Развожусь на все что можно, телефон и тот отжали.
А еще дамы, что любят без мысли, - Напором. Проснусь и будет не по себе. Как то
это все не так как хотелось бы, а может учили не так как надо бы. Да Я бы, в итоге абы что.
Из груды мусора ты находил, что то, чем мог гордится. Но в процессе, тебе захотелось больше внимания, больше какой то жизни, их жизни. Начал искать все во всем, в итоге не находил себя, и терял, то что было важно и индивидуально.
Меняйся, приземляйся, взлетай, люби, оставайся верен внутреннему вкусу, потеряв его теряется слишком много.
Это не нужно понимать как ограничение себя
Где бы вы хотели сейчас оказаться? - В своей ебаной теплой постели, и проснутся блять там где любите просыпаться, у себя дома там где заебись. Необходимы действия, нужны приключения, пиздаболия останется пиздаболией.
Скажи мне дождь, что ждет меня? Какое будущее готовит судьба? Я подготавливаюсь к короткому путешествию, но все во мне желает этот путь продлить в вечность, без права на путь обратно. Я не согласен с миро уделом, и нет согласия с собою. Нет не малейшего желания принимать участия в обществе, в нынешнем его виде. Изменить я тоже не чего не в силах, хватает сил лишь бежать в неизвестность, пустую с надеждой на обретение чего то непоколебимого.
Дождь утихнет без ответа, я уеду на Кавказ. Надеясь получить ответ в пути.
Хочешь быть собою, будь сильным. Что бы не присесть в унынии, под их слова чужие. Не думай о том, чего не существует, в мире детском радостном счастливом. Твоя улыбка кого то испугает, кого то злит, кому претит. Но если чувствуешь в душе и знаешь, для чего и от чего, что грязь на солнце сохнет и прорастет цветок.
Из года в год приходит весна, приносящая удачу. В это время, мне кажется, я могу делать, что угодно и у меня это получится. Но нужно выбирать, всего не успеть. Всю жизнь выбираю чужое, игнорирую рвущуюся на на волю - идею, мечту, что то важное для меня, не похожее на то, что я вижу и слышу вокруг. Откладываю, теряю, сомневаюсь. Или боюсь, что не справлюсь.
Со временем, словно теряешь себя, а не находишь. Все глубже погружаясь в обстановку, все больше впитывая, то что она предлагает. Становясь никем на фоне картины, что рисует неведомый художник.
Любовь... Кажется, что она все дальше, как будто ее и вовсе не существует. Жизнь словно остановилась, возраст все больше дает о себе знать. Старые друзья стали взрослыми, разными, общего остались крохи. Новые недоверчивы, да и условий для дружбы нет. Юношеские грезы, мечты, стремления уснули крепким сном, у меня не выходит их разбудить. Когда то мне казалось, что я готов принять одиночество, приняв как что то высокое, и пожалуй я подобрался довольно близко, испытав лишь нужду и нехватку близости.
Нужно просыпаться, я еще не готов.
Что такое семья? Зачем семья если нужен психолог? Разве не должно быть в семье какое то знание, единение не только кровью, но и мыслью, сакральностью и попыткой понять. К чему одному идти в церковь, другому в кабак а остальным как лягут кости.
В двух шагах от меня мать, в трех сестра, и бабушка не далеко. Может я сам виноват, что не спрашиваю. Я бы хотел узнать ответы. Хотя сегодня, я бы хотел узнать один ответ, где Дед?
Я даже не знаю твоего имени, или не помню, мне о нем говорили? Я слышал что ты повесился, а так ли это, или это я придумал? У меня была тысяча снов, с одной комнатой, в бабушкином доме, она всегда была белой и окна в ней были заперты. Я знал что на улице растет черника, но окна были заперты. Я знал что слева стоит кровать, в ней я чувствовал тепло. В углу стоял шкаф, в нем прятался я.
Дневник стоило вести, хотя бы ради того, что бы понять, что изменилось, не так уж и многое.
Все кружится танцем, возвращаясь на место, слегка опьянев, обезумев, но с тем же уклоном. И ты гнешь свою линию, не решаясь, смущаясь, боясь. Не изменить, тебе не хрена мой друг. Ты можешь забыть, проснутся с утра, с новой мыслью, но останется круг в бесконечном скитании дух.
Понедельник, 22 Декабря 2014 г. 17:37
+ в цитатник
Закрыв глаза, нашел в душе покой. Вся суета насущных дней, ушла в небытие. Зачем просыпаться, к чему возвращаться. Растущая твердь в теле, и руки что тянуться к свету. О боги, к чему эта игра, судьба что строит лестницу расстройства. Сердце все чаще ноет, стучит желая жить, и разум строит козни, выдумывая несуществующие бредни, воплощаясь реальной болью.
