Сволочь. Какая же я бесчувственная сволочь...
У моего отца умер брат. Мой дядя. Когда папа узнал об этом... мы снялись с места буквально за час, и уехали в ночь за 650 километров. Просто чтобы приехать в деревню, где жил папин брат и бабушка к девяти утра. Когда мы пришли в дом, бабушка плакала. Она все три дня, что мы были там, плакала. А я? А что я? Я даже на похоронах, когда гроб опускали в могилу, стояла и спокойно смотрела. Да, можно отговариваться, что я его почти не знала. Можно. Но зачем? Ведь это не правда. А правда такова, что я даже из-за смерти родного - дядя! это мой дядя! - человека не жалею... какая же я бесчувственная сволочь...