Какое счастье вымыться.)

Как это там: все валится из рук, да? Да, да. Именно так. Все валится из рук.

Целый день не вынимаю из ушей наушники. Но все равно не спасает. Не могу не думать, не вспоминать. не способна, дура.

Не могу заниматься. Не получается сосредоточиться на задачке. Уставляю свои глаза на монитор. Не хочется - а больше ничего не могу. Ничего не ем, так как нет аппетита. На столе подаренные конфеты, но когда я смотрю на них, меня тошнит.

А что самое страшное

самое страшное

у меня не получается танцевать.

Не выходит...

не получается...нет...молчи...

Настроение сейчас - бесполезные руки

Мама, папа, прошу вас, сделайте меня мальчиком, я так хочу стать мальчиком, я так хочу стать мальчиком...

Может у меня лучше получится жить, когда я разучусь плакать, смогу таскать тяжести и бродить ночью по темным паркам...
когда я смогу дарить цветы девчонкам просто так, каждый день, срывая их с чужих клумб или покупая у сонных продавщиц - и быть безумно счастливым, безумно, что они так рады цветам...
когда я смогу быть одним странником и страннцем, пить чай вволю, не следить за состоянием организма, нажираться всего подряд, пить, курить...
зажигать с красавицами на танцполах, петь песни о любви козлиным басом, разжигать страсть в этих прекрасных глазках - и при этом ни одну не любить, ни одну, отдавать себя всего им и никому в отдельности...
когда я смогу наплевать на все неудачи и неправильные суждения других, потому что буду таким открытым и единственным, что никто не осмелится даже подойти ко мне.
и буду носить кольцо и всегда показывать его, если что, говоря: простите, я женат.
когда я смогу быть бесконечно одиноким и бесконечно счастливым.

и, конечно же, не забыть: каждый день цветы, каждый день разные и каждый день другой - ну, может быть, пару раз подряд одной и той же, за красивые глаза и улыбку.

Боже мой, мамочка, папочка, сделайте меня парнем, ведь вы когда-то смогли сделать меня девчонкой, ну пожалуйста, сделайте теперь парнем..........





Ухожу в запой.

Я снова плачу.

Эта моя "зачетная работа", даже "экзаменационная" - это все такой широкой руки блеф. Все эти люди в этом театре не понимают, как можно любить театр так сильно и не поступать в театральный. Все эти люди не знают, что я боготворю их. Они считают - мне надоела эта сцена и весь этот спектакль и я давно хочу уйти, но совесть не пускает.

Поэтому и задвинули меня на самый задний план. В конце спектакля я даже выхожу не перед второй выпускницей. Я даже меньше значу чем те, кто уже выпустились. Это говорит обо всем сразу.

Все пройдет тихо и мирно. Мне надоело драться со стереотипами. Я просто выполню свою работу, свою мелкую, но важную работу: пододвину кубик, отнесу ширму, проговорю слова (все чувства сыграет танцовщица вместо меня), продержу фонарик включенным до самого конца, ничего, мне хватит сил. Все то, что я должна была играть там, отдали тому, кто больше в этом нуждается, кто поступает на театральный. Все закономерно.

Очень глупо, да? Что я больше чем кто-либо из них уважаю режиссера и хореографа и учителя по вокалу. Я больше, чем кто-либо, тем более чем Ирочка, хотела этот спектакль!!

Больше всех расстроилась тогда вместе с Машей.

И - пустота.

Это не выпуск. Это выпинк.

Что ж. Я дам себя пнуть. Они никогда не узнают, кто они для меня и что они сделали для меня.

 

Прощайте.

Я буду играть лучше всех сегодня.

Настроение сейчас - if we meet again, meet and meet and meet again...

Птицы поют. Уже не избавиться от их голосов - они везде. Невозможно не скрыть улыбки на лице, когда прямо с утра греет солнце и птицы разговаривают на сотни диалектов.

Невозможно не удивиться, когда в десять вечера в парках и садах птицы не умолкают, говоря о чем-то своем, но таком близком и понятном.

Проиграла ты, Зима. Наконец-то!

Смерть назначена на понедельник.

Начало ада - тоже на понедельник. Ну, может, на вторник.

Я себе не нравлюсь.

Ни разу.

 

Уродина.

без тебя пусто. чтоб ты знал.

 

Lemon Tree.

Все знают, как сложно общаться человеку с человеком. Но когда приходит один человек, который просто понимает тебя, а главное, хочет понять, стремится к этому, стремится к тебе, то начинает казаться, что так - и с каждым просто. Но на самом-то деле - нет.

Однако, когда появляется такой человек, бесконечно теплый, полный красоты и мира внутри, то уже и не нужно, чтобы все на свете понимали тебя.

Достаточно одного, который сам этого хочет.

