В городе солнце и ветер, а мне под сопли и чай с корицей хочется писать письма. На столе россыпь из клетчатых листов разного калибра и пара ручек, рядом на конец - то купленная книга У. Эко, который буквально каждой строчкой дарит мне счастья, попадая в цель. В голове как всегда сумбур.

...человек такая скотина, имея не дорожит, а потерявши плачет. мне до сих пор иногда хочется повесить перед твоим носом табличку "видишь с-сука, я счастлив", но, увы, ложь в таких досадных мелочах - такая глупость. я все так же далек от просветления, все так же кропотливо учусь излагать свои мысли и читаю умные книжки, скептик во мне пахнет и запах этот не приятен. да, я все так же забываю тепло одеться и во время простуды жду "того самого" кто меня вылечит. мне трудно признаться, но моя чудовищная несамостоятельность все еще портит мне жизнь. и иногда очень не хватает твоей твердой руки на плече. но я сильный и хорошо справляюсь сам, то есть слабый конечно, но самолюбие спасает. нет, больше не трогает, не нервничаю, не жду, не вздрагиваю, иначе бы даже виртуально не писал бы тебе письма и слава богу, прошлое должно оставаться прошлым, но вчера по пути домой меня одолела ностальгия. светлая и теплая такая. не тебе не мне ошибок не прощаю, хотя и хотелось бы. не умею, но и этому я тоже учусь. уже почти получается...

киваю шариковой ручке, грань между банальностью и вечными ценностями всегда практически не заметна.