Я за один вчерашний вечер написал наверное стихов 5. От трех по кусочкам на бумаге, остальные, как и сто пятьсот песен, в голове. Не сто пятьсот, вру, преувеличиваю и все такое. Записал две песни в голове.

Кого-то прорвало. Словно плотину. Ну что это, даже тут какие-то второсортные метафоры лезут в голову.

Я просто чувствую эту странную, сильную потребность шагать осторожно, словно, вспомните, когда солнце в окна в старом доме, наполненном пылью, и ты видишь каждую пылинку в солнечных лучах, и гробовая тишина. Идешь так медленно, как можешь, может боишься, что половица провалится, может - что заскрипит и разбудит чудовище внутри замка. Аккуратно ступая, с большого пальца на все остальные, с носочка - дальше, каждый миллиметр так медленно, насколько это вообще возможно. И светящиеся частицы, как волны, реагируют на каждый твой шаг...

Теперь, когда я начинаю принимать этот мир внутри, свыкаться с ним, мне одновременно не верится и страшно. Я не хочу сделать ни одной поспешной ошибки, не оступиться ни разу. Я двигаюсь с осторожностью кота, идущего по самой верхней полке вашего стеклянного буфета, заставленного хрусталем.

Можете ли вы это понять? Почему я держу все в себе, никому не показываю? Никому не пою? Почему все продолжают спрашивать меня, настаивать, просить? Вам же все равно не понравится. Я же все равно не смогу так, как это играет в моей голове. Тогда какой смысл портить это, воплощать в жизнь не таким, каким оно может быть, но - калекой? Я знаю, что могу лучше. Просто дайте времени. Я, лично я, хочу, чтоб оно звучало правильно.

Чтоб оно звучало.

И все обернутся.