Я снова в Городе Снов. Как сотни ночей подряд. Устало бреду вперед и прячу неверный взгляд среди многолюдья толпы. Среди балагана ряженых. Среди осколков мечты, воплощеньем – обезображенных.
Я снова в Городе Снов. Творю его, как могу. Хочу – тюрьму без оков, хочу – золотую луну. В многоголосье толпы теряю я голос свой. И верю – мы не одни: те, кто не верит в сон.
Иду по Городу Снов. Фонтаны, люди, мосты. Тысячи голосов. Ангелы – на острие иглы. Рубленость фраз – привычка. Точки. Тире. Иногда – запятые, будто затычки. Чтоб не рвалась строка.
Тысячи писем пишу, память – моя тетрадь. Только карандашу я могу доверять. Рваные рифмы, ритм. Сказка уже мертва. Только неверный крик: «Эй ты! Иди сюда!». Медленно подхожу, пряча неверный взгляд. Надо мне палачу острый топор подать. Плащ скользит по плечу. «Вот. Держи». Ухожу. Слышится тихий плач. Время в руке держу.
Иду по Городу Снов. Площадь, фонтан, стена. В тысяче голосов слышу: «Она мертва».