Как мне иногда хочется, чтобы он оказался сном – всего лишь картинкой, вызванной к жизни моими подсознательными страхами, тенью на стене. Но он не тень, он живой – у теней не бывает шрамов, тени не глушат коньяк бутылками и не вливают себе в вены всякую дрянь. Являясь олицетворением самого ужасного в моём мире, он, стоит мне куда-либо обернуться, берёт меня за плечи и разворачивает к тупику, говоря: здесь всё, что вы любите, примите же это как есть и не пытайтесь искать иного. Это – реальность, остальное – иллюзорно.