Семь минут до полуночи…
Глянец неба украшает жемчуг звезд, а взор туда затягивает в царство Морфея. Тебе будет сниться только то, чего Ты хочешь, или то чего Ты ждешь, а возможно лишь безликие спирали и тяжесть пустоты. Никто Тебя не разбудит, ровно также как и не услышит Твои крики. Будет вянуть ночной костер и цвести папоротник. Немые кричать слова любви, а Маяковский молчать что в месяцах дни потерялись, Бродского унизят до бездари, лишь за то что переехал жить в Америку. 
Пять минут до рассвета…
Лунная соната как расстрел…
Сны умирают