Ты считаешь льдинки на высоком троне,
а я внизу, жду когда моим бубенчикам
вновь будет позволено звенеть.

Где грань между сценой и занавесом,
и с какой стороны от нее начинается
жизнь, а с какой игра?

Поток ветра
и вихрь ярких листьев,
когда-нибудь я тоже исчезну.

Я рисую этот мир словами,
поэтому мои пальцы
всегда испачканы чернилами.

Ветер в крови
не дает покоя ногам
и мы вновь уходим из дома.

Порой нет ничего
тяжелее
собственной улыбки.