 

Dreamflesh, по моему мнению, не удался. Считайте как хотите, однако народу было явно меньше, было меньше тепла - хорошо, это не причина! - но вот что причина: раньше как-то явно больше было кружков, гитар, песен, танцев, а не один кружок у Окуджавы с парнями с бариками и два-три человека, гуляющих по Арбату и играющих на ходу. А, ну еще пои кое-где - но так скудно и невпечатляюще, не производит должного восхищения красотой и мастерством. Не было ощущения Мечты (название говорит само за себя) и счастья. Было ощущения курток, шарфов и шапок. Мечты не сбылись. Самыми популярными людьми стали те, кто пришли - а, кто разделись с голыми руками и плечами - б, и кто, наконец, стояли с табличкой не "бесплатные обнимашки", а "бесплатно согрею" - и правда грели посредством трения рук о замерзшие плечи и спины.

 

Наконец, это именно тот человек, который будет всегда напоминать тебе, какая ты можешь быть счастливая.

Тем, кто не брезгует, это - сплошной странный экстрим. Птицы по соседству. Грязь. Чернь. Нииизость.

Самый крутой спорт, которым я когда-либо занималась.

Вот только задыхаться от непонятных слов и надрывных слез очень неправильно, я считаю.

 

Завтра. Арбат. Арбат. Завтра. Дождь. Дождь. Дождь. Или лучше назвать это снегом? Или мокрым снегом? Ааа, все одно. Завтра и Арбат. И я жду тебя там. Завтра и Арбат. 14:30-15:00-15:30-16:00-16:30-17:00.

Интересно, к скольки часам народ рассосется по кофейням, теплым домам и нишам обитания?)

Я буду там до пяти.

Надеюсь к этому моменту замерзнуть так, чтобы почти не передвигаться, простудиться и вконец околеть.

Тем, кто не брезгует - завтра на Арбат!..

Настроение сейчас - ЗАВТРА НА АРБАТ!

Псих!

Вы когда-нибудь жалели о чем-нибудь сильно-сильно? Так вот я не жалею. Только невыносима эта пустота на грани провала - ножом по губам, и все с начала.

Да я не об этом. Мама меня уже задолбала. Я не могу больше не_писать об этом, не_думать, могу только не_говорить, да что толку, если все-таки - пишу. Приходишь домой - вместо утешения укоры, вместо нужного спокойствия для работы - ругань, что не работаю. Неверие в меня или уж в себя - не разберу. Приходишь домой - вместо "дом родной, уют, тепло" - "опять пристала, е мае". Приходишь домой - вместо "иди пообедай, я тебе приготовила" - "ты опять ничего не ешь, ты неправильно питаешься, у тебя будет куча проблем, ты меня опять не слушаешь!!" - и ТАК может продолжаться вечно. Она уверена, что я не сдам эти хреновы экзамены, что я нифига не делаю, не способна учиться и ничего не знаю - дупло сплошное. ВМЕСТО ТОГО ЧТОБЫ СКАЗАТЬ "ВСЕ БУДЕТ ХОРОШО" КАЖДЫЙ ДЕНЬ ОНА ГОВОРИТ МНЕ ЧТО Я - ТУПАЯ УПРЯМАЯ СКОТИНА!

АААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААА!!!

И если бы она действительно знала, что я делаю, чего не делаю, сколько осталось, что я уже могу - так нет же! Она звонит этим своим умным подружкам и узнает там якобы достоверные сведения о ком-нибудь другом и все приравнивает ко мне! А эти умнгые подружки, конеееечно же, всееее обо мне знают, вы что. Я - ленивая коза. Я -кошмар. Я - невыносима.

Лучше бы, честное слово, поберегла свое здоровье, вместо того чтобы не вылезая из-за экрана критиковать что-то во мне или обо мне, о чем она - ни сном ни духом. Думаете она знает, что я устала, что я каждый день куда езжу до вечера, что я не могу нормально спать?! Что я посреди ночи просыпаюсь от кошмара? Что я сама лучше в спокойствии дома порешаю посижу, чем буду выслушивать нотации "умных взрослых"?!!

Это - бессердечные козлы и козы, тупоголовые, эгоистичные, мерзкие, вот они кто, а не "умные взрослые"!!!

 

Волнуется она за меня.

ТВОЮ МАТЬ!

Не удаляй, дорогая девочка, эти смс. Ведь тебе, наверно, больше никогда никто такое не напишет.

Бомба с мышьяком прямо во рту. Страшно.

И хватит ныть. Ни одна ты страдаешь. Язык порезан глубоко и надолго. Но быстро заживет.

Поболит и перестанет...

