писать самому не охота, нет настроения и сил, но настроение примерно такое... =((

Иногда ему хотелось убежать... Сесть на ночной поезд до.. Эх, да какая разница - куда ехать?!
Главное - убежать... Подальше от этого города, подальше... от себя... Но реально ли убежать от себя?..
Иногда он хотел убежать...
Он мечтал о том, что когда-нибудь вырвется из этих, душащих его, серых городских стен, что однажды все прекратится, и голоса в его голове замолчат... Он хотел убежать... от них.
Иногда, глядя на холодную мертвую луну, он хотел умереть. Тогда ему не пришлось бы убегать...
Но смерть, с которой он так охотно играл - спал с ней в одной кровати, принимал ее в свои объятья и пускал в кровь, словно насмехалась над ним, оставляя его ночные молитвы, произнесенные в бреду от очередной дозы, без внимания.
Иногда он хотел убежать...
Часто, бессонными ночами, в те редкие часы, когда разум не был затуманен наркотическим опьянением, он поднимался на крышу дома и долго сидел на парапете, свесив ноги вниз. Он верил, что однажды у него вырастут крылья, и он научится летать. Тогда убежать будет гораздо легче...
Он хотел убежать...
От тех людей, которым он позволял насиловать свое тело в обмен на благословенную Тишину...
Иногда он бродил по городу, ища свое отражение в кривых зеркалах витрин... как напоминание о том, что он все еще существует...
А потом все начиналось с начала.
Он очень хотел убежать... (с)Демиен Дейлайт