Почему-то кажется, что у пингвинов слезы под черными-черными глазами. маленькие белые капли.
Скоро замерзнут.
Выпадет снег.

Осень.

Серое небо. Холод. Закрытые окна. Шум воды в ванной. Страх: а вдруг затопит?.. Холодные батареи. Формально - лето. И идите все в задницу с тем, что уже осень.
"В ожидании нового дня. Никого нет ни рядом, ни вокруг.никого нет. Скрипка и гитара, такие яростные, наполненные болью, страхом, злостью...города. Города! Не сами злятся. Заставляет. Милиционер, настоящий, с наручниками, прицепленными сзади к ремню так, что оказываются ровно посередине зада, окованного в строгую серую ткань. Так идет к осени. Чувствую себя художником. Горшем. Это нужно для роли. Ааа, здесь везде эти новые поезда!!..ооо, воздух.ветер... Женщины оголяют белую прозрачную грудь, обрамляя ее в черную липкую ткань. Она тянется. И от этого только омерзительнее. Воздух Арбата, такой живой и свободный...та самая музыка. Пламенная гитара. Запах макдака на радиус 50-70ти метров вокруг. Мужик с видеокамерой и штативом. Ну ооочень лукавый взгляд.
Холод."

Хоооолод. Жизнь вокруг нас.
Но не в нас. это так обидно.
Хотелось бы встать и плюнуть на все и улететь куда-нибудь, где ни холодно ни тепло, где ветер, где Окуджава бродит в обнимку с Борисом Корниловым...ааа...ветер...

Лето кончилось.
Жаль ли мне его? Да. Оно могло бы быть в сотню раз лучше, но такое обилие вероятностных слов прошедшего времени меня убивает. м о г л о б ы б ы т ь. Это важно.
Но с другой стороны я очень рада. Честное слово. Оно было адским. Но оно, лето, сделало самый важный в его жизни шаг, и в моей жизни тоже. Это лето.
Оно закончилось.

А я пишу сказку. и мне на все плевать. честное слово.