Без заголовка

Никогда люди не бывают ни так счастливы, ни так несчастны, как они это воображают.
Франсуа де Ларошфуко

"В каждом положении отыщется что-нибудь утешительное, если хорошо поискать."
Даниель Дефо

"До тех пор, пока человек не совладал с желанием, он не совладал ни с чем."
Альбер Камю

"Серьезное разрушается смехом, смех - серьезным."
Аристотель

Проект FIFTY ROOMS.

Осторожно траффик.

Я постарался собрать в одном посте все фотографии проекта Fifty rooms, проекта, посвященного эротике в фотографиях легендарного POLAROID. Фотографии, которые пахнут сексом.

Продолжение...

О своём

Зла я меньше всего хотел.

Невероятно. Не люблю резких переходов от "ближе некуда" до "когда-то были знакомы", не понимаю такой "дружбы". А потом он пишет в своём дневнике, который обновляется то ли в то время, когда он относительно трезв, то ли в то время, когда он в стельку пьян: "Люди так быстро меняются". Каждый сам видит во мне то, что хочет видеть, а потом меня называют лицемером.
Те, кто обвиняют меня в неискренности, глубоко заблуждаются. Интерес к человеку либо есть, либо его нет, и возникший интерес не может быть неискренним. Это как затяжной прыжок: ты, конечно, в конце концов упадёшь на землю, но падение, сколько бы мыслей у тебя в этот момент в голове не вертелось, ты остановить не можешь, и вернуться в самолёт ты тоже не можешь. После того как ты окажешься на земле - забудешь ли ты этот прыжок?
Потому-то я и говорю, что никогда никого не забываю. Просто прыжки заканчиваются столкновениями с землёй, иногда довольно болезненными.
А сейчас я вообще спрыгнула без парашюта, но парю в воздушных потоках четыре месяца подряд, постепенно переходя от "Не подскажете ли вы..." до "На новоселье мы будем пить коньяк, френд".
Ещё дружбу можно сравнить с веб-сёрфингом, когда ты выцепляешь в человеке одну интересую тему за другой, и не можешь остановиться, уходя куда-то вглубь и вширь. Да, может, я не помню имён, но образы остались...

...я ненавижу психологию с социологией.

я духовный кастрат ©

твои смертельные номера совсем не для меня - я старая скучная тётка, мне бы спокойствия и денег, а ты - "любовь"..

звуки: hooverphonic - mad about you

Без заголовка

Наверное, от настроения зависят наши слова. Нет, они действительно зависят от настроения. Иногда, хочется сказать «мне не хватает тебя», а говоришь «мне кажется, я тебе не нужен». Ты спрашиваешь «с чего ты так решил» и вместо того, чтобы сказать «давай увидимся» или «мы мало проводим вместе время» ты говоришь «мне так кажется, считай, что это интуиция». И вроде бы, вроде бы ты говоришь одно и тоже, и вроде бы можно услышать ответ «я исправлюсь», но твоя интуиция, оказывается права. Тебе говорят «ну, ладно». И оказывается, что на тебя просто наплевать. Ну, или не просто наплевать. А еще хуже. Тебе позволяют сделать свой выбор, ссылаются на него. Это очень сложно. А твое плохое настроение, оно, ведь, только от того, что вы действительно мало времени проводили вместе. От того, что тебе чего-то не хватает. Когда ты думаешь чего, в голову лезет очень много вещей, тебе не хватает даже банального времени. Хотя, нет, времени не хватает не тебе, а тому, кому ты говоришь это. Говоришь со скрытой надеждой на то, что тебя поймут. Значит, не хватает понимания? А можно ли его, так сказать, нарастить? И в чем причина этого возросшего не понимания. Или неизменно высокого на протяжении какого-то периода времени? Все снова упирается во время? Или во что-то еще? Можно ли это как-то преодолеть?
по большому счету слова зависят от настроения, а настроение от слов.

ноль.

Лишь бы только Мальвина...
Лишь бы только Мальвина...
Лишь бы только Мальвина...
©

Я и цитаты в голове. Я постаралась вырезать их из головы, чтобы пришлось не так много печатать, болят запястья, очередной футбольный матч, прямой эфир, но это где-то там, за тридцатью непробиваемыми стеклами, что встали между мной и жизнью.
Разрезал душонку на много кусочков, хожу и дегустирую, но ничего не приходится мне по вкусу. Скверная душонка. В мусор.
Души нет, Бога нет, просто слова, пустая вера.

- У меня депрессия.
- У тебя последние несколько лет депрессия.
- Да, это так.

Смотрю в окно. Тополиный пух - тот же снег, только летит к небу. Кажется, что кто-то решил отмотать немного назад. Я не против, это ничего не меняет.
Немного завидую людям, которую радуются просто тому, что могут выйти на улицу. Радуются, когда доходят до следующего дома. Радуются, когда...
Я почему-то больше так не могу. Мне сложно вспомнить, когда я в последний раз чему-то искренне радовалась.
Нервный срыв. Нехватка витаминов. Нехватка солнечного света. Неправильный режим. Обезвоживание. Просто период такой. Надо чаще улыбаться. И т.д. и т.п.
Смотрю на последний номер Esquire. Последние четыре так и остались непрочитанными.

"Иногда я думаю о самоубийстве. Но я такой невезучий, что и это, наверно, было бы только временное решение". © Вуди Аллен

"Невидимый для всех" - это не статус, это уже определенный диагноз.

свершился* (с) млеко

мне снились кутежи да промах – патрон навылет сквозь грудную клетку… не мою – цыгана. мне снился солне4ный прибой и нежный взгляд…

Мой милый друг, я полнился словами – боялся жить с любовью на устах… мне дико быть, мне горько пить – и я травлюсь, снедаемый тоскою по Вашим шелковистым волосам, по цвету лент, как Вы 4итаете Лакана, как гнёте бровь… как упустил я Вас…
Как гонят зайца на охоте – лихо. Борзые в степь уходят с головой, гнедые гнут колени и трава шумит - по пояс… сон-трава. И солнце обжигает лоб и руки, двустволка ждёт посыла… а сердце зайца – загнанная мышца – раз – вдребезги – вот так Любовь моя – бежит за Вами следом и сгорает. и пепел убирают со двора.
И ве4ер скомкан – без минуты ве4ность… без малого – не любите меня, не обещаете, не лжёте. Ни оборотов ре4и, ни при4астий. 4астица и глагол… не любите меня.
Узду зажав – мой конь уже чуть дышит. дрожит… и капает слюна. Я шпорю и нелепо виснет последний лу4… не любите меня.
Я забываюсь, когда цыган поёт мне стройно. Местоимений нет. Я повод и при4ина, на гнутых стульях продолжаю сон. Вдыхаю ароматный воздух, вишневый сад в цвету, фонтан, беседка и серебрится влага на листах… мой дом оглох, ослеп, сошёл сума.

Как мало в жизни смысла… мой пес подох, кобылу застрелил… фонтан иссох, разрушена беседка… еще кусо4ек серебра… а где-то с придыханием 4уть – скрипка – цыган поёт… Вы гнёте бровь…

свершился промах*