Александр Сергеевич во время своего пребывания в Царскосельском лицее задумал удрать в Петербург погулять. Отправляется к гувернеру Трико, тот не пускает, заявив при этом, что он будет следить за ним.  Пушкин махнул рукой на это заявление и, захватив Кюхельбекера, удирает в Питер. За ними последовал и Трико. К заставе первым подъезжает Александр Сергеевич.

— Фамилия?—спрашивает заставный.

— Александр Однако!—отвечает поэт. Заставный записывает фамилию и пропускает едущего. За Пушкиным подкатывает Кюхельбекер.

— Фамилия?—спрашивает опять заставный.

— Григории Двако!—отвечает товарищ Пушкина, придумавшего эту остроумную комбинацию.

Заставный записывает и с сомнением качает головой. Подъезжает, наконец, гувернер.

— Ваша фамилия?—окликает его сторож.

— Трико.

— Ну, врешь.—теряет терпение заставный,—здесь что-то недоброе! Один за другим — Одна-ко, Два-ко, Три-ко! Шалишь, брат, ступай в караулку!

Бедняга Трико просидел целые сутки под арестом при заставе, а Пушкин свободно покутил со своим товарищем.

 

Явившись раз к высокопоставленному лицу, Пушкин застал его валяющимся на диване и зевающим от скуки. При входе поэта лицо, разумеется, и не подумало изменить позы, а когда Пушкин, передав что было нужно, хотел удалиться, то получил приказание произнести экспромт.

— Дети на полу — умный на диване,— сквозь зубы сказал раздосадованный Пушкин.

— Ну, что же тут остроумного,— возразила особа,— дети на полу умный на диване. Понять не могу... Ждал от тебя большего.

Пушкин молчал, и когда особа, повторяя фразу и перемещая слоги, дошла наконец до такого результата: детина полуумный на диване, то, разумеется, немедленно и с негодованием отпустила Пушкина.

 

Пушкина ждали в назначенный вечер, и он, по обыкновению опоздав, приехал. Все присутствовавшие были, конечно, в возбужденном состоянии, а в особенности автор “Послания”, не подозревавший, что Александр Сергеевич о его проделке уже предупрежден. Литературная часть вечера началась чтением именно этого “Послания”, и автор его, став посредине комнаты, громко провозгласил:

— “Послание к поэту”! — Затем, обращаясь в сторону, где сидел Пушкин, начал:

— Дарю поэта я ослиной головою...

Пушкин быстро перебивает его, обращаясь более о сторону слушателей:

— А сам останется с какою? Автор смешался:

— А я останусь со своею.

— Да вы сейчас дарили ею?

Последовало общее замешательство. Сраженный автор замолк на первой фразе, а Пушкин, как ни в чем не бывало, продолжал шутить и смеяться.

Я хожу по дому в белой тунике, как привидение, по привычке как-то странно искривив шею, наклонив голову и выпрямив спину. На улице я превращаюсь в обезьяну, если не засуну руки в карманы, и чувствую себя "большой бибизяной", и от этого глухие рывки внутри меня начинают биться сильнее. Это душа рвется наружу, когда слез уже нет, и нечему выходить из моего медленно умирающего тела.

А прямо на площади, откуда-то из под снега вытекает горная река и мчится, рассекая круглый асфальт на "здесь можно в кедах" и "а вот здесь понадобятся хорошие ботинки". Переплывая весенние моря, текут пассажиры улиц, насилу распахивая глаза от "томительной бессонной ночи", а может быть из-за слишком яркого света.

Жизнь потеряла свою жизненность. Жизнь потеряла свой смысл. Вместе с теми нечаянными слезами из меня вытекает желание учиться, желание поступить, желание танцевать, желание подшить юбку, желание пойти в ней 10 апреля, желание вообще пойти 10 апреля на Арбат, желание увидеть народ в школе, желание вообще пойти в школу, желание слушать плеер, желание мыться, желание есть, желание идти на занятия, желание ехать куда-то, желание спать, желание ходить, желание сидеть, желание любить.

Я скоро умру.

Желание петь. Я не ощущаю даже его, хотя все еще пою, даже неосознанно. Я никогда не разучусь петь.

Я пекла блины и не ощущала их вкуса.

Верно, недосахарила.

Жизнь потеряла смысл.

 

Как выяснилось, все эти толпы просвященной модной молодежи, презирающих всех не модных, можно с легкость завоевать. Одно маленького безумное решение - и они аплодируют тебе, признавая тебя. Оказалось, что дружить со мной - значит "быть в теме". Ощущаешь себя этаким лидером самой главной и популярной местной группы молодежи, в которую все мечтают попасть и хоть раз поговорить с тобой.

