Боль. Что это такое? Когда нечаянно режешь палец? Когда ужасной случайностью тебе отрывает руку? Когда умирает близкий человек? Или когда любимый всей душой мужчина говорит, что больше не любит? А может, когда ты понимаешь, что больше не можешь жить с некогда горячо любимым человеком?
Что это? Какая боль больнее?
Лежу на холодной постели, ничего не чувствую, только странные ощущения в груди... Одна, холодно, одиноко...
Кто-то копошиться в груди, пытаясь добраться до сердца... Схватил, оно мокрое, еще живое. Пока живое. А потом начинается самое страшное. Холодная мерзкая рука начинает крутить, закручивать и давить на хрупкое сердечко. Потом резкий рывок вперед, не поддается. Назад, опять мерзкие движения, попытки выкрутить сердце с корнем. Рывок! Никак.
Повторяется новый цикл и так бесконечное множество раз. При этом в спину какая-то другая нечесть вбивает тупые ножи, сантиметр за сантиметром, один за одним, бесчисленное количество.
Все тело сковывает ступор, боль заставляет корчится так, что невозможно пошевельнуться. Что-то все сильнее стягивает горло, запрещая дышать...
А рука тем временем продолжает издевки над сердцем, запустив своего поддельника внутрь и заставляя помогать ему. Он устремляется копошиться по всему внутреннему устройству тела, отщипывая кусочек за кусочком плоть внутри...
Онемевшее тело совсем отказывается двигаться и заставляет ощущать все поползновения вдвойне...
И тут откуда не возьмись наружу текут беззвучные слезы, огромный бесшумный водопад, рот искривляется и на свет вырывается тошный хрип... Хочется кричать, но кто-то сдавливает горло еще сильнее и заставляет заткнуться.

Это была война, война двух сильных своей слабостью воинов, война не на жизнь, а на смерть. Война, в которой они не гнушались даже самыми низкими методами, раздирая плоть и душу друг друга, выдирая небольшие кровоточащие куски. Сражение за сражением, битва за битвой, везде и всегда, изможденные и разорванные в клочья, они не останавливались ни на секунду.
Ни боль, ни страдания, ни злость, ни стыд не могли прекратить эту кровожадную войну. И не знали они, что придет конец этой всепоглощающей и всеразрушающей битве лишь, когда будет разорвана вся плоть и будет открыт путь к еще еле бьющемуся сердцу. И будет вырвано сердце и брошено в грязную яму. И будет залито оно смердящейся вонью, чтобы уже никогда и никем оно не было найдено даже по запаху!
Не знали они, что оставшееся сердце после гибели другого окаменеет внутри разодранной плоти, и никогда оно уже не оживет и плоть будет кровоточить, не заживая. И душа не вернется из дальнего странствия к мертвому сердцу. И не будет никому радости от победы.
И продолжалась эта кровавая ужасающей силы война, ведущая их к верной плотской и душевной гибели. И зверствовали они, нанося удар за ударом, и бушевали они, умирая сами.

Я жива или уже омертвела? Почему я ничего не чувствую? Неужели все кончено? Стоп. Стена. Холодная, как его объятия, руки, взгляд, как он. Если чувствую холод, значит жива, просто сердце замолчало.

Почему? Почему? Почему? Почему люблю? Почему страдаю? Почему молчу? Почему кричу? Почему ревную? Почему страдаю? Почему я так счастлива? Почему не оглянулась? Почему не улыбнулась? Почему ругаюсь? Почему ласкаюсь? Много разных почему всплывает в наших мыслях. Наверное, этот вопрос останется безответным, потому что вся наша жизнь один большой вопрос без единого ответа. Судьба никогда не спустится до нашего уровня и не станет отвечать на наши для нее гадкие глупые вопросы. Она слишком самовластна и себялюбива, чтобы отчитываться перед жалкими для неё людишками.

"Все в жизни не так плохо и не так хорошо, как об этом думают" Ги де Мопассан