Музыка С. СТЕРКИНА, Стихи Т. КУЗОВЛЕВОЙ
Истина
Этот город называется Москва,
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната - бочонок о два дна,
И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц ее цепочка круглых бус,
Он губами знает каждую на вкус.
Он срывает их, как капельки, с листа,
А она стоит, как девочка, чиста.
Это черт ее придумал или Бог,
Это ею грезил Пушкин или Блок.
И кому была завещана в века
Эта смуглая, точеная рука,
Эти черные печальные зрачки
Открывали все запоры, все замки.
Ей доступны все дворцы и все дома.
Это в дом приходит истина сама.
Изгоняли ее с тронов короли,
Уносили в кругосветку корабли.
Оставались караулить берега
Ложь-разлучница, распутница деньга.
Но как шило, просквозившее башмак
Оставалась эта истина в умах,
Это Лермонтов, мальчишка и гусар
Ночью губы воспаленные кусал.
Он не знал её, не ждал её, не звал
Лишь в разломленные плечи целовал
И тогда, как наскочившая на риф
Разбухала эта комната от рифм,
А она ломала руки о ключи,
И срывала цепи бусинок с ключиц.
И ложились они весом в шар земной,
На прямых ладонях истины самой.
Этот город называется Москва,
Эта улочка как ниточка узка.
Эта комната бочонок о два дна
И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц ее цепочка круглых бус,
Он губами знает каждую на вкус.
Он срывает их, как капельки, с листа,
А она стоит, как девочка, чиста...
в исполнении Александра Суханова
