Зря. Таким нельзя жить. Не нужно было просыпаться.
Боги, мои тёмные боги, зачем вам молитвы? Вы ведь всегда жаждали только боли и крови. Моя отравлена, а чужую я дарю, лишь когда сплю. Когда снюсь.
Зачем было меня будить?
А в ответ тишина. Впрочем, как всегда...

Я проснулась летом. Как это странно. Я сотни лет не видела сжигающего солнца и поздней луны.
Взгляды плавятся и густой запах разложения преследует меня. Моё последнее лето было слишком давно.

Когда-то я встретила человека, в чьих глазах было понимание. Не помню когда и где... Да это и не важно.
Важно то, что он пил отравленую воду из источника под моим домом, и улыбался серыми губами.
Он умер, как и все остальные, кто пил эту воду. Только он единственный оставил мне память о своих глазах.
Он был тот, кто искал меня. Все в этой жизни ищут кого-то. А он искал меня. Мы говорили всю вечность, которая у него оставалась, и перед тем как уйти за край, он сделал мне прощальный подарок. Человек, чьи глаза я запомнила, научил меня улыбаться.

Новый город улыбается мне витринами дорогих магазинов. Он ещё слишком юн, что бы понять, кто попал в его сети.
Мне всё чаще снятся небоскрёбы вместо древних замком.
Неужели я всё ещё могу меняться?
Отдаю дань этому городу, влюбляя в себя неосторожных прохожих. Пусть и здесь помнят о птице, которая несёт смерть.

Даже небо не видит всего что происходит под ним. В час расплаты, когда ягнёнок убьёт льва, я улечу на десяти крыльях безумия, ведь никто не проклял меня дважды. А если и проклял, то небо этого не видело.

Боль не может быть бесконечной. Она тает, как лужа грязной воды даже под самым холодным солнцем.
Я отрываю самое длинное и чёрное перо со своего правого крыла, для того что бы написать благословение тем, кто ещё жив. Моё левое крыло предназначено для тех, кто мёртв. Там почти не осталось перьев...

Иногда я рождаюсь осенью. Проклятое время для древних, священное время для сумасшедших.
Моё время.

В своих снах я летаю по ещё не придуманным городам, оставляя свои перья там, где будут происходить трагедии.
Такие как я несут смерть. Хотя таких как я нет. Иногда меня тоже нет, есть только ещё не придуманные города устланные чёрными перьями, как осенней листвой.
Лучше бы их не придумывали. Лучше бы мне не видеть снов.

Есть восемь Ветров. И у каждого свой характер и своё имя...
Их имена, это одна из моих тайн.
Ветры любят меня на протяжении вечности равной минуте ожидания любимого.
Мой клюв и крылья разрезают их лёгкие тела причиняя самую сладкую боль нам обоим.
Вы знаете как выглядит кровь Ветров?

Иногда даже древней вороне становится одиноко...