-Мои друзья - злобные, тупые, уроды!
-А кто это у нас тут такой добренький, а?

Любишь не за что-то, а вопреки, чаще любишь за просто так. Вот я и люблю, как умею. Стоило дожидаться последнего рубежа лета, что бы из плавного Московского бытия закрыв глаза прыгнуть в пыльную круговерть Екатеринбургских дней. Там на перекрестке железнодорожных путей находится плоскость, где все время кто-то гостит. Где вечерами пьют вино, играют на гитаре и к этому стандартному набору примешивается извечное "нет денег". Что делать, братия студенческая склонна писать стихи, работать же не может, не умеет и не хочет.
И с утра сонно хлопая глазами я слышу как кто-то перебирает струны, бегущая строчка по внутренней стороне губ: какой же у меня красивый брат.
По коридору ходят, бродят туда - сюда сквозняки, за ними следом вяло перемещаются условные "хозяева" этого места, встречаясь друг с другом в коридоре хриплым голосом спрашивают друг у друга о сигаретах и кофе. Какое топливо нам еще нужно, а? Разговоры тут пропитаны ядом, а временем правит кризис бытия.
Вторая половина меня, может быть меня зря по свету мотает. Там где ты и есть тот самый, так и не найденный дом?
Три раза менять билеты. Встречать рассветы раз за разом, греть пальцы у костра или же собирать в джезву по крупицам нужную порцию эликсира бодрости.