Сказочница уже давно забыла, что означают слова "писать Сказку". Она сосредоточилась на одной, только одной, Той, где жил ее Герой по имени Вольмар. Она бросала его во все новые и новые приключения, придумывала ему новые роли, новых попутчиков и врагов. Но Сказка оставалась прежней.

– Вы знаете, главный герой у вас получился непроходимым идиотом.
– Почему?! - возмутилась Сказочница, в упор рассматривая своего собеседника, с которым она так любила гулять длинными осенними вечерами.
- Ну как же. Посудите сами, вы же создали типичный портрет Любимого Героя Автора. Как в суп покидали: красивая внешность, немного ума, любовь, все женщины - к его ногам, побеждает всех на своем пути - разве что не разит мечом огненным! Да и вы сами, даже не в тайне, ла в открытую - да просто обмираете от него!
- Прекратите.

Сказочница досадливо поморщилась. Она и сама чувствовала, что переборщила с Вольмаром. Не надо было весь мир, Нами Созданное, сводить к нему.

- Вы правы, - сухой остаток на губах горчит вчерашним чаем.
- Кто знает? Может вы спросите об этом самого Вольмара?