Привет, мой дневник!
Я совсем забросила тебя!
Жить на Земле гораздо лучше, чем где бы то ни было!
Сегодня - самый счастливый день. И пусть мне давно не пишут их рая, но
рай есть и на Земле!
Ура!

Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
былых возлюбленных на свете нет.
Есть дубликаты —
как домик убранный,
где они жили немного лет.

Вас лаем встретит собачка белая,
и расположенные на холме
две рощи — правая, а позже левая —
повторят лай про себя, во мгле.

Два эха в рощах живут раздельные,
как будто в стереоколонках двух,
все, что ты сделала и что я сделаю,
они разносят по свету вслух.

А в доме эхо уронит чашку,
ложное эхо предложит чай,
ложное эхо оставит на ночь,
когда ей надо бы закричать:

«Не возвращайся ко мне, возлюбленный,
былых возлюбленных на свете нет,
две изумительные изюминки,
хоть и расправятся тебе в ответ...»

А завтра вечером, на поезд следуя,
вы в речку выбросите ключи,
и роща правая, и роща левая
вам вашим голосом прокричит:

«Не покидайте своих возлюбленных.
Былых возлюбленных на свете нет...»

Но вы не выслушаете совет.

Сегодня тоже получила от Него письмо. Но ответить не смогла. Для того, чтобы ответить, надо думать. Не представляю, как можно думать о чем-то в мае, когда все кругом цветет, когда мозг тонет в совершенно обескураживающий ароматах сирени и тюльпанов. Кто-то подарил мне тюльпаны. Огромные с непонятно-мохнатыми краями они смотрят на меня и укоризненно машут головками - думай! пиши! Иначе никогда не вернешься! А может и не надо возвращаться? Здесь так хорошо! Вот только Он... Тяжело жить одними письмами!

Вчера весь день ждала от него письма. Ждала так сильно, что не могла ничего писать сама. Просто руки опускались. Весь день простояла у окна, всматриваясь в небо и периодически принимала маленькие обрывки облаков за крылья Его голубя.
И дождалась. Письмо пришло ночью. Я не видела, кто его принес. Просто услышала шум крыльев, и через мгновенье письмо упало к моим ногам. Длинное, просто огромное. Его можно скручивать в трубочку... Постелить на стол вместо праздничной скатерти... Им можны вытирать слезы. А слез было много - в огромном письме Он ничего не написал о нашей скорой встрече. Все отвлеченное - у него лопнула струна на арфе, а струны всегда меняла я... Он сфальшивил, когда пел в хоре, и Маэстро был недоволен... Он написал новую песню... А я? Как же я??? Бедный Бывший Ангел!

Я - бывший Ангел, которого выгнали с небес за неуспеваемость. Надеюсь с помощью этого дневника научиться писать.