Я всего-то танцевала около Щуки, и только-то потому, что очень хотелось и было лень просто так 15 минут ждать их. Вначале ко мне подошел дяденька-студент с прекрасными глазами и долго рассказывал, как он занимался танцами, как я "классно танцуешь!!", как ему это нравится, и что он "на публику бы не смог". Публика...пфф...затем какие-то мальчики там, ближе ко входу-выходу, начали изображать Майкла Джексона и меня подбодрять. Затем уже такой ничего себе дяденька, только очень робкий, попросил автографа.

*no comments*

Возмущалась я долго. Он ретировался. Мальчики кричали: а нам не дашь?!! Когда я поднялась туда, группа ММ зааплодировала. Я покраснела и поскорее сбежала с друзьями - но поняла одну достаточно простую вещь. Уважают не тех, кто в теме. Уважают смелых. Уважают достойных. Уважают просто за безумие.

За силу.

Но публика ничего не значила для меня в тот момент. Я только танцевала. Вокруг стояли машины. Был только танец, я и машины, которых нельзя было задеть.

Больше никого.

 

Как жаль, что сейчас моя спина разгибается только дома, а лицо и вовсе не меняет своего "никакого" настроения.

Звони, телефон. Мне все равно. Я никуда не пойду...никуда...ни туда, ни на Арбат...как пуста моя жизнь без одного-единственного чувства...как пуста моя жизнь, имея так много, без одного-единственного чувства.

Я скоро умру.

В колонках играет - Вагнер

Хотела написать важный пост - информации много, впечатлений хоть отбавляй - да не прет.

Зуб болит. Садисты. Полечили блин. Раньше не болел - теперь начал.

 

Идиот я. Но раз уж идиот, пусть лучше буду одиноким идиотом. Простите, парни, отныне я вам только друг и никто больше.

Как быстро подчиняются тебе буквы, едва ты садишься за этот пыльный стол с пыльным монитором. Я подозреваю, что пора уже и взять мокрую тряпку. А буквы бежат и бежат - нужна всего секунда на одно длинное слово.

И целая вечность в твоем разуме, чтобы написать именно то, что ты хочешь написать.

Мне показали прекрасное место. Оно спрятано там, где никто не будет искать столь прекрасное место. Во-первых, в этом здании водятся настоящие акулы, крокодилы и касатки, а также то, что им нравится: магазины с завышенной самооценкой, полумрачные едальни и тому подобное. А во-вторых, там, на самом железном верху, где еще меньше места, в этом закоулке, где никто никого не видит - сложно подумать, что ТАМ можно найти прекрасное место.

Но, тем не менее, пончики и впрямь очень вкусные.)

Очень странно! Я просыпаюсь каждое утро и не могу понять, почему? Каждый вечер я ложусь спать с надеждой на лучшее завтра, с надеждой на то, что умру...   - Очень жаль, что все так сложилось для него... Может быть, ответ на вопрос был совсем рядом, но где - не знал никто! Как утром уснуть, а ночью проснуться, увы, не знал никто.

Сухие губы. Два дня светило прекрасное солнце, но оно почему-то ушло сегодня утром из моего окна - и не вернулось еще пока. Я его звала-звала, но - никак. Может, когда я вытру всю пыль и помою пол, ему станет легче дышать в этом Мире - и оно явится вздохнуть свежего воздуха, сырого после дождя.

 

Дождь.

 

На стене картина, нарананана, наранааа, нанана-на-на, а на картине льдина, нарананана, наранааа, нанана-на-на, на льдине рыбаки, умирают от тоски! На, нарананана, нарананана, нарананаааа...такие вот дела!))) УУУ!

Вспоминаю, что на олимпиаду по литературе меня на очный тур не пустили. Ни на одну из двух. А старалась я очень. Из чего следует, что сочиненьица по правилам сейчас очень сильно отличаются от той интересной культурной речи, которую выливают на страницах Интернета. И если людям нравится, как я пишу, моя логика, мое видение композиции - то правилам не нравится совсем. Мой папа очень гордится тем, что в свое время написал сочинение в МГУ на 5, таких было единицы. Зря гордится. Быть машиной - не так-то похвально.

И это вовсе не показатель искушенного искусствоведа или литератора. Ничего в этом он не понимает и, боюсь, никогда не поймет.

Фортик.

Вы вдруг считаете что вам я все должна

Должна ходить, должна лежать и бегать

Собачка так на поводке одна

Душила шею в шерсти зарывая слезы

Плевав на якобы весну - одни морозы!

Устав и жить, и убегать, и делать

То что прикажут.

Ах, оставьте разговоры

Мне ваши темы, мне бы ваши "горы"

Давно пора уж запихнуть туда

Откуда "рыбку ты не вытянешь из пруда"

И мне копаться в вашем вот дерьме -

Устала я. оставьте все себе.

Плохая жизнь - вот что приводит к диабету.

И плохая семья.