из рук.
Человека так же легко разорвать на мелкие куски.
Вместе мы сильнее, точно так же. как сложенная вместе бумага, поэтому люди стараются держаться вместе.
Человека так же легко заполнить своими мыслями, всего без остатка, скомкать и выкинуть.

Но единственное наше отличие - мы можем сами стирать с себя ластиком то, что не нужно.
Мы сами определяем то, что напишут нам на судьбе.
Но... Кто знает... Может, каждому бумажному листу тоже начертана своя судьба...
И это он, а не наш мозг подсказывает, что должно быть написано/напечатано/нарисовано именно на нем...
Кто знает...
Я не уверена уже ни в